viernes, 28 de febrero de 2025
Carlos Vitale (Buenos Aires, 1953 / Reside en Barcelona))
Apariciones
El mar, pintado,
y la isla
que desaparece,
no del recuerdo
sino del instante.
DUAL
No entiendo
tu manera
de amarme,
amor
que amas
si huyes.
VUELTA
Pero al fin regresas.
O no te has ido.
O no me he ido.
El hecho es que estás.
Y yo no sé si estoy
(Fuente: Tema: Poesía)
Leonardo Videla Muñoz (Chile, 1978)
Curatoría
msrperfomance23 Sanbdopoeta
LEONARDO VIDELA MUÑOZ
POETA1978CHILE selec Ω
LA CARRERA DE POETA
La tradición es insoslayable
si hay que dedicar un poema
al heredero.
Rojas, por ejemplo, tiene uno que declara
“Lihn tiene la palabra”, o algo por el estilo.
Como quien dice con un gesto
invitante de la mano: yo ya no estoy
para estos trotes, cabros. Estoy viejo.
Numinizado. Y si quieren
seguir esta carrera, cabros,
antes de copiarle a Pound cópienle
a Enrique, que es casi chileno.
Y uno sigue el consejo -y aunque
temes que aún le quede aliento,
a los 15 años detienes un segundo
tu carrera, tomas un clip del escritorio,
lo pliegas y le das forma de mariposa
muerta, y con ese marcapáginas
ad hoc cierras Del relámpago
en una página cualquiera, la primera
si eres siútico, así como quien jura
que, aunque ya sobrepasado,
a Gonzalo, cabros, se le sigue leyendo
al menos para no olvidar el canto.
Y sigues el consejo (aprendiz de corredor:
ya pasaste a uno por los palos y ahora es el turno
del siguiente más veloz)
y he aquí que antes de los 17
ya te has tragado Las Esferas, Manhattan
y ahora, en aire de desencanto,
a punto
de irte alado por Ahumada,
ya te sientes
un poeta-ciudadano -suspicaz,
supercrítico, no-global quizás-
pero poeta al fin y al cabo; y para
un poeta,
cabros, la tradición es insoslayable
si hay que dedicar un poema al heredero.
Insoslayable, incluso, en la misma
tentación de elegirse uno: lo sorprendimos
espiando a través de los vidrios empañados
¿del acuario, del invernadero?
observando al otro lado las maniobras
de la diáspora chilena, vibrando
con el roce de sus antenas cuando
se cruzaban en alguna capital europea,
y eligiendo, finalmente, desde el estrado
(también Lihn hizo de jurado),
con un gesto invitante de la mano,
a Roberto, el más suculento
crustáceo de ese tiempo, agregando
en el acta de premiación: “Bolaño
tiene la palabra”. O algo por el estilo.
Detengamos un momento la carrera
y meditemos sobre esto.
La primera pregunta es instintiva:
¿se trata de la misma palabra en uno
y otro caso? Y si es así, ¿desde cuándo
se la vienen pasando, esa palabra,
como al testigo en la carrera de las postas?
No lo sabremos, creo. Todos o casi
todos los involucrados en este caso
están muertos. Sabemos, eso sí, que bastan
dos para dar la apariencia de infinito,
y que tres son garantía de que algo extraño,
muy extraño ha venido pasando
(¿desde cuándo?, ¿y quién, si puede saberse,
se la pasó a Gonzalo en un principio?).
La segunda pregunta, en cambio,
con un trabajo de equipo podría responderse
de inmediato, y por eso, cabros, mientras
yo vuelo por sitios que violan todos
los copyrights y voy a caza de inéditos
de la poesía nacional, les pido
que rápidamente busquen en Bolaño
la famosa palabra que Rojas le pasó a Lihn
hace tantos años ya. Podremos
comparar, dar nuestras opiniones,
quizás votar las alternativas mejores.
Todo eso más tarde, en todo caso.
