Héctor Giuliano (Piamonte, Italia, 1947 / Reside en San Juan, Argentina)

 

 

GISELLE ANABEL estrellita de Cuyo CHIRINO:

Médano de Oro, 2002.

Recopiladora y conductora televisiva y radial de "A guascazo y guitarra", junto a BRAYAN@metecumbiaMORENO, espaciador de firuletes telúricos. 

 

EPISTOLA A LOS AGITADOS SENTIMIENTOS QUE CARECEN DE MEDICACIÓN. A MANERA DE ANACREONTE: SOSEGADA EN LUGAR DE SER VIRTUD DEL CADALSO.

 

 

 

Disperso está el material.

Storia d'amore e grazia.

Manzanas

                    murientes,

Lo descalzo

Postrado que hay en tu seno.

Delicato

                    é che dá fuoco.

Agujas en el trastabillar

De los suspiros canales.

Tu esplendor

                  Festa und Strada.

Diagonal: un blues cicatrizado,

No alcanza hoy, no.

Esferas giratorias.

Pústula de poliéster.

                  Successo adorabile.

Neolítico presente.

Un servidor, vea,

Penachos macerados.

Vibra un saxo,

                                   tullido,

                                   aturdido,

                                   mentido.

Y nada,

Las calles nada,

Y la noche sin razón de ser.

Nada.

Desolladas ríen,

                         grutas y sangre seca

                         en la punta del puñal.

 

Solitudine-

                     alma tajeada,

                     spam fuera de la Historia,

                     asepsia.

 

Ecclise.

He aquí el material

Y las garras.

 

Cierra los ojos,

Mente.

Cierra lo que quieras,

Lenguaje

Boca que vengas.

 

Lirico - Altissimo - Prezioso.

El dulce trino agrio,

La canción no fraseada

Raspando el huesito de la nuca.

 

Mañana soplarán los vientos

Que los sabios dieron por excelsos

Y no son más que una opereta fraudulenta

En la balanza de pagos de las Islas Cayman. 

 

Almendros

                                     y putas,

Higueras

                                     y predicadores,

Sed y pachorra,

Nube y mediodía napalm

Pellizcando los atavíos de marzo

Sin pasar por julio prieto.

 

Raffinatto.

Favoloso.

Rifflesso y gran diseño. 

 

 

Héctor Giuliano

- Inédito -

De "Poetas populares arribados al festín paralizante."

En preparación y ambiente libre de polen.

 

Julio Cortázar (Ixelles, Bélgica, 1914-París, Francia, 1984)

 

 

 

 

 

a Alejandra Pizarnik 

   

Bicho aquí,

aquí contra esto,

pegada a las palabras

te reclamo.

Ya es la noche, vení,

no hay nadie en casa

Salvo que ya están todas

como vos, como ves,

intercesoras,

llueve en la rue de l'Eperon

y Janis Joplin.

Alejandra, mi bicho,

vení a estas líneas, a este papel de arroz

dale abad a la zorra,

a este fieltro que juega con tu pelo

(Amabas, esas cosas nimias

aboli bibelot d'inanité sonore

las gomas y los sobres

una papelería de juguete

el estuche de lápices

los cuadernos rayados)

Vení, quedate.

tomá este trago, llueve,

te mojarás en la rue Dauphine,

no hay nadie en los cafés repletos,

no te miento, no hay nadie.

Ya sé, es difícil,

es tan difícil encontrarse

este vaso es difícil,

este fósforo.

y no te gusta verme en lo que es mío,

en mi ropa en mis libros

y no te gusta esta predilección

por Gerry Mulligan,

quisieras insultarme sin que duela

decir cómo estás vivo, cómo

se puede estar cuando no hay nada

más que la niebla de los cigarrillos,

como vivís, de qué manera

abrís los ojos cada día

No puede ser, decís, no puede ser.

