TRES DE AJEDREZ (y una más)
Gustaba de las perdidas o nunca empezadas. Pero amó, sobre todo, las de tablas dudosas. Cuando ya en penumbras, volvía su rival y, sentándose a un costado, lo animaba al triunfo. Entonces balbucía febrilmente: “Si mi caballo fuera un hipogrifo; Si su torre se llamara Babel; Si los peones supiesen cavar tumbas, o ¡Si hubiese un enroque de damas!” Claro, a deshora el tiempo engaña: la penumbra es noche, y la noche, el alba de otro día.
Ese, al que abandona.
II Los Rivales
Ellas torcían el rumbo de los dedos, de las manos, del brazo, y al fin, la voluntad. Las piezas cargadas dominaban. Y si uno desviaba esa fuerza, un dolor en la palma lo hería. Así, todo era destino o capricho de un pertinaz misterio. Mas en un cruce de miradas la salvación brilló: cada cual movería las piezas del otro. Con súbita nobleza, ambos jugaron libremente. Pieza ganada, pieza perdida; el avance un retroceso y la defensa un dilema. Ése fue el Sacrificio. Y celebraron, con victoriosas tablas.
III Parttidas
Me veo jugando partidas simultáneas (yo, que no sé nada) en la noche más sola. Y detrás de los tableros, nadie, ni un alma.
Pero al volver a cada mesa, siempre un movimiento. La pieza tocada se irisa, indaga en la penumbra, y mi mano responde.
Horas en círculos. Más horas.
Hasta que un rival nace, de pie frente a mí. Otro solitario, que ha girado conmigo a destiempo.
Y de pronto amanece.
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DESHORA
No sé qué hace la vida conmigo.
Soy la pieza, la mano, el jugador, pero el gran juego ya no me pertenece.
Y voy anochecido por claroscuros y lindes improbables. Los dedos, con dos y más trebejos, a desgano.
A veces me sobresalta un ¿amigo o enemigo? Aunque mucho más temo el otro borde, donde cambia la suerte en dádiva o abismo.
Sé que nadie me negaría cerrar los ojos. Sólo que he malgastado toda la luz del sueño.
D. G.
(de Los Signos de la Presencia y La herida en blanco, Imaginante Editorial, 2018 y 2022 e-book)
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