viernes, 20 de diciembre de 2024

Andrés Kalawski Isla (Chile, 1977)

 

Curatoría
msrperformance23

ENSAYO Y ERROR lib2003 selecΩ
 

POEMA DE CRISTO 

 

Un cuerpo de mujer
comienza con la cabeza.
(El ojo se enciende en la cabeza).
 
Desde lejos cualquier parte es sólo una parte.
Sólo una parte.
Aparte.
 
Mujer en pedazos
pedazos de mujer como pedazos de jaiba.
Un hueso (tendones anexos).
Un golpe en el hueso.
El brillo del agua en la hoja del árbol
el brillo del agua en la hoja metálica
(el brillo del ojo en la hoja).
 
Ella es casi un movimiento.
Sola.
Igual que Narciso por dentro del ojo
no lo sabes.
No lo sé.
 
Hoy no puedes presentarte desnuda
frente a un ojo desnudo.
Porque desnuda no existes.
Cosida con alambres a tu cuerpo
tu ropa es una extensión de tu mirada.
 
Las esferas
(puntos que giran cortando las dimensiones).
 
Yo soy un hombre.
Yo no lo soy lo soy.
 
Guarda en cajas de cartón
(letrero de frágil)
los ojos de tus ancestros.
 
Desde lejos cualquier parte es sólo una parte.
Estando cerca
cada parte es más importante.
 
Más cerca.
 
Y DICE 
 
Las causas de los monstruos son varias.
La primera es la gloria de Dios. La segunda,
su ira.
La tercera causa de los monstruos es la memoria.
Reordenar los pedazos que abandona la luz.
Que por artificio y combinación del presente y la
ausencia seas lo que ya no eres.
Volver. Y que los efectos contemplen las causas.
La cuarta causa de los monstruos es el horror.
Suele suceder así.
La quinta, la belleza.
 
 
(Fuente: Marcelo Spúlveda Ríos)

 

Mónica Córdoba (Necochea, 1962)

 

CUANDO LO SUPREMO SE TORNA PEQUEÑÍSIMO

 

Este dios cotidiano
da,
siempre da
y no mira a quién.
 
Generoso, sencillo, alto,
único.
 
Se enhebra al agua y al aire,
resplandece en miles de verdes,
se desgrana en especies.
 
Baila su música y pinta paisajes.
 
Ese abrazo eterno,
sin dudas,
nos da la vida.
 
Me quedo en la tierra con sus pecados,
renuncio al cielo prometido
y a volar alto.


Puede ser una imagen de playa, horizonte, océano y crepúsculo

Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 1960)

 

LA VIDA EN CANTADA

(sexta entrega)
 
 
La canción es refugio
del compungido,
trampolín del eufórico,
fiesta o gemido.
 
***
Hay quien zurce las horas
desamparadas
con el hilo invisible
de una balada.
 
***
Y el que busca en el canto
la gracia entera,
la pasión que contagia
la chacarera. 
 
***
Y el que quiere que el canto
ponga en suspenso
la vorágine turbia
del mundo inmenso. 
 
***
Yo le pido a mi canto
que me mantenga
lejos de lo que duele,
la vida renga.
 
***
Pero ¿por qué un hiphoper,
siendo porteño,
cuando canta parece
portorriqueño?

 

Héctor Giuliano (Piamonte, Italia, 1947)

 

El pibe en pedo
y el que trabaja
al tanto reenpedo,
el cantor mudo
y el oído llorón
en pedo
para no desentonar,
el intendente
que pone carteles
munificentes
de su expansiva gestión política
acabadísima en los míseros albañales,
el padrecito
de la capilla
catequizando viejas,
palomas aburridas
y almas en pena,
el físico nuclear
a la captura de protones,
grados Kelvin,
y teorías de Gay-Lussac
vendiendo huevaditas
pa' los niños
en la bajada de la plaza
que da al excusado
de los Mondaca,
y el turista de la cabaña 4 bis
como embobado mirón
de la poca nieve del rey Famatina
que se corroe en laderas
y quiebres rocosos;
tan de torrontés
y ganas muertas
esta calle larga
de Sañogasta
que termina siempre,
de una manera u otra,
en la curtiembre de los Yoma
y los pagos nogales
de los Menem
como fruto de trabajosa
desazón.