Bicho, de acuerdo,

vaya si sé pero es así, Alejandra,

acurrúcate aquí, bebé conmigo,

mirá, las he llamado,

vendrán seguro las intercesoras,

el party para vos, la fiesta entera,

Erszebet,

Karen Blixen

ya van cayendo, saben

que es nuestra noche, con el pelo mojado

suben los cuatro pisos, y las viejas

de los departamentos las espían Leonora Carrington, mirala,

Unica Zorn con un murciélago

Clarice Lispector, agua viva,

burbujas deslizándose desnudas

frotándose a la luz, Remedios Varo

con un reloj de arena donde se agita un láser

y la chica uruguaya que fue buena con vos

sin que jamás supieras

su verdadero nombre,

qué rejunta, qué húmedo ajedrez,

qué maison close de telarañas, de Thelonious,

que larga hermosa puede ser la noche

con vos y Joni Mitchell

con vos y Hélène Martin

con las intercesoras

animula el tabaco

vagula Anaïs Nin

blandula vodka tónic

No te vayas, ausente, no te vayas,

jugaremos, verás, ya verás, ya están llegando

con Ezra Pound y marihuana

con los sobres de sopa y un pescado

que sobrenadará olvidado, eso es seguro,

en un palangana con esponjas

entre supositorios y jamás contestados telegramas.

Olga es un árbol de humo, cómo fuma

esa morocha herida de petreles,

y Natalía Ginzburg, que desteje

el ramo de gladiolos que no trajo.

¿Ves bicho? Así. Tan bien y ya. El scotch,

Max Roach, Silvina Ocampo,

alguien en la cocina hace café

su culebra contando

dos terrones un beso

Léo Ferré

No pienses más en las ventanas

el detrás el afuera

Llueve en Rangoon ---

Y qué.

Aquí los juegos. El murmullo

(Consonantes de pájaro

vocales de heliotropo)

Aquí, bichito. Quieta. No hay ventanas ni afuera

y no llueve en Rangoon. Aquí los juegos.

 

 

(Fuente: Henderson Espinosa) 

  

Chong Hyon-Jong (Seúl, Corea del Sur, 17 diciembre 1939)

 

 

 

 

COMO EL BALÓN QUE CAE Y REBOTA

 

Claro, hay que vivir.

Tú y yo como balón

que cae y rebota.

Hay que vivir como un balón redondo

que nunca se tiende, como príncipe

del reino elástico. 

 

Hay que subir ágilmente

como un balón redondo

listo a moverse. 

 

Esa es, la mejor forma

como tú de ahora.

Como un balón que cae y rebota,

como el balón que nunca se tiende.

 

(Traducción: Joung Kwon Tae, coreano)

 

En: Por la escalera del arco iris. Muestra de literatura coreana actual (2006)

Jalisco: Ediciones Arlequín, 2006, p. 35

 

(Fuente: Óscar Limache) 

Fabio Cardarelli (Córdoba, 1969)

 

 

Perdí un amor en el jardín 

 

encontré otro debajo del fregadero

donde la niebla tiñe caracoles invisibles

 

perdí un amor en un libro infinito

 

encontré otro en otro

que reveló mi obsesión por la noche

 

así

vivimos

 

perdiendo y encontrando

 

perdidos encontrados 

 

materia, verbo, epitafio

 

carencia y esplendor

infortunio y milagro

 

no es un amor, oh! misterio, no es uno

 

múltiples ríos fluyendo en nuestros huesos

vidas muertes

luces sombras

 

lánguidos peces en la sangre lánguida

 

ávidos por ser perdidos o encontrados

infinidad a ser reunidos u olvidados

son uno, miles!, son uno

 

en el futuro del pasado

en el temblor del despojo

en la fe del rescate.

 

Olga Orozco (Toay, La Pampa; 17 de marzo de 1920 - Buenos Aires; 15 de agosto de 1999)

 

 

 

 

 

Ésa es tu pena

 

Ésa es tu pena.

