domingo, 23 de febrero de 2025

César Seco (Venezuela, 1958)

 Puede ser una imagen en blanco y negro de pájaro y bicicleta

 

 

LA BICICLETA DEL OTRO ÁMBITO

 

Tal vez sea porque camino a la escuela
salió de una esquina.
Tal vez porque nunca pude montarla,
indomable potro de hierro.
En alguna calle nos vimos luego. Era niño
y me llevaba por el medio sonreído, hasta
que salió la pared aquella. Era sólo un sueño.
El sol desnudando la angustia de la luna.
La vi pasar sola y al rato estaba de vuelta
con un esqueleto pedaleando el viento.
Se había detenido en mis ojos como jarrón,
como pelota, pero no era uno ni la otra.
Era sólo ella. El llanto de verla partir
en los pies de mi hermano Israel sin miedo
y yo sin poder hacerlo.
Tal vez ese otro llanto de rodarla sólo unos
metros y luego caer cuántas veces quise subir
sin poder arrancar en ese no poder.
Ella está aquí, sola, dando vueltas
sin ese nadie que fui.
Al ritmo de sus pedales mi soledad toda,
a la que escondida bastaba para volar
en mi revoltijo de piensos.
Se había detenido como una casa,
como un árbol, pero no era una casa
ni un árbol. Era sólo ella.
Tal vez porque insistí y parecía gustarle
derribarme entes de la esquina
sin darse la vuelta.
Tal vez su timón se enajenó de mis manos.
Mi amigo solía llevarme montado de lado
y me daba el timón mientras él prdaleaba.
Verla ir y venir en un instante del recuerdo:
-Volverá por esta calle y por aquella otra-,
decía. No volvía y se hacía tarde y me iba
envuelto en su ausencia. Y un día la vi
venir sin mi amigo y no se detuvo_ siguió de largo y engullida 
fue por nubes dispersas.
Se había ido de mis ojos como la calle,
como la luna, pero no era calle ni luna.
Era sólo ella. Tal vez porque nunca fue mía.
Tal vez porque sólo velocidad era.
Me dejaba detrás, viajando a parajes
donde en algún momento iba a detenerse.
¿Por qué sigue viva en mis piensos,
siendo ese algo como sino existiera?
Ella aguarda al otro lado del arcoiris.
Sol de dos caras en una sola órbita.
Geometría invisible de mi recorrido.
No supe qué decirle antes que partiera.
Tal vez porque esto llueve sobre ella.
 
 
en Jardín de arena. C.S. Fondo Editorial OIKOS.
Instituto de Cultura del Estado Falcón. 2024.
Fotografia: Evglen Bavear

 

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