El tema es cualquier cosa
Que emerja
entre las líneas del poema
No es un problema el tema
Problema es el
poema
El hábito perdido de desmadejar la esfera por un punto
A partir de
una sospecha concebida en el tacto
Y volverla a enrollar de otra manera
Para que todo
quede igual y diferente
Como si apenas un soplo hubiera discurrido
Por sus
íntimas curvas
Restableciendo las ondas enseguida
Su aleteo
tornasolado
Apenas una línea imperceptible
Que es lo que
queda luego de la visita
Una espina de tuna impertinente
Clavada en
este dedo
Y es extraño que alguien pueda dedicar toda su vida a eso
Alimentándose
de infelicidad
El cráneo reventando por llegar a sus límites
El espíritu
yugulado por la angustia
Como cuando se pugna por La Revelación
Que casi nunca
llega
Y cuando lo hace desciende como Júpiter en su carro de fuego
Y nos quema por
siempre
Y uno puede casi tocar las cicatrices cóncavas
Ya demasiado
suaves entretanto
Un muñón hembra queda como recuerdo de su última visita
Un
desconcierto grande como cuando el mundo
Vuelve a desordenarse por las noches
Y ya notoria
Se hace otra vez la ausencia
Del poema.
en
Nudo Borromeo y otros poemas, 2008
(Fuente: Descontexto)
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