Tiene la forma de un cristal de nieve que no podría existir si no existieras

y el perfume del viento que acarició el plumaje de los amaneceres

que no vuelven.

Colócala a la altura de tus ojos

y mira cómo irradia con un fulgor azul de fondo de leyenda,

o rojizo, como vitral de insomnio ensangrentado por el adiós

de los amantes,

o dorado, semejante a un letárgico brebaje que sorbieron los ángeles.

Si observas al trasluz verás pasar el mundo rodando en una lágrima.

Al respirar exhala la preciosa nostalgia que te envuelve,

un vaho entretejido de perdón y lamentos que te convierte en reina

del reverso del cielo.

Cuando la soplas crece como si devorara la íntima sustancia de una llama

y se retrae como ciertas flores si la roza cualquier sombra extranjera.

No la dejes caer ni la sometas al hambre y al veneno;

sólo conseguirías la multiplicación, un erial, la bastarda maleza

en vez de olvido.

Porque tu pena es única, indeleble y tiñe de imposible cuanto miras.

No hallarás otra igual, aunque te internes bajo un sol cruel

entre columnas rotas,

aunque te asuma el mármol a las puertas de un nuevo paraíso prometido.

No permitas entonces que a solas la disuelva la costumbre,

no la gastes con nadie.

Apriétala contra tu corazón igual que a una reliquia salvada del naufragio:

sepúltala en tu pecho hasta el final, hasta la empuñadura.

(Fuente: Henderson Espinosa)

Daniel Quintero (Buenos Aires, 1957)

 

 

Oficios de familia

 

Mi abuela cosía para afuera

mi padre cortaba carne

yo junto los pedazos desde adentro

 

que nada sangre

si no tiene que sangrar

que nada se haga hilacha

si la tela no lo merece

 

mi padre afilaba los cuchillos

en la piedra de un poema gastado

mi abuela pinchaba con sus agujas

un corazón de peluche parecido al mío 

 

pero no era magia negra

en la casa siempre se respetó

la religión de algo parecido

al culto católico

sobre todo con las sagradas escrituras

que es lo que intento hacer

aunque blasfeme.

 

Elizabeth Azcona Cranwell (Buenos Aires, 1933 - 2004)

 

 

 

 

 

EL MURO

 

Por la ciudad de siempre, mientras caen las luces

y músicas extrañas descifran el crepúsculo

hay algunos que repiten mi nombre, que

despiadadamente transitan por mi imagen.

 

Creen saber mi vida,

la verdad de mis tardes con su silencio a cuestas.

Ellos dicen «su risa» y es el viento sin tregua de una

mañana oscura,

ellos dicen «sus ojos» y es un país desierto como un

mar infinito.

 

Yo no sé si lo saben

pero hay días que me invaden de pronto como una

salvación,

días largos, intensos, con la altura de algún tiempo

cumplido

un sol amaneciendo toda la luz del mundo.

Y otros en que la oscuridad quiere mis manos

y me rebelo en golpes insensatos a una puerta sin eco

mutilo mi vacío, dejo crecer la soledad como un

abrigo viejo

madurado en la voz, sin esperanza.

 

Yo quisiera mirarme en sus palabras

saber lo que recorren dentro de mi amor desconocido,

quisiera ver desde ellos el viento que me aturde,

qué forma tiene entonces mi vacío

conocerme en sus manos que nunca me descubren.

Pero jamás veré mi rostro entre sus días

mi imagen dibujada por sus ojos.

 

Fijada para siempre a un lado del espacio

en medio de mi voz y sus palabras

es la tierra desnuda

el país imposible.

 

 

(Fuente: La Parada Poética)

 

Carl Sandburg (Galesburg, Illinois, 1878 -Flat Rock, Carolina del Norte, 1967)

 

 

Cadenza 

 

 

Versión: Isaías Garde

Las rodillas
de esta mujer altiva
son hueso.

