martes, 22 de febrero de 2022

Julia Otxoa (San Sebastián, España, 1953)

 

SIETE FRAGMENTOS DE TAXUS BACCATA

 


 

 

 

Un bosque se abre camino en la palabra cuando alguien saluda respetuosamente a un insecto.

 

 

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La aceptación de la niebla que somos, como camino imprescindible para penetrar dentro de nosotros mismos, no como quien lo hace en un paisaje terminado, conocido, sino como quien se adentra en una geografía extranjera.

 

 

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Pensábamos de niños que las montañas estaban ahí para la eternidad, que aquellos hermosos gigantes no morirían nunca, luego supimos que estábamos equivocados, las montañas también mueren como el más frágil de los hombres.

 

 

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El secreto de la poesía pertenece más al náufrago que al navegante.

 

 

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Siete de la mañana, todavía no ha amanecido, / desfilan por las vacías calles los nacionales espectros. / Atravieso el puente de la Avenida de la Libertad, / levanto los ojos al cielo, / allí está Marina Tsvietaieva, ahorcada de una estrella. / Oscila su cuerpo en la oscuridad, / péndulo del reloj de nuestros días.

 

 

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La cabeza de la res muerta no cabía en nuestra boca, / recuerdo que el lenguaje había desaparecido, / que había seda y carne cruda sobre las copas rotas, / y la comida aparecía derramada sobre la cama del enfermo.

 

 

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Los campanarios tocan limpiamente a fuego, / los hospitales abren sus puertas, / la ciudad entera huele a formol y cloroformo, / y hay una luz ardiente en cada mosca posada con ávido rigor en las heridas.

 

 

 


En: Taxus baccata

 

Dibujos de Ricardo Ugarte

 

               Hiperión

 

              (Fuente: Papeles de Pablo Müller)

 

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