- Inédito -

 

Mónica Sifrim (Buenos Aires, 1958)

 Puede ser una imagen en blanco y negro de 1 persona


ALAS

 

Muerto el Rey
un enjambre de locas herederas
espía
los brillos
del arcón
 
Mi hermana primogénita se prueba
Una capa de púrpura
Y armiño
 
La segunda sacude
su aderezo nupcial.
 
¿Y yo, su favorita?
Y yo su favorita sólo encuentro
La sandalia hechizada
La sandalia hechizada
 
Y un mensaje que reza:
“Ponte a salvo de ti"
 



EL MAL MENOR

 

La vía del cangrejo
No es cavilación
 
Sino
Rencilla
 
Cuando pierde
No piensa que es
Apenas
 
Un trozo de coral
Perdido en
Un montículo
De arena
 
Dice que la otra
Carretera
Ofrecería
 
Menos
Resistencia
 
Y allá va
Con el zig zag
 
De un corazón trabado
En la derrota
Piensa que
La izquierda
Será más
Luminosa
Mientras deja la diestra
Acongojado
Pero el cangrejo
Sabe reconocer
El mal menor.
 
 
(Fuente: Tema: Poesía)

 

Gonzalo Rojas .(Lebu, 20 de diciembre de 1916 - Santiago, 25 de abril de 2011)

 Puede ser una imagen de 1 persona

 

20 de diciembre 

 

Cualquiera sea la vibración uno es de estiércol
y envejece por las puntas, el responsable
es el aroma terso de la piel que no está bien
curtida para un uso glorioso, ¿qué haremos
este diciembre, exactamente este veinte
de diciembre, qué haremos a las dos
de la mañana recién paridos como estaremos
nuevamente llorando desnudos otra vez
cabeza abajo, al alba, hasta la asfixia sin
madre, sin ni un minuto más que cumplir,
sin ni un minuto más que querer cumplir,
Resurrección: qué haremos?
.
De: «𝘗𝘰𝘦𝘮𝘢𝘴 𝘥𝘦𝘭 𝘢𝘭𝘶𝘮𝘣𝘳𝘢𝘥𝘰» (2016)
 
 

(Fuente: Grover González Gallardo Poesía)

Oscar Vicente Conde (Buenos Aires, 1947)

 

GATOS

 

Los gatos apoyados contra los cristales
con sus propios presagios de lluvia
con sus certezas arcaicas
refugiadas en sus ojos nocturnos
 
ellos saben la historia de los hombres
de las quietudes en los desiertos
de los llantos de los ángeles
de las quejas de la tierra profunda
 
los gatos saben de poetas
del idioma de las brisas
de los sacerdotes de mil colores
de las locuras de los sabios
 
los gatos con sus paciencias místicas
y sus razones antes de la tempestad
 
los gatos son Dioses de otros mundos
 
 

 

Orlando Van Bredam (Entre Ríos, Argentina, 1952)

 Puede ser una imagen en blanco y negro de 1 persona

Secta literaria

 

Nos reunimos secretamente los jueves por la noche. 
Encendemos cuatro velas negras, descorchamos el vino 
del ritual y como en una letanía leemos nuestros versos. 
La ceremonia alcanza su mejor momento cuando todos a 
la vez hundimos el cuchillo en el mismo poema ajeno. 
Aplastamos cada una de sus palabras con ferocidad, como 
si se tratara de infames termitas capaces de devorar nuestra 
gloria de aldea.
A veces, no siempre, también sacrificamos a algún poeta. 
Con su sangre regamos nuestro altar. Hacia el amanecer, 
limpiamos la zona sagrada. No dejamos un solo rastro. Pero 
no es fácil: el poeta se empecina en sonreírnos, tres días más 
tarde, desde las páginas del Suplemento Literario.
 