Los codos
de esta mujer altiva
son hueso.

Las estrellas blancas del verano
y las estrellas blancas del invierno
nunca dejan de girar
alrededor de esta mujer altiva.

Los huesos
de esta mujer altiva
responden a las vibraciones
de las estrellas.

En verano
las estrellas
expresan pensamientos profundos
en invierno
las estrellas repiten su discurso del verano.

Las rodillas
de esta mujer altiva
conocen estos pensamientos
y estos discursos
de las estrellas del verano y del invierno.

*****

Carl Sandburg - Cadenza


The knees
of this proud woman
are bone.

The elbows
of this proud woman
are bone.

The summer-white stars
and the winter-white stars
never stop circling
around this proud woman.

The bones
of this proud woman
answer the vibrations
of the stars.

In summer
the stars speak deep thoughts
In the winter
the stars repeat summer speeches.

The knees
of this proud woman
know these thoughts
and know these speeches
of the summer and winter stars.

 

(Fuente: Zoon Phonanta) 

José Emilio Pacheco (Ciudad de México, 30 de junio de 1939 - Ciudad de México, 26 de enero de 2014)

 

 

 

 

 

Caverna 

 

.

Es verdad que los muertos tampoco duran

Ni siquiera la muerte permanece

Todo vuelve a ser polvo

 

Pero la cueva preservó su entierro

 

Aquí están alineados

cada uno con su ofrenda

los huesos dueños de una historia secreta

 

Aquí sabemos a qué sabe la muerte

Aquí sabemos lo que sabe la muerte

La piedra le dio vida a esta muerte

La piedra se hizo lava de muerte

 

Todo está muerto

En esta cueva ni siquiera vive la muerte

.

De: «𝘐𝘴𝘭𝘢𝘴 𝘢 𝘭𝘢 𝘥𝘦𝘳𝘪𝘷𝘢» (1973 - 1975)

 

(Fuente: Grover González Gallardo Poesía)

 

Hamlet Lima Quintana (Buenos Aires, 1923 - 2002)

 

 

 

 

 

EL ULTIMO COMBATE

 

 

Estamos exhaustos todavía, doloridos en calma,

deslumbrados frente a la luz de tanto amanecer,

absortos como un niño con su primer descubrimiento,

horadando horizontes con la mirada entretenida en los azules,

los rojos, los amarillos del verano, los verdes agresivos,

las dulces tempestades de nuestros nervios en tensión,

reconociendo nuestras alas para intentar el vuelo.

Todo es inaugural como un génesis casi perfecto

pero ahora nos falta contar a nuestros muertos,

confeccionar un balance de todos los fracasos,

lamernos las heridas, radiografiar el alma

y combatir profundamente al enemigo que nos queda:

este miedo adherido a lo hondo de la vida.

Porque el miedo es feroz, nos lo fueron metiendo

en cada célula, en cada poro mientras, a veces,

nosotros nos reíamos y decíamos que nuestra fortaleza

bastaba para hacerlo estallar como un relámpago.

Y no nos dimos cuenta que desde el primer día

nos comenzó a roer las flores de antiguas primaveras,

a quitarnos al niño de los ojos, enturbiarnos el vino,

a germinar una recién nacida desconfianza,

perder una sonrisa ante la brevedad del desaliento.

El miedo del que hablo fue concreto, sólido, palpable,

se hizo un fino estilete que penetró las carnes,

navegó a lo pirata en nuestra sangre,

ancló en las islas de alguna soledad que inauguraba,

asaltó las leyendas y los sueños, los ritos y los cantos,

y presidió la mesa aunque ninguno lo notara.

El miedo del que hablo dirigió los trabajos,

se puso la camisa del obrero, dibujó los planos,

estableció las firmas de los ingenieros,

durmió en las noches en camas de banqueros

y se metió en las casas de los barrios

y llenó de fantasmas nuestra casa y la casa del vecino.