Por ahora, cabros, lo importante
es que con el aliento suspendido
(se les va la vida en esto, creo)
busquen en Bolaño: “X tiene la palabra”;
porque si lo dijo, cabros, si lo pillan,
eso o algo por el estilo, si la tradición
es insoslayable hasta el punto
que los muertos eligen herederos,
si ninguno se llama X y por lo tanto
no tenemos la palabra —no
tenemos el testigo— es que hemos
estado corriendo la carrera equivocada
y no era la velocidad, cabros,
ni el arte del canto, ni la astucia supercrítica
ni el desencanto sino un simple
gesto de la mano —invitante,
con un obsequio muy ligero
entre los dedos, como un aire
(o como un premio)
lo que nos mantendría en esta pista.
(Fuente: Marcelo Sepúlveda Ríos)
Héctor Giuliano (Piamonte, Italia, 1947)
Los ilusionistas
del desechos
cantan
con sus pascuales
brillitos:
las colectivas,
las mixtas,
las truequistas,
las adelantadas territoriales,
las que funcionan
en una cueva panameña,
las cooperativas,
las patrañas de la libertad,
las cocaleras,
las familiares,
y toda laya
de contribución y desorden
navegan
en el mismo barco,
respiran
el mismo crimen,
bajo la sombra
de la serpiente que se enrolla
e hipnotiza.
Y en las calles adyacentes
un hombre vaga
acaballado de mentiras.
Y el tiempo pasa
los perros ladran,
los niños lloran
y no hay una piedra
pa'la honda.
¡Guay de los que se las creen!
De ellos será el reino
y la berenjena.
- Inédito -
Leónidas Lamborghini (Buenos Aires, 1927 - 2009)
Dados
Como el que en el café
hace girar con furia
los dados
en lo oscuro del cubilete
para juntar coraje
contra la contra de la suerte.
Como el que concentra
todo su esfuerzo
allí en lo alto
haciendo rugir los dados
en lo oscuro
para juntar coraje
contra la contra de la suerte.
Como el que desde lo alto
va a descargar
los dados
y vocifera con furia
para juntar coraje
contra la contra de la suerte.
Como el que con todas
sus fuerzas
agita los dados en lo alto
y desde allí
descarga con furia
en la mesa
el cubilete
como ese
como ese.
para juntar coraje
contra la contra de la suerte.
En La canción de Buenos Aires tango, blues
(Fuente: Biblioteca Ignoria)
Pedro Bonifacio Palacios / Almafuere (San Justo, 1954 - La Plata, 1917)
Castigo
I
¡Yo te juré mi amor sobre una tumba,
¿Sabes tú las cenizas que qué muerta
conjuré temerario?
¿Sabes tú que los hijos de mi temple
saludan ese mármol,
con la faz en el polvo y sollozantes
en el polvo besando?
¿Sabes tú las cenizas de qué muerta,
mintiendo has profanado?
¡No lo quieras oir, que tus oidos
ya no son un santuario!
¡No lo quieras oir!... Como hay rituales
secretos y sagrados,
¡hay tan augustos nombres que no todos
son dignos de escucharlos!
II
Yo te di un corazón joven y justo...
¡por qué te lo habré dado!
¡Lo colmaste de besos, y una noche
te dió por deborarlo!
Y con ojos serenos... El verdugo,
que cumple su mandato,
¡solicita perdón de las criaturas
que inmolará en el tajo!
Tú le viste serena, indiferente,
gemir agonizando,
¡mientras su roja sangre enrojecía
tus mejillas de nardo!
Y tus ojos... ¡mis ojos de otro tiempo
que me temían tanto!...
¡ni una perla tuvieron, ni una sola:
eres de nieve y mármol!
III
¿Acaso el que me roba tus caricias
te habrá petrificado?
¿Acaso la ponzoña del Leteo
te inyectó a su contacto?
¿O pretendes probarme en los crisoles
de los celos amargos?,
¿y me vas a mostrar cuánto me quieres,
después, entre tus brazos?...
¡No se pruevan así, con ignominias,
con corazones hidalgos!
¡No se templa el acero damasquino
metiéndolo en el fango!
