El silencio
Qué vivo está el silencio de las cosas.
Y es porque hablan, dicen
su amor a su manera cada una.
La piedra cuando calla está diciendo
la canción de la tierra que le brota
desde la entraña sorda donde quedó encerrada.
Devana su palabra la hoja de noviembre,
mínima flauta al viento trashumante.
La chispa que da al aire el leño rojo
dice que es ella la que va a la muerte
mejor que la que deja crepitando en la hoguera.
Y el silencio que nieva blandamente en los hombros
nos devuelve a un recuerdo que en la noche dormía.
Fuente: Añejo de indolencias
Enlace: Revista Minerva
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(Fuente: El Poeta Ocasional)
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