sábado, 28 de diciembre de 2024

Daniel Quintero (Buenos Aires, 1957)

 

 
Otra hoja en blanco de
no sé que árbol
árbol blanco en fuga
blanco de combate
blanco en saña 
 
deshoja más adecuada
en mis manos espera
palabras bonitas
para la ocasión 
 
versos que satisfagan
a la plana cautiva
de toda la poesía argentina
que digan del amor
del idioma
de la juventud perdida
de un plato de comida
de los pájaros
y las pajareras 
 
quiera dios si aún no
alcanzaron a matarlo
que antes de malgastar
una hoja en blanco
me quede sin idioma
sin gloria y sin vergüenza 
 
en honor a mi madre muerta
tendría que dejar de escribir
en honor a su lengua
apretada por los dientes
cuando reconocí su cadáver
en una bolsa negra
 
tendría que haber sido blanca
la bolsa como de esas
que se escribe trasnochado
a ver si así alcanzaba
para ganarse el infierno.

 

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