Eduardo
Félix Milán, (nació en Rivera, Uruguay, 27 de julio de 1952), es un
escritor, poeta, ensayista y crítico literario uruguayo radicado en
México, que ha escrito más de veinte libros de poesía, varias
colecciones de crítica y dos antologías de poesía en español
Su
infancia se vio marcada por la trágica muerte de su madre cuando él
tenía tan sólo un año y medio. A partir de ese momento, comenzó su
búsqueda, aunque inconsciente, de una compensación a tanto dolor, de un
canal para exteriorizar, años más tarde, esa carencia que tendría lugar
en su vida.
En
el año 1973 ocurrieron dos hechos muy significativos para él: publicó
su primer libro y su padre fue a la cárcel por cuestiones políticas. Una
vez más, la adversidad tocaba a su puerta, y Eduardo respondía con
fuerza y compromiso, intentando convertir las desgracias en literatura. A
lo largo de su trayectoria, ha incursionado en la poesía, la crítica,
la antología y la traducción. Se exilió a México en el año 1979, país en
el que reside desde entonces con su esposa y sus tres hijos.
Entre
sus obras publicadas destacan "Manto", que reúne su poesía hasta el año
99, "Resistir", "Acción que en un momento creí gracia" y "Ensayos
unidos: poesía y realidad en la otra América". A continuación,
presentamos varios de sus poemas, como ser "El arte nunca es la verdad" y
"Todo está ligado...".
Colaboró
en varios medios gráficos, entre ellos la revista Vuelta, dirigida por
Octavio Paz, donde fue columnista regular entre 1987 y 1992. 1997 Premio
Nacional de Poesía Aguascalientes por Alegrial.
.
Este va para los mártires del arte...
Éste va para los mártires del arte,
ya que lo invisible no es tan limpio
paralela de los ojos. No los ojos del deseo,
ojos claros, verdes, amielados. Por la serie
de los ojos del hambre. Ni por la serie de los
ojos policía: por la de los ojos del hambre.
Esos podrían ser los ojos de tus hijos.
Ya verás a donde lleva esta mirada de los
ojos paralelos. Lleva a los acantilados de tu boca,
puedes cantarla como una canción.
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Ahí va por el camino como un ciego
Ahí va por el camino como un ciego
caracol sin cara la escritura, otrora una
diáfana mirada al día, otrora un aura que
el caminante amara. Amara, ¿qué es amara? La
sostenida en la sutil brisa marina, la colgada
por los cabellos a la realidad, reata, rea
más buscada. Y la más mirada: en 1750
la miraron a los ojos, una claridad felina
la sostuvo en pie sobre la piedra lisa: estaba
feliz. La levedad en los ojos del levante y la
caída en los ojos del poniente, luz que baja
a hundirse, ¿a hundirse dónde? en la página. Rosa
de todos los vientos, soplo arrogante que te empuja
más allá y más allá, animal arrogante: después
de la aurora no da un paso.
— Eduardo Milán
.
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El arte nunca es la verdad
El arte nunca es la verdad
pero hay momentos, hay momentos tan ausentes
como éste, en que la verdad es una forma de arte,
una mina, un trobar, El Dorado. Uno encuentra,
dos reconocen, tres cantan en trío -el trinar-,
cuatro cantan en coro. Y así, un sí de vez en cuando,
se descubre el momento. Cuando el momento se descubre
es casi un hecho. En este momento un hecho es un milagro
porque la verdad es una forma de arte, es el misterio
presente al que nadie se atreve. Por la melodía
parece que canta pero es un concepto,
el ruiseñor-concepto.
.
Decir ahí es una flor difícil
decir ahí es pintar todo de pájaro
decir ahí es estar atraído
por la palabra áspera
cardo
y por el cardenal cardenal
decir ahí es decir todo de nuevo
y empezar por el caballo:
el caballo está solo
ahora está solo
no hay ahora oscuro
no hay ahora de silencio
no hay ahora de palabra
no hay ahora de silencio contra la pared:
el caballo está solo es decir está negro
saltó por encima de la blanca
purísima realidad
el caballo está ahí
fuga
por las hendiduras del día
florescencia
como la luna fluye
el caballo salta por encima de su sombra
salta por encima de su silencio
salta por encima de la realidad
salta por encima
de un universo todavía negro
antes de la suma
antes de la cima
de los colores:
montaña verde sobre cielo azul
la silueta del caballo es colorada
colorada de sol cuando se oculta
ahora se oculta
ahora se hunde en el caballo
moneda de sol
no hay ahora de silencio
no hay ahora de palabra
no hay ahora de caballo
— Eduardo Milán
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Imagen de la red
(Fuente: 
Literatura, arte, cultura y algo más)
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#Literaturaarteculturayalgomás
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