*****
 
(Fuente: Daniel Rafalovich)

 

José Kozer (Cuba, 1940)

 Puede ser una imagen en blanco y negro de 1 persona, polaroid y texto

 

DE ÚLTIMAS HORAS 

 

La lámpara de pie, callada.
El silencio de las maderas ni árbol ni
crepitación.
Una oscuridad intermedia donde la
luz envejece, noche
cerrada, sueño, un
escarabajo escudriña
las grietas de un suelo
de tablas.
Aguas muertas en un vaso, desaliento,
extiendo el brazo
(¿duermo?) la sed
(somera) insuficiente,
vuelvo vertical al sueño.
¿Y si Dios fuera un bromista como un buen
padre? ¿Ése que no
te pasa la factura?
Despertar como en aquel poema de Antero
do Quental en la
mano de Dios, en
su mano derecha.
Sentarnos a la mesa, coros celestiales el
halo, gañe bajo la
mesa un animal
doméstico de
porcelana.
 
 
Serie Imagen y Palabra. Fotografía EHDJ.
 
(Fuente: Enrique Hernández D Jesús)

 

Fady Joudah (Palestina, 1971)

 

"Me sacas"



 
 
 
 
Tú que me sacas de mi casa
estás ciego ante ese tu propio pasado
que nunca te abandona,
sin embargo no eres un topo
como para poder ahora oler y sentir lo que
me estás haciendo.
Un ahora tardo, desgastado, para que el pasado
sea un cambio climático y no una masacre,
para que el presente acabe nunca.
Pero yo estoy más cerca de ti que lo que tú estás de ti mismo
y esto, mi amigo enemigo,
es la definición de distancia.
Oh, no te indignes,
mira este video, te paso el link,
en el cual me borras miembro por miembro
y me lanzas hacia la calle para hacerme marchar
hacia mi catástrofe en un presente
que aún no alcanza el tamaño de tu pasado:
¿es acaso este el muro
contra el cual estás tirando tus dados?
Sí, estoy hablando de etimologías, estoy de acuerdo
con que la balanza se incline a tu favor,
a mí no me importan esas cosas, yo tengo un corazón
que se pudre, que resiste, que tiene esperanza, tengo genes,
como los tuyos, que no se adscriben
a la jerarquía de los daños.
Tú que me sacas de mi casa
también has sacado a mis padres
y a sus padres de las suyas.
¿Cómo es la vista desde mi ventana?
¿A qué sabe mi sal?
¿Acaso debo condenarme un poco
más para que tú puedas perdonarte a ti mismo
en mi cuerpo? Oh, cuánto amas mi cuerpo,
mi cuerpo, mi casa.
 
 

Fady Joudah, incluido en Círculo de poesía (México, 7 de mayo de 2023, trad. de Gustavo Osorio de Ita).
 
 
(Fuente: Asamblea de palabras)

 

Laura Ponce (Buenos Aires, 1964)

 Puede ser una imagen en blanco y negro de 1 persona, pelo rubio y anteojos


DOS POEMAS



Cuarenta son los corpiños de la astucia
Setenta y siete las falsedades de la planta
Yo que he lavado todas las cosas
con el único fin de tenderlas bajo un sol inmutable:
partes de cuerpos, simulacros,
remedos de una forma todavía posible.
He aquí un inventario de placebos:
mi pequeña colección de distracciones.

 
 

LA MUJER OMNÍMODA

 

Soy la mujer omnímoda el ojo del desastre
la que crea la noche porque su párpado cerrado
la que sutura el tiempo y lo desgarra.
Devenida longeva y eternamente joven
así concebía yo el paso de los años/ casi
como un collar que va sumando vueltas
como si fuera el tiempo no más que una distancia.
No calculé empero, algunos desvaríos que el tiempo
trae aparejados. Y advierto ahora
que acallé sus voces ignoré sus presagios
los reduje a episodios.
 
Habría bastado con decretar la inexistencia de las cosas.
 
Cerrar los ojos. Ejecutar la noche.
 
