lunes, 21 de noviembre de 2022

Alberto Girri (Buenos Aires, 1919 - 1991)

 

ANTES HACÍA, AHORA COMPRENDO

 

 
De lo que va adelante
y de lo que sigue atrás,
de lo que dura y de lo que cae,
me deshago,
abandonado quedo
del fuerte soplo,
del suave viento,
y quieto, las espaldas
vueltas las manos hacia arriba,
apoyo en el suelo,
corazón
abjurando de armas, faltas,
de oraciones donde borrar las faltas,
blando organismo, entidad
que ignora cómo decir: “Yo soy”
y en la enfermedad y la muerte,
vejez y nacimiento,
ya no encontrarán lugar,
como no lo encontraría el tigre
para meter su garra,
el rinoceronte el cuerno,
la espada su filo. 
 
Antes hacía, ahora comprendo.
 
 
De "Obra poética IV"
 
(Fuente: Irene Schiffer)

 

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