Yo te alcé en mis estrofas, sobre todas,
hasta rozar los astros:
¡tócale a mi venganza de poeta,
dejarte abandonada en el espacio!
(Fuente: OFICIO DE POETA)
Ane Campaña Blanco (Barakaldo, España, 2000)
UN POEMA DE ÚLTIMA POESÍA CRÍTICA JÓVENES POETAS EN TIEMPOS DE COLAPSO
HIPOTECA
Mi casa no está en el cielo, porque
no veo ninguna estrella a la que señalar
y la Luna esta superpoblada
Mi casa no está sobre la tierra, porque
tiene baldosas, ladrillos, cemento y un
circuito de cavidades subterráneas
bajo su suelo, entre mis pies
Mi casa no es mi cada
he vivido en muchas otras
pero son mi casa y estas
son mis cuatro paredes
mi agujero translúcido de paz
mis libros en mi estantería
mi cajón lleno de mis papeles
mi cama entre mis sábanas
Mi casa con mis vecinos
Mi casa por mi madre
Mi casa de mi casero
Mi casa es de cartón bajo la lluvia
y de cristal cuando asciende el sol
Mi casa se derrumbaría en
un terremoto, se inundaría en
un tsunami y no sería mi casa en
tiempos de guerra
Mi casa podría ser tan
solo la calle de noche
Ahora, mi casa es la calle y estas
son mis farolas con mis carteles
mis baldosas con mis chicles
mis bancos con mis pintadas
mi manta con mi suelo
mi cielo sin estrellas
Mi casa con los peatones
Mi casa por el gobierno
Mi casa del banquero
(De El muro que edificasteis sobre mi nombre, 2021)
Ane Campaña Blanco
En Última poesía crítica
Jóvenes poetas en tiempos de colapso
Selección y edición de Alberto García-Teresa y David Trashumante
Lastura Ediciones
(Fuente: Papeles de Pablo Müller)
Ariane Dreyfus (Francia, 1958)
DOS POEMAS
INTERIOR
Porque va por todas partes el dolor es como el agua
En la cocina en la que ella entra
El niño pequeño ha puesto su taza en el suelo
Al lado del perro, permanece para acariciarlo
Los dos sin decir una palabra
Uno dormido sobre su flanco el otro anidando en él
Inclinando la cabeza
'¿Estás cansado mi dulce?'
El perro se levanta, agitando la cola, después pone de
nuevo la cabeza sobre sus patas cruzadas. La cola sigue
golpeando sordamente el suelo, ilusionado con agradar.
El sonido hace que el niño que ella creía dormido se ría
a carcajadas.
Desde abajo,
Sus pequeños dedos encuentran una manera de enlazarse
con los de ella.
Ella mira a su alrededor, todo reaparece
Las flores descoloridas
Del trapo encerado, tan a menudo lavado
El dibujo rojo y verde
Del delantal arrojado sobre la silla
El frasco abierto la mermelada brilla
Cuando ella vuelve a mirar el perro
Está lamiendo la sien del niño, con emoción
¿Por qué había creído ella en una detención de sus días?
LA FELICIDAD QUE PODEMOS
Mar abierto
Sumerjo hacia adelante mi cabeza
Interesada en el primer pez
Cuyo ojo se encontrará con los míos
Nadando
Sobre mi panza
Como sucede
Llegan diversos
Giramos, giramos
¿Quién es el hermano de quién?
Las bocas abiertas de siete peces
Cruzando el agua tragando
Comida infinitesimal
Lo que sea que esté desmenuzado
Si me encuentro con uno que va solo
Recordando un temor de apartarse
Me mantengo cerca de uno de mi clase
Quien como otro
Se sumerge hacia la luz difuminada por la arena
El vientre pulsátil busqué
Menos dolor moviéndome
Volviendo a bucear
De esas huellas que eran mías
No quedaba ni una en el agua
Nadando hacia donde van, juego
Que vivo
En el mar como muchos
Escapando de mi sombra
Aún más rápido
Si mi brazo está estirado
Ambos poemas provienen de un libro de Ariane Dreyfus lla-
mado Le dernier livre des enfants (El último libro de los niños).
