Futuro
Cae un chorro,
un surtidor inmenso de dinero,
que llena
siempre
las mismas manos,
y yo llevo
en un bolsillo
la tarjeta del paro
y,
en mi cabeza,
la certeza de que me están engañando;
porque me venden el futuro
y el futuro es muerte.
En Los muertos y los dormidos. Fahrenheit 450º. 2020
(Fuente: Voces del extremo)
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