Patrick Deeley (Irlanda, 1953)

 

Estaciones

 

Aunque el deseo entre ellos deba morir finalmente,

incluso eternos enamorados dicen eso, y aunque el deseo de ellos

decrezca, como siendo castigado, nos veo besarnos

en un cuarto llamado declinación, pequeño y desnudo

al que entramos por una puerta vieja que chirría. Allí

nos desvestimos, ignorando la opaca mirada del espejo.

Allí nos abrazamos. Las estaciones avanzan – del

frío paralizante del invierno a los racimos de ciruelas, oscuras

y apetitosas – del verde vivo del verano a las manzanas maduras,

brillantes bajo el sol. Entonces las ramas sin savia

se tensan e inflaman de nuevo ante las rosas fragantes

que asienten, rojas, naranjas y amarillas, susurrando.

La gran aventura de la tierra se extiende un año más.

Pero no puede igualar a la nuestra. Nosotros nos aferramos

a nuestra propia primavera, aun en el aire rancio, mustio,

detrás de esa puerta estrecha – dos sublimes criaturas esbeltas.

.....

 

(Traducción y fuente: Gerardo Arturo Gambolini)