Están escritos en un lenguaje desnudo y delicado, que mezcla
seres y edades, humanos y animales, como en el poema "La
felicidad que podemos". Ella comentó acerca de este libro:
"Ya era hora para mí de arriesgarme más cerca del borde.
No un pájaro, no.
Sino como yo era y como todavía somos, asombrados de ape-
nas habernos movido en un momento en el que ya podemos
ver la muerte."
Ariane nació en Le Raincy (Seine-Sant-Denis) de padre judío
askenazi, y madre indochina. Es profesora jubilada, crítica lite-
raria y activista. Autora de 16 colecciones de poemas.
Creo que es cierto que va hasta el borde. Con una gran sensi-
bilidad, cercana muchas veces a lo inefable, a lo intransmisi-
ble.
¡Y para colmo, traducida!
Como escribiera el gran Maurice Blanchot, "...con la convic-
ción de que, en definitiva, traducir es una locura."
Ya son varias las maneras en que estamos locos.
Robert Rivas
FUENTE
Modern Poetry in Translation. N° 3, 2017. War of the Beasts
and the Animals. Russian and Ukanian Poetry.
(Fuente: Idiomas Olvidados)
Héctor Giuliano (Piamonte, Italia, 1947 / Reside en San Juan, Argentina)
Del numeroso cagaderío
que me mandé,
el peor fue
agarrar un lápiz
y escribir.
y estas llamas
que se aventajan
sobre la ambición
y lo connatural narcíseo
que repugna
como dórica prosperidad
del embuste
y las superficies vacías.
Miel en la boca,
peculio caído,
hiel en la adoración
de la palabra
y su técnica soterrada,
religión del pobrismo
y el tanteo,
libre comercio
atado a ultramar
y la montaña
que corta todo paso.
Derecho y deber,
lo que multiplica
resta,
la vida
es el reino
y la muerte su cordero.
- Inédito -
Fernando Pessoa (Portugal, 1888 - 1935)
Todas las cartas de amor son ridículas
Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor si no fuesen
ridículas.
Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
ridículas.
Pero, al fin y al cabo,
sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor
sí que son
ridículas.
Quién me diera en el tiempo en que escribía
sin darme cuenta
cartas de amor
ridículas.
La verdad es que hoy mis recuerdos
de esas cartas de amor
sí que son
ridículos.
(Todas las palabras esdrújulas,
como los sentimientos esdrújulos,
son naturalmente
ridículas).
(Fuente: Fragmentos pessoanos)
Daniela Andújar (Buenos Aires, 1967)
(In) Jureré
la pena que dan estas avenidas
bordeadas de palmeras
como si los edificios también
hubieran nacido de la Tierra
Misterio Misterio, te moriste?
necesitás un salvavidas?
hacete ver, oh Misterio, oh oh!
Oh, País de Reyes Pelícanos!
Oh, País de Monos-Comandantes del reir reir!
oh, País de Sirenas Ciudadanas!
oh, País sin título y con subtítulo de otros!
oh, país mundial habitado por el hábito de deshabitar!
oh, país bar bar!
oh, país poeta!
oh, país casa cuna del sol!
Oh Tierra, estás enterada?!
¿estás enterada de todas estas avenidas amuralladas?
Tierra, oh Tierra, qué desterrada!
Oh habitantes de esta superficie de superávit
de superguerras de supermercados
de supuración de supernafta
de superofertas de superación
de todos los superpoderes de todos los colibríes,
están habituadxs
o toman pastilllas?
¿o toman todo como viene?
¿o toman todo como si nada?
¿quieren probar la búsqueda del tesoro?
traigan 1 linterna
claro que se puede llevar repelente, pero no es ese el caso!
no, si yo hablo de quedarse acá pero sirena
pero mono
pero sol con patas
Oh Misterio, qué tristes estas avenidas que no llevan a vos!
