NIDO VACÍO
la historia es un arma viva entre tus manos
Diane di Prima
Había un huevo
había un huevo de torcaz profundo
en los huesecillos del esqueleto de la noche
hice un trámite:
pareja de palomas en un macetero del balcón empollan un huevo
sus turnos son una visita salvaje
uno no habría podido nada
la otra habría sido un simulacro redondo
no son gallinas ni el ladrido de un sapo
son un pequeño recital de poesía urbana
Había un huevo
un pulso debilísimo zigzagueando en la yema
un futuro de paseos por el aire
un aeroplano
la estructura de un aeroplano
el croquis de un aeroplano que late generoso entre las flores
de momento solo un proyecto
de momento no odia a los gendarmes
Había un huevo
un mundo diminuto y circular
un penacho al que individualmente habían ido llegando los árboles
las ardillas escarban un hoyo profundo en esta pequeña broma
las ardillas también son poetas aquietados
sin mirarse se quitan de encima la existencia
y duermen y echan la siesta sobre el silbo de una flauta
un pequeño paraíso para afeitar las interrogaciones
Había un violín sobrenatural que brama a través del carbón
había un endecasílabo de bala junto a un cuerpo en la fosa común del firmamento
había un huevo
un proyecto de latido sobre la tierra seca del jarrón
un plan de alargadas pajas y mullidas hierbas
un dolor en la inocencia del perejil y en la fragilidad de los enchufes
De momento eres la pregunta más interesante
la pregunta mejor planteada
saca una vez con las negras
serás lo que hiciste
recordarás cualquier distancia con la precisión de una fórmula química
cázale una mariposa a Ferlinghetti y hallarás una nueva frontera
Había una pradera esperando su sitio
un huevo oval como multiplicando palacios en las púas de un erizo
una montaña quieta
un eslabón
Mi esposo asomó la lente de la cámara
(¡clic!)
una radiografía
(¡clic!)
del exterior
blanco roto
llegó el amanecer y con él su desaparición
la transparencia aleteando en el corazón desocupado del nido
Había un mullido hueco en el vacío legal de aquella tierra
un polluelo translúcido que abrió su pico en la intermitencia del mundo
un polluelo translúcido que comió la nada y era cero en la noción de algo
un boleto nulo sobre el serrín de la feria
la carencia
ninguno
el nadie más preciso de ninguno entre todas las cosas que no son
***
MIEDO DE MÍ
No deberías haber untado el reloj con el cuchillo del pan.
Lewis Carroll, el sombrerero en Alicia en el país de las maravillas.
Esconde la mano y tira la piedra
córtale la cabeza al tiempo
Ahora no venía lo del baño
el que espía tras el cristal mientras orinas
Ahora venía lo del invierno y Papá Noel
y los regalos y los polvorones que entregas a los últimos de la fila
En mi ciudad las niñas salen a la calle con la mochila llena de libros
donde no viene lo de la policía
ni lo de la bandera
ni lo de las pelotitas de goma
Ahí solo explican matrices y ecuaciones y Galdós
y ellas quedan con sus vecinas muy temprano
Yo solo estoy meando
en un baño sin puerta de madera
con un cristal tornasolado y grueso
a 700 kilómetros de mi madre
Un usurero asoma su nariz
Su nariz pegada contra el cristal
Su cara contra el cristal
Y tengo náuseas
y miedo
y pienso
¡menuda mierda
en menos de dos años he tenido una pipa en la cabeza
y el asedio de un voyeur!
De todas todas tengo que levantarme
y me verá correr los 200 metros valla hasta llegar al Puente de Carlos
¡Taxi!
La ropa espera sobre el bidé y mi vida pasa como un rayo por su pecera
En Praga los drogadictos se las gastan así
72 horas es un mundo
Y ponle la puta tapa a la sartén
Dejas toda la cocina perdida
Encuentra un asidero
Llévame al Norte
Dame otra cerveza
Tírame sobre la cama
Fóllame-Hagamos el amor
Nos corre(re)mos de risa
Que se vayan todos a la mierda
¿Cómo sería el tiempo si tuviéramos en la cabeza cada minuto?
¿Sabéis lo que es vivir con cada minuto metido en la cabeza?
La gente con agallas se suicida
Vete de farra donde quieras pero regresa con un ramo de flores
y deja todos los cabos sueltos los rojos los amarillos los morados
Cultívame un jardín
¿Qué seríamos tú y yo con 20 años más sin una valla blanca?
¿Qué sería de la noche sin ese puto caos de las estrellas?
Negro
negro
vacío
colapso de oscuridad
Yo tenía pensado morirme contigo
y ahora un agujero ha ocupado el centro del amor
y te estás colando despacio hacia dentro
como un conejito asustado que tuviera mucha prisa y mucho miedo de mí
***
LA CHICA DE LA MOTOSIERRA
La chica de la motosierra sale de mañana y pasea despacio
los coches a la derecha
los árboles a la izquierda
Brota del agujero del amor con la empuñadura de su arma sobre la espalda
y sonríe a los mirlos
y da los buenos días a las espigas
La chica de la motosierra
pasea desde la orilla de sus años en busca de la silla de la esperanza
el motor en silencio
el acelerador hacia atrás
Hinca sus rodillas en el suelo solo tres o cuatro segundos
e implora al cielo que le aflojen las pinzas de la ropa
implora al cielo para que su cuerpo caiga lánguido
sobre el agua de algún mar lejano
implora al cielo que se encienda una luz
La chica de la motosierra
es solo un espejismo frágil y delicado
que se asoma por tu espejo retrovisor izquierdo
cuando detienes la marcha en un paso para cigüeñas
La he mirado como la que se mira hace solo seis años
y he sonreído
como la que sonríe dos veces en la misma semana a una promesa
La chica de la motosierra
ha pelado muchas patatas para el comienzo del año
y en su dedo pulgar
esconde los chispazos del cuchillo contra la piel
el escozor
el cansancio de las comas
la olla a presión de una condena
La chica de la motosierra no tenía una motosierra
no tenía ni siquiera un cactus
no tenía nada entre sus manos
nada distinto a un paraguas cerrado en un día de sol
y solo piensa
qué rápido se transforma el tiempo
a qué velocidad pasan las horas
y detrás de todos esos minutos siempre se encuentra escondida en
forma circular
la palabra fin
y el segmento muerte.
En La cesta del lobo
Ed. Ya lo dijo Casimiro Parker
(Fuente: Zenda libros)
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