Vinícius de Moraes (Brasil, 1913 - 1980)

 

LO GANADO 

 

 

Nos queda, por encima de todo,

esa capacidad de ternura

esa intimidad perfecta

con el silencio

Nos queda esa voz íntima

pidiendo perdón por todo

Perdónalos porque ellos no tienen

la culpa de haber nacido

Nos queda ese antiguo respeto

por la noche, ese hablar bajo

Esa mano que tantea antes

de tener, ese miedo

De herir tocando, esa fuerte

mano de hombre

Llena de suavidad

en todo cuanto existe

Resta esa inmovilidad,

esa economía de gestos

Esa inercia cada vez mayor

delante del Infinito

Esa tartamudez infantil

de quién quiere exprimir

lo inexprimible

Ese irreductible rechazo

a la poesía no vivida

Resta esa comunión

con los sonidos, ese sentimiento

De la materia en reposo,

esa angustia de la simultaneidad

Del tiempo, esa lenta

descomposición poética

En busca de una sola vida,

una sola muerte

Resta ese corazón quemando

como un cirio

En una catedral en ruinas,

esa tristeza

Delante de lo cotidiano;

o esa súbita alegría

Al oír pasos en la noche

que se pierden sin historia

Resta ese deseo de llorar

delante de lo bello

Esa cólera en la cara

de la injusticia

y de los malos entendidos

Resta esa distracción,

esa disponibilidad, esa vaguedad

De quién sabe que todo

ya fue y no volverá a ser

como será

Y al mismo tiempo

ese deseo de servir

Esa contemporaneidad

con el mañana de aquellos

que no tuvieron ayer ni hoy

Resta esa facultad indomable

de soñar

transfigurar la realidad,

dentro de esa incapacidad

De aceptarla tal como es,

y esa visión

Amplia de los acontecimientos,

y ese impresionante

e innecesario presagio,

y esa memoria anterior

de mundos inexistentes,

y ese heroísmo estático,

y esa pequeña luz indescifrable

La que a veces los poetas

dan el nombre de esperanza

quita ese deseo de sentirse

igual a todos

De reflejarse en las miradas

sin curiosidad y sin memoria

quita esa esa pobreza

intrínseca, esa vanidad

De no querer ser princesa

sino uno más, en el reino

quita ese constante esfuerzo

para caminar dentro del laberinto

Ese eterno levantarse después

de cada caída

Esa búsqueda de equilibrio

en el filo del cuchillo

Ese terrible valor delante

del gran miedo, y ese miedo

Infantil de no tener ningún valor

 

 

(Fuente: Marcelo Sepúlveda Ríos)