Oh, Rey de Infinitudes
nada puede morirte
y sin embargo
esos timbres
de esos edificios
de esos garajes
que hacen sonar sirenas que degüellan Sirenas
y el radar de los delfines se estropea
¡qué estropicio!
Oh, Rey de Armonías Y Terremotos
esta no es tu hecatombe
si lo sabré
si lo sabrás
milagros, presencias, anuncios, apariciones
y nadie parece saber muy bien qué hace comiendo agujeros
Santa Catarina 2023
************
BRÚJULA
a lo mejor sí,
perdí el norte.
me mudé al centro.
vivo allí.
¿saben…?, el norte también es algo viscoso, mutante
diría fatal
si no dijese
que el norte
fue arrasado
por un fuego
que prendí yo misma.
o mejor dicho,
el fuego que no me decidí a pagar
************
a lo mejor sí,
perdí el norte.
me mudé al centro.
vivo allí.
¿saben…?, el norte también es algo viscoso, mutante
diría fatal
si no dijese
que el norte
fue arrasado
por un fuego
que prendí yo misma.
o mejor dicho,
el fuego que no me decidí a pagar
*************
voy a poner mi granito de araña en este mundo:
la saliva que teje
aquí y ahora
una confianza
y aquí mismo respiser el mundo que preciosamente precisamos
aquí en este mismo inmismo
ver el mundo ESE en la realidad que realizamos
que realidamos
idealineamos
circulísticamente
concretamente tanto
tan concretamente
como un perfume
de carne
de rosa
siempre se puede optar por dejarse tragar por la máquina
o poner el granito de araña
************
una puede refugiarse en el refugio. no quedarse a vivir en él.
no escribir desde él. no todo el tiempo.
no.
no sólo porque para tantxs otres el “refugio” no esté ni contemplado.
no.
o no sólo.
sino porque la autogarantía de flores y soles
los vuelve de plástico.
es tu oportunidad
tu computadora
tu técnica
tu obra
tu derecho a tu versión del mundo
tu blá blá blá
claro que no es casual que el poeta Jacques Prevert saliera a defender la República Española también guerreando
ni que García Lorca creara una poesía capaz de costarle al vida
una poesía plena de duende, de drama, de pasión y de vuelo
y que admitir que el sistema nos acorrala, pero aún te permite a vos, oh poeta, oh pintora, oh músico, crear, escribir , componer en “tu refugio”
ahora, cuando una pandemia prohibió respirar cerca de le otre, algunas décadas después de que el sexo también fuera insultado con un virus para matar
no es casualidad que pienses en refugios
refugios refugios ios ios ios yo yós
pero no por ello no habría que pensar dos veces que el mundo debe volver a ser un jardín ( no de 3 x 2 y “propio”)
que la vida debe oler más a flores que a cloaca
que cada mesa de bar es un escritorio
que el tren tiene una hermosa melodía
y que el color rojo del cielo
también es tu sangre.
************
con un pareo mal atado,
medio húmedo y sin bombacha,
voy hacia mi casa
(unas veces refugio, otras bomba)
en el colectivo 55
un colectivo muy rojo que viene de la Provincia atravesando San Justo
donde todavía creo que está el sol de mil novecientos ochenta y cinco
alumbrando como un terremoto vertical el cobro de las rifas de la Casa Cuna
y tuve un amor imposible hecho posible.
y deshecho.