 
(Fuente: Tema: Poesía)

 

Carlos de la Púa (La Plata, Argentina, 1898 - Buenos Aires, 1950)

 Puede ser una imagen en blanco y negro de texto

 

LA MALEVA

 

No se mareó por luces, por vento ni por briyos.
La Maleva fue siempre muy fiel al arrabal.
Nacida entre las broncas, la mugre, los cuchiyos,
permaneció oriyera bailando en el Pigal.
 
Y era una mina posta que hizo cancha de entrada.
Con la pinta milonga alborotó a los giles
que, en vez de hacer de guapos, de fuertes, las tayadas,
le mandaban regalos con "esquelas sutiles".
 
Y achacando niñitos y engrupiendo ranunes
marrocó hasta cansarse. Llegada a ventajera
se abrió de la camada de turros pulastrines
y vivió bien tranquila, del asfalto pa' fuera. 
 
 
_______________________
en "La crencha engrasada" (1928), Schapire Editor, Buenos Aires, 1970. En la imagen, Carlos de la Púa (nacido Carlos Muñoz del Solar, La Plata, Argentina, 1898-Buenos Aires, Argentina, 1950) por Sábat.
 
 
(Fuente: Jonio González)

 

Larry Eigner (Swampscott, Massachussets, 1927 - 1996)

 

POEMAS DEL GENIAL LARRY EIGNER 

 

   "EXPLICACIÓN   /   COSAS TANGENCIALES"


    explicación 

    cosas tangenciales


    qué atraviesa la cabeza


            qué esfera de ser


    ideas de pájaro


              luz brillante


                  tiempo,    agua hendida




     INVIERNO


     (Enero/ Febrero 1978)

                                                         Enero 10    78

                 la nieve huyente

                      de los aleros

                          del garaje



                                                           Enero 20- 5  78


       aviones aterrizados

               alrededor del mundo

                     no hay senderos de vuelo



                                                               Febrero 8   78


                 la política

                 suspendida en la nieve



                                                                 Enero 28   78


                  páginas y páginas

                         cosas breves



                                                                  Enero 30   78


            Desde Tago-no-ura

            saliendo veo

            blanco tan puro todo

            en lo más alto Fuji

            la nieve trasera caída está



                                                                     Enero 30   78


                                    Ohh amor cómo

                                 cuando salgo a cazarla

                                     la noche de invierno

                                      el aire viajero tan frío

                                      los pájaros de la orilla están llorando




      "AH, ASÍ QUE, SÍ"

                                                               Septiembre 1 - 5   87


     ah, así que, sí


       ahí es donde te dejan las cosas

                llenas de abstracciones


      animalidad


            cordatismo


      vertobrodotismo


            mamifería


          primariamismo


                                 . . .

                         . . .


              mer lat

                jdeo crt


                                 ny

                                   c




        (TRES POEMAS 1989)

                                                        Agosto 15  89


                     Como   podría   decir Thoreau


                           calmate

                              quienquiera pueda




                                                                Octubre 14  89

                       de miedo    entonces   ahora   preocupante

                              adónde quiera vaya yo a parar



                                                                  Octubre 25  89


     fotos de

       poetas

         encima de extraños

             seductores lenguajes



  

   LA FUERZA


    la fuerza de un ala


   un pájaro golpea

         la puerta del frente


   ah, vidrio


   y el viento fluye


     metal desnudo


           brillo solar


                un cambio se desparrama en el aire




   ÁRBOLES


   árboles

   de verano e invierno

      próximos uno al otro


         trozos de tiempo descienden

             cambian las sombras


           hacia lo que pueda ser el  dormir, sueñan

                las estrellas


                       islas del sur


   dando vueltas

     y el sol regresa    siempre


        los pensamientos de movimiento, la mezcla


                aclarando el horizonte


                 acostarse sobre la tierra


            hojas coloradas dispersas

           mientras el verde accede a la luz



  Larry Eigner nació en Swampscott, Massachussets, en 

agosto de 1927. Desde su nacimiento padeció de una en-

fermedad discapacitante llamada parálisis infantil. Pasó

toda su vida en silla de ruedas. Publicó más de 40 colec-

ciones de poemas. Se trasladó a California en 1978. Mu-

rió en febrero de 1996. Su nombre completo es Lawrence

Joel "Larry" Eigner. 

