¿Qué hacemos aquí?
Me cago y me recago
en estas dimensiones
inespecíficas,
en este mapa sin ángeles
o cardúmenes,
en este desamparo,
relojes y obligaciones
incumplidas.
¿Qué puta hacemos
y por qué?
Reprobada palmera
en desuello,
escalpelos de alambre,
encaladas paredes
para ahuyentar
vestigios de ungüentos.
¿Qué mierda hace
el espíritu acechante
a medio mostrar?
¿La insegura
pero organizada
expresión cuántica
del sueño y la materia?
¿Y mañana?
¿No serán calamidades
que miraremos con sorna
y medio sonrisa?
Estos trapos amarillos
que reculan
dentro del morbo
y la agonía,
uno sin tres,
¿manifestarán
su maledicente vecindad
a la iracundia y la templanza?
La piel
no rasga,
el silencio tampoco.
Estas cosas
que titilan, chispean,
zumban, estridulan,
emiten chirridos
recurrentes,
y luego nada,
¿ son la casualidad
o la oblicua certeza?
Diría que no.
El mundo
que regurgitamos
como levadura de cerveza:
un anfiteatro con fantasmas,
un basurero de máscaras
y actores,
un colosal candelabro
donde sólo arde una vela
para guerra y paz
en partes desiguales.
- Inédito -
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