ahora ese mismo colectivo pasa bajo mi ventana
en la Capital Federal de este tórrido diciembre del año 2022
estoy a punto de llegar a mi casa
en otro 55
idéntico y enemigo
que me arranca lejos del refugio
para depositarme en la noche mojada
con Señoras muy perladas
Señora Magdalena, Señora Divietro
que pronostican el pasado de mi mamá
y lloran conmigo
como si ellas fuesen sensibles
de almas socialistas
yo me miro con ojos de perro mojado
esperando que no se me note la falta de bombacha
(algo peor que no tener zapatos)
envuelta en un pareo que dice RIO DE JANEIRO-COPACABANA
con chicas que samban en bikini y tacos de plataforma
semidesnudas también, pero preparadas y contentas
miro a las Señoras,
termino llorando con ellas
como si el Gran Alma de Mi Mamá
hubiese bañado con luz a estas Señoras de la Burguesía Aspirante con perlas y cabellos de raza
y lloro “viendo” a mi mamá reina de la compasión
profana y pura
que conmueve a gente tan quieta y enjuta
con sus perlas, ella también
sus copas de cristal, ella también,
sus modales, ella sí
pensando que la lujuria material es de muy mala educación
y así son estas Señoras
a las que mi mamá igualmente respeta
por suponer, durante algunos segundos, si no se había equivocado de
progreso
y estas mujeres con peinados de laca
que visten pulóveres azules de lino azul con detalles inofensivos
lloran a mi mamá sin importarles que mi aspecto sea ese;
tengo el pelo mojado
chorreo por todos lados
y quiero tomar el colectivo 55 que baje por Thames
que abandone Palermo, el Hipódromo y la Sociedad Rural
que me dejen volver
pero estoy poniéndome un pareo seco, extremadamente rojo
para prepararme a recitar
junto al poeta Fernado Noy
que también está mojado y suda
y llora en su camarín con lamparitas
que alumbran y no
un camarín un poco pequeño y un poco roto
¿qué hacemos las dos allí?
La Noy me incita a leer esos poemas (¿cuáles, del "Dengue"?)
aunque no tenga bombacha, pero sí un pareo limpio
entonces el chofer me guiña un ojo
en esa noche mojada y descalza
entre los modales y los dedales
las señas y los señuelos
las perlas y la falsedad
a ver si ya nos enteramos que hemos venido a hacer lo nuestro
pisando sobre el mundo
con la planta de los pies
sin atenuantes, sin defensas
yo voy parecidamente a Ella, Mi Reina Madre:
me duelen los pies descalza
pero mucho más con los zapatos puestos
La Noy, también dolida,
vino a mi sueño a acompañar la travesía
de la única forma que lo haremos
siendo el poema que somos
************
Fuente: de su perfil de Facebook
************
Daniela Beatriz Andújar es poeta y performer. Nació en Buenos Aires, en 1967. Fundó agrupaciones poético musicales en Brasil y en Argentina como Manifesto Escoria, O-DIO$ y Ser o no reS. Publicó Dengue (2009), Diosas en la vereda (2015); Descosidas (2019) y Casa-Taller (2019).
Fuente: Centro Cultural de la Memoria Haroldo Conti
(Fuente: Oscar Vicente Conde)
Pier Paolo Pasolini (Bolonia, Italia, 1924 - Ostia, Italia, 1975)
CASI A LA MANERA DE AJMÁTOVA, PARA ELLA
Un poeta dice que un poeta es un gorrión
que repite toda la vida las mismas notas.
que su vida es toda la vida.
Nadie va a desilusionar a un gorrión, porque
a un gorrión no se lo puede desilusionar:
su seguridad es como la presencia –
sobre la tierra- de Tsárskoye Seló.
¿Ha pasado la revolución sobre Tsárskoye Seló?
Por cierto, ha pasado, pero simplemente como
«un evento que no tiene igual»: (1)
el gorrión ha continuado cantando.
Nada existe si no se mezcla con el misterio:
¿qué testimonio tendríamos de los «eventos»
si no cantase antes y después de ellos
un gorrión con su canto leve y severo?