 Su poesía se caracteriza por una observación minuciosa

y brillante acerca de todo lo que le rodeaba. Y, por otro la-

do por una notable experimentación con el lenguaje. Tam-

bién se ha señalado que está "extrañamente libre de la 

'personalidad'. Muchos lo consideraron un genio y ha influido

en toda una generación de poetas. Se lo ha asociado a la es-

cuela de poesía llamada "Black Mountain Poets": Creeley,

Duncan, Olson, Blackburn, Levertov, etc.


FUENTE


Jerome Rothenberg and Pierre Joris. Poems for the Mille-

nnium. Vol. Two. From Postwar to Millennium. Univ. of

California Press, 1993. 

"La fuerza" y "Árboles" provienen de "The Poetry Foun-

dation".


Versiones del inglés: Robert R. Rivas.

En los casos de uso de palabras combinadas, he tratado de

respetar lo más posible el original. En los casos de palabras

incomprensibles -pero muy sugerentes-, he sido textual.


(Fuente: Idiomas Olvidados)



 

Anahí Maya Garvizu (Bolivia, 1992)

 

2 poemas

Anahí Maya Garvizu (Bolivia). Es autora de Las estaciones (Editorial Libros del Cardo, Chile 2018; Editorial Buena Vista, Argentina y Isto Edições, Brasil 2022). Recibió el Premio Iberoamericano de Poesía Minerva Margarita Villarreal 2024 por su obra El bosque tiene oídos, el campo tiene ojos.

 

 

Insectario: narración sobre el veneno

 

Espero bajo la sombra de una roca
para transitar entre las hojas secas,
sobre la hierba tupida
al lado de los filamentos de pequeñas flores campestres.
Me gusta ir sobre el musgo de esa piedra
cuya textura es suave y extensa,
mover las pinzas y arquear mi cola
para que la luz de la luna resalte mis matices.
Me gusta ir errante
en busca del rastro de otro escorpión
aunque el bosque es cada vez más callado y vacío.
Muchos temen mi veneno,
teman la soledad: como a una aguja atravesando el cuerpo
témanla de verdad: solo quienes la sienten y conocen
saben qué es moverse mientras quema.

 

Valle del sueño

 

Anoche soñé que ordeñaba una vaca
sin saber que la leche tibia y espumosa
estaba envenenada.
No podría describirte el sentimiento al despertar.
Ciertamente suspiré con la sensación
de que se acercaban los días
en que las plegarias serían apenas
balbuceos sin sentido.

*

Nadie conoce el lugar adonde voy
mientras duermo
a veces a intentar domar un becerro
y otras a zurcir el vestido de hilos de oro
que uso cuando bailo mi música de tontos.

Regreso a tientas al amanecer
balanceando la cesta vacía.
Donde estuve había bayas jugosas
que los mirlos me advirtieron no tocar.

 

(Fuente: Buenos Aires Poetry)

 

 

Waldo Leyva (Remedios, Villa Clara, Cuba, 1943)

 Puede ser una imagen de 1 persona y sombrero

 

EL INOCENTE OJO DEL ANTÍLOPE

 

.
Un tigre salta de la piedra.
Vuela un ave que ignora la angustia del vacío.
Ciego es el pez, su pupila es el agua
y muere herido por el aire.
 
La lombriz puede ser reina de la altura
y deshacerse el árbol
en el vientre insaciable del insecto.
 
A la cruz del comienzo clavado sigue
el hombre.
Sangra. Puede ver aún el rostro de los otros.
 
Ni dios, ni ventanas azules,
ni el inocente ojo del antílope.
.

 

(Fuente: Grover González Gallardo Poesía)

Gabriel Reches (Buenos Aires, 1968)

 Gabriel Reches en Poesía en la Terraza #54 - YouTube

 

COREOGRAFÍA

 

Este álamo de veinte metros.
parece más firme desde el último temporal.
Involuntaria la brisa
desprende una hoja amarillenta
 
Arriba ensimismadas
en su propia concepción del espacio
las nubes restituyen al ojo
de las dimensiones
una idea más aproximada.
 
