Romilio Ribero (Córdoba, 1933 - 1974)

 

RELATO DEL PRÓDIGO

 

 

Encuentro que ya nada puede justificar este

destierro.

Tengo que rescatar, no por perdón ni orgullo

aquellas lejanías, donde la luz disputa su límite

mortal a mi memoria.

 

Ahora estoy sin defensa entre estos muros.

Es inútil cantar, no lejano de mí, sin bandera ni

signo.

 

Todo está sin historia.

A quién debo llamar, en circulares noches

extrañísimas,

por tan triste ciudad, ya condenado a padecer sus

días.

 

Encuentro que es inútil danzar, desnudarse, insultar,

guardarse en ataúdes con tempranas coronas,

inundar de silencio, de infernales lamentos a la

sangre,

amarse a uno mismo entre espejos, tinieblas,

pavorosos otoños con pálidos jardines,

buscar la compañía de los pájaros en las plazas,

consolarse con un libro de poesías,

escribir las epístolas de la soledad a su mortal

oscuro,

relatar esas noches que transcurren entre ruidos de

trenes y de mares

cerca de la ciudad, donde todos están completamente

llenos de misterio.

 

Debo acaso esperar una muerte con mortaja de

carteles,

con números, con rituales señores,

sin aquel calendario de las lluvias, sin el viejo

sagrario,

sin el fuego que extingue sobre las playas su señal

primera?

 

Encuentro que ya nada puede justificar este

destierro!

 

Cerca del sur,

hay un país de jóvenes perfumes, que aún guarda

entre sus vientos mi llamado,

una tierra que gobiernan las estaciones con sus

magias

y los frutos crecen con sus ritos de celestes veranos;

espléndida de luz, penetrada de cielo,

en la cual el corazón cavaba su música;

una tierra sin luchas ni derrotas, llena de

inacabables lámparas, de hundimientos,

de nieblas, de galopes.

 

¡Golondrinas, palomas, espigas,

linares terrestres donde Dios derramaba su mirada:

Días inmortales de precipitadas campanas y sitiados

aromas!

 

(Aún sigo con mi horror a las ánimas y a las

consagraciones.

Escucho entre el asedio de los hambres, entre las

muertes diarias,

el sapiente tocar de los cencerros y el viento

desgarrado de álamos.)

 

En algunas tardes de este oscuro y cruel Buenos

Aires,

alargo mi mano a las lejanías y siento maderas

silvestres, enlutadas aguas,

tiempos con sus caudales de luz, cuerpos de otros

seres que tocaron mi rostro,

que huyen hacia regiones de guirnaldas, de

arboledas sin fin.

 

Encuentro que ya nada puede justificar este

destierro.

Se hace noche y día sobre esa tierra de nardos

victoriosos,

alucinado y hondo país de amapolas, de pájaros,

con sus muertos que abisman mi memoria en tan

remoto fuego.

 

Aún sigo como el pródigo perdido que ha grabado

su nombre en las arenas

y piensa regresar un día, con sus labios nocturnos

en el viento.

(Fuente: Eugenia Cabral)