(1) Son palabras de Ajmátova
.....
por Jorge Aulicino
(Fuente: Daniel Freidemberg)
Anna Kamieńska (Krasnystaw, 1920-Varsovia, 1986)
los lugares vacíos
Apurémonos a amar a la gente
Jan Twardowski
No conseguí amar a nadie
aunque me apuré tanto
era como si tuviese que amar sólo lugares vacíos
las mangas colgantes sin el abrazo
la gorra abandonada junto a la cabeza
el brazo de la silla que también debería levantarse y salir
[del cuarto
los libros ya nunca más tocados
el peine al cual le quedó un cabello de plata
Las cunas que le quedaron chicas a los bebés
Los cajones llenos de cosas innecesarias
La pipa con la boquilla mordisqueada
Los zapatos moldeados a la forma de un pie
que partió descalzo
el contestador telefónico cuyas voces se acallaron
me apuré tanto a amar
y naturalmente no lo conseguí
Versión de Robert Rivas de la versión en inglés de Grażyna Drabik y David Curzon
Emma Gunst
(Fuente: La comparecencia infinita)
Rita Dove (Akron, EEUU, 1952)
Oración de Deméter a Hades
Lo único que quiero para vos: conocimiento. Que entiendas cada deseo con su filo, que sepas que somos responsables de las vidas que cambiamos. No hay fe que no te llegue a precio de algo, nadie cree sin morir. Ahora por primera vez veo el sendero que plantaste, qué terreno ofrendado a la basura, por más que hayas soñado una abundancia de flores. No existen maldiciones: sólo espejos delante de las almas de dioses y mortales. Y yo también me entrego a mi destino. Creé en vos mismo, dale: a ver dónde te lleva.
Traducción de Ezequiel Zaidenwerg Dib
Eduardo Uribe (México, 1980)
Vulgar elocuencia (Colección Pippa Passes, 2025)
•
Favorecida literatura bien escrita, aburguesada,
moderada en mercados y academias.
Autores de receta, dóciles cortesanos,
criaturas domésticas demasiado ocupadas
en complacer al lector
(ya sabemos, en el capitalismo
el cliente siempre tiene la razón).
Escritores que se dicen experimentales,
al servicio de corporativos literarios.
Siempre habrá revuelta partiendo de las cosas simples,
necesarias para la vida.
Rebeldía al día.
Por la construcción de una nueva suciedad, perdón,
sociedad, bien proleta, una literatura hecha
con toda esta basura que debo tirar.
En la división del trabajo
me he desempeñado en esta ocupación,
que ha consumido mis horas,
que me ha hecho vivir.
Criado en el proletariado,
educado por la burguesía.
De ahí que, en principio,
luche contra mí mismo.
En las clases bajas invertimos nuestros esfuerzos
en objetos que carecen de plusvalía.
A cuentagotas se añaden las líneas
que disminuyen mi hacienda.
Cada una de mis historias me ha agotado y empobrecido,
fabular me cuesta caro.
Me he explotado a mí mismo
y acabo regalando mi trabajo,
no porque lo menosprecie,
sino porque me crie entre pobres
que ofrecen lo que no tienen.
GUARROS PARA MUÑECA
Háganse a un lado, que traemos a la reina
y el patrón no quiere ni que la vean.
Ahí viene, abran paso, quítense,
ni se les ocuuurrrra ponerse en medio,
porque nos entrenaron en el ejército
pa’ darle un plomazo en la cabeza
al que quiera pasarse de a de veras.
Ni se emocionen, chavos,
que así como la ven, hasta el jefe se le rinde.
Cuidarla en sus desplazamientos, seguir sus
caprichos rutinarios es nuestro trabajo.
Ya la llevamos al gym, al salón
—a peinarse, como cada día—,
ahora toca el almuerzo con las amigas.
Allí, mientras la esperamos, nos da tiempo
de echarnos un taco y hasta un cigarro.
EMBOTELLAMIENTO
El sudor corre más rápido que la ciudad.
La lentitud va por su mayor alcance.
Yo sigo aquí, en mi tramo de avenida,
con tiempo para mirar que poco cambia.
Por un momento pensé que podía ir más deprisa,
siguiendo no sé qué necesidad de estar a la hora.
Tantas cosas atropellan mi cabeza, la vuelcan
y me dejan en el mismo lugar.
Nada cambia aquí, mirando de frente
el hartazgo del prójimo, el asfalto.
Ahora me queda descubrir mi reposo.
BAR
Otra copa,
otra ronda.
Embriaga más rico
el alcohol compartido.
Relajo, alboroto, chacoteo,
amigos, desconocidos, mezclados.