    "Antes de morir
    lo que cae baila una danza
    y todo en mí se mueve sin gobierno"
 
La hoja que cae no es cualquiera.
Es solo ella, que ya no
se asienta irritada por los nutrientes.
Se ha vuelto individualidad. 
 
Apenas toca el suelo
levanto su cuerpo, aunque casi amarilla
todavía tersa
de superficie flexible
a causa de la vida que hasta recién albergaba
 
    "Abre los brazos que
    voy cayendo hacia ti
    Bailemos antes de morir"
 
La brisa es ahora más intensa.
de la copa se desprenden muchas hojas iguales
Nadie estará para observar
ni formas ni trayecto .
Entonces, qué habrá sucedido.
.....

(Fuente: Daniel Freidemberg)

 

Héctor Giuliano (Piamonte, Italia, 1947)

 

¿ Y si la belleza,
la probidad,
la inducción y la suposición,
la verdad,
el paso del hombre
sobre no sé sabe qué,
el valor, el alma,
la crematística
o el adormecimiento
de la significación
no fueran
más que ladrones arracimados
en demostrar
un sentido común que no es,
una experiencia trunca,
una clandestinidad del yo
que habita fuera del cuerpo
y las nociones básicas
que el dolor y el infortunio
nos engarran desde la espalda?

- Inédito-

 

Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 1960)

 

Puede ser una imagen en blanco y negro de 1 persona y barba

 

LUNES PARA NADAR

 

I
Los lunes laten, sudan, se enfurruñan
y a mí me gusta que cuelguen de la soga
porque comienzan a gotear
las horas y las languideces, y huele
a inercia, a lupa, a ceja arqueada.
 
Son tan formales los lunes, tan afines y, no obstante,
se encogen de hombros a menudo.
¡Ah, sus hombros redondeados, sus calcetines negros!
Alguna vez me beberé sus tulipanes en el subte.
 
II
Alguna vez nadé dentro de un lunes.
Me zambullí en la ene que flota en el enigma
y me acunaron de azul fúlmines voces.
Hundí la lengua en u, sangré sin alas.
 
Una plata muy débil cabalga sin descanso.
 
La nieve lamentaba un pez en mi garganta
y era un casto violín la voz de esa bengala.
Fui núbil sin saberlo nadando en ese lunes
y me apuné de soledad, nublé mi calma.
 
Una plata muy débil cabalga sin descanso.
 
III
Era verdad. Los lunes con sus cejas arqueadas
serían una pregunta y un asombro
goteando incertidumbres como algas.
Serían los lunes tan llenos de plumas
la válvula atascada de un lupín de luto.
Pero los lunes viajan en monóculo,
comen vainillas mojadas en labio de moneda
y aman las nubes y las blusas porque son tristes
y azules en el humo de abril.
 
Nadie ama los lunes. Yo tampoco los quise.
Hasta que empecé a subir por esa curva
de la luciérnaga lúgubre que en ellos se disuelve
y pude vislumbrar el buen sultán que lucen.
 
Dudé mucho los lunes. Los dudé holgadamente.
Aunque intuyo la ausencia de las novias,
yo sé que tienen velos, tienen tules.
Y aunque ellos huelgan, huelgan talismanes,
les pende un pulpo ascético y umbrío
y eso es lo que amilana a las mujeres.
Tan luego el lunes que adviene femenino,
culmina en largas uñas y una lengua tan dulce como un túnel.
 
Y está que llueven. Llueven por la u
pero no cortan –eso es cosa del jueves–,
llueven blandos y cultos en el tonel del mes
y a veces creo que esculpen. Silban
agua en plural, final ambiguo que les cunde
el buril de un señor Paulo y sus baúles.
Eso sí: no se ve que pululen pero crecen,
en los lunes,
la lana, la oruga y las legumbres.
 
 
(Fuente: Daniel Rafalovich)