domingo, 30 de enero de 2022

Ángel Guinda (Zaragoza, España, 1948)

 

TRES DESLUMBRAMIENTOS Y DOS RECAPITULACIONES

 

 

 

 

LAS DESAPARICIONES

 

 

la vida es nuestra.

Nosotros somos de la muerte.

 

(Cuando la luna se va como un borrón

el sol se esparce como un huevo roto.)

 

A cada uno acallará el silencio,

arrasará el olvido a cada uno.

 

¿Desaparecerá todo lo aparecido?

Así fue, así es, así será.

 

 

 

LOS ABANDONADOS

 

 

¡Un árbol asoma la cabeza

por una ventana!

 

(Busca al gorrión que se coló en el piso.

Igual que el cerdo hoza hasta topar la trufa.)

 

De pared a pared, de suelo a techo,

da tumbos el gorrión exasperadamente.

 

¡Un perro atado al aire mira a un gato!

(Desconfían los dos entre las tarascadas

de la velocidad, del ruido, del absurdo.)

 

El árbol, el gorrión, el cerdo, el perro, el gato

somos nosotros, abandonados,

perdidos en la tierra y tan lejos del cielo.

 

 

 

LA HISTORIA

 

 

la poesía me salva

Agustín Porras

 

La vida de la Historia

es la historia de todas las vidas.

 

Nuestro inventario está hecho de mermas.

El orgullo desdeña la suplicación.

 

Vivir es corriente como el curso de un río.

Morir es normal como el anochecer.

 

(La Historia de la muerte no está escrita.)

 

 

 

RECAPACITA acerca de cuanto pensabas hacer y nunca

hiciste, acerca de lo que has hecho sin pensar.

 

Recapacita acerca de los ronquidos del mar, el mar que

se arrodilla igual que un templo en su plagaría más

pequeña.

 

Recapacita acerca de los lagrimones de arena rodando

por el espinazo de las dunas hacia un plato de sed.

 

¡Qué pensarán los muertos!

 

Lo que dicen los muertos repica en el calvario de los

vivos.

 

Y recapacita por qué la vida apunta a la muerte. La

muerte apunta a la vida. La muerte dispara primero.

 

 

 

VEO VOCES por el suelo.

 

Son recapitulaciones.

 

Fui un terremoto de paso.

Una tempestad de paso.

 

Ya, con la edad, me acompaso.

Avanzo pasito a paso.

 

Ahora soy ave de paso.

Ahora soy nube de paso.

 

Todo arrebato es éxtasis.

Qué silencio incandescente.

 

¡Fui amanecer. Soy ocaso!

 

 

 


 

En: Los deslumbramientos seguido de Recapitulaciones

 

               Olifante. Ediciones de Poesía

 

              (Fuente: Papeles de Pablo Müller)

 

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