Puro lo puro,
que aquí todo combina y entona.
Percusiones: las mesas,
los vasos, las botellas.
Trago eufórico, música.
Cualquier momento,
el mejor acompañamiento.
Venga el siguiente trago,
que para el último
no habrá ni tiempo de saber.
Descansen los brazos,
entre copa, baile y guasa.
Las penas
con pan
son buenas
y con alcohol
pasan mejor.
Quiera quien quiera,
afortunado quien goza lo que tiene.
Los malos tragos pasan,
los buenos también,
ni cómo quitarse la sed.
MEMORIA
Vuelvo a la casa familiar.
Arriba duermen.
No hay que prender la luz.
Ni falta hace,
puedo subir las escaleras
a oscuras.
A ojos cerrados
sigo mi juventud.
Eduardo Uribe (1980) es escritor, traductor y profesor. Originario de Iztapalapa, Ciudad de México, encontró en la cultura una forma de comprender y de transformar su entorno.
Fue secretario de redacción del Periódico de Poesía (UNAM), bajo la dirección de David Huerta. Ha publicado los volúmenes de cuentos Infiernos particulares (UNAM, 2008), Propaganda, puros cuentos (Legaria, 2015) y Uróboros. Clichés con hocico y cola (Malaletra, 2015), además de ensayos y poemas en revistas de República Dominicana, México, Italia, Alemania y Francia. Realizó una antología de poemas y apuntes teóricos del poeta suizo Philippe Jaccottet y, en cotraducción, los publicó bajo el título A través del trueno (El Tucán de Virginia, 2014); es también traductor del poeta y filósofo contestatario Henri Meschonnic, de quien ha publicado algunos poemas y su ensayo Modernidad Modernidad (La Cabra Ediciones, 2014). Reside en Francia, donde se doctoró con una tesis sobre las teorías poéticas en Hispanoamérica durante el siglo XIX y principios del XX. En los últimos años, entre otras cosas, ha sido docente en las universidades de Orleáns, Lille y Sorbona Nueva.
(Fuente: Buenos Aires Poetry)
jueves, 27 de febrero de 2025
Maya Al-Hayyat (Palestina, 1980)
"Miedo"
Soy por lo tanto
apuntan sus rifles hacia mí.
Por sus ojos y por las puntas de sus dedos yo broto.
Me lanzan sobre los somnolientos ojos y los cansados hombros
de los trabajadores
luego me cargan en sus pasaportes
y en sus biografías. Así que paseo con ellos
mientras aterrorizan niños
y le roban el sueño y las noches a las madres.
Me estás mirando
directo a los ojos para conseguir
que envíe a adolescentes al ejercito
y tuerza sus futuros.
Estoy aquí, armado, en las esquinas de las calles,
dentro de los tanques, en los techos,
mirando el espacio, omnipresente, trabajando constantemente,
arrancando el sueño de sus párpados,
sembrando el pánico, el capricho, el asesinato no intencionado.
¿Puedes dirigirte a mí
sin razón alguna, sin que se te caiga todo a pedazos,
tus adagios, tus mitos, tus credos?
Soy quien entrega la felicidad ilusoria
en las sólidas sociedades: “Mire cuán llenas están las calles”
dice el taxista mientras señala el radio:
“Los negocios prosperan,
la industria crece, somos la treceava
potencia entre las naciones.”
Le doy una palmada en el hombro al conductor,
él tiembla en la oscuridad,
rebusca la dicha de aquel
que ha sabido aceptar
que este es el mejor de los escenarios posibles.
Soy el sirviente de sus amos:
los llevo hacia la obediencia, hacia la fe:
que su orden es mejor
que el caos que podría terminar con ellos mismos.
Mientras me mires directamente a los ojos, prevaleceré.
Mientras tú seas otro.
Mientras seas eterno.
Maya Al-Hayyat, incluido en Círculo de poesía (México, 7 de mayo de 2023, trad. de Gustavo Osorio de Ita).
(Fuente: Asamblea de palabras)
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