Ahora, como nos vamos a la luz, nos queda este combate.

El campo de batalla es cada uno, que cada uno se prepare

para encender el sol en la mitad del pecho

y destruir al miedo en todos sus rincones.

Hay que inundar el alma con pájaros y flores,

hacer una catarsis de esperanza

para poder gozar con júbilo y canciones de buenaventuranza

el amanecer del día de la paz y la victoria.

 

 - 1984

 

 

(Fuente: Alberto Romero) 

Fabián Casas (Buenos Aires, 1965)

 

 

 

 

 

Después de largo viaje

 

Me siento en el balcón a mirar la noche.

Mi madre me decía que no valía la pena

estar abatido.

Movete, hacé algo, me gritaba.

Pero yo nunca fui muy dotado para ser feliz.

Mi madre y yo éramos diferentes

y jamás llegamos a comprendernos.

Sin embargo, hay algo que quisiera contar:

a veces, cuando la extraño mucho,

abro el ropero donde están sus vestidos

y como si llegara a un lugar

después de largo viaje

me meto adentro.

Parece absurdo: pero a oscuras y con ese olor

tengo la certeza de que nada nos separa.

 

 

(Fuente: Oficio de Poeta) 

Reiner Kunze (Oelsnitz, Alemania, 1933)

 

 

 

 

 

 

VIAJE NOCTURNO

 

Desde una luz que avanza, dirigirse

hacia una luz

 

Hacia la posibilidad de una luz

 

Hacia el interruptor

que nadie ha de tocar

 

Bajo su lámpara

tú duermes

 

**

 

 

LOS GRANDES PASEOS

 

Los grandes paseos, en los que no

recogemos nada

 

Siempre la mano del otro va contigo

 

**

 

 

HUYENDO DEL AMBIENTE LITERARIO

 

Ellos no quieren tu vuelo, quieren

las plumas

 

 

 

________________

em "Cuadernos Hispanoamericanos", n.º 612, junio de 2001. Trad. Jordi Doce e Inés Griebel. En la imagen, Reiner Kunze (Oelsnitz, Alemania, 1933) por Juergen Bauer.

 

 

(Fuente: Jonio González) 

Alejandra Boero (Rafaela, Santa Fe, 1968)

 

 

 

 

 

Digo que nací

con las manos pegadas

que un bisturí

separó

la herida

no

las manos

esas que hoy

escriben

la herida

no

las manos

estas

la falta

no

de la herida.

 

A.B.

 

(de «Cómo abrir el cuarto», inédito) 

 

Eduardo Padilla (Vancouver, Canadá, 1973)

 

 

 

 

 

 

«Te dirán que en el arte todo es subjetivo. Que la verdad ha muerto 

aplastada bajo los neumáticos de un Dios cafre. Que todos tenemos 

distintas potencias y que lo importante ya no es el resultado sino el 

intento. Ya no hay buenas y malas atmósferas, dirán, sólo hay 

atmósferas, múltiples, diversas, todas bellas, todas válidas.

Tú aprenderás a burlarte de estas personas porque así es como hablan

 los aficionados, y los aficionados merecen ser humillados por aquellos 

que han aprendido a componer una buena atmósfera.»

.....

(Fuente:  Transtierros)

 

Anita Barrows (Nueva York, EE. UU., 1947)

 

 

 

DÍA 788. DÍA 54 DEL TERCER ALTO EL FUEGO

 

¿Cómo le dirás a este niño

que sus padres han muerto?

Vagaba entre los escombros

cuando lo encontraste.

Llamándolos. Tenía el rostro

cubierto de lágrimas.

¿Qué podías hacer?

Le lavaste la cara.

Le diste ropa

que pertenecía a tu propio

hijo muerto, ropa

que habías lavado

y doblado cuidadosamente,

que llevaste contigo

en todos los desplazamientos.

Lo ves vagar,

sabes que tu propia alma

también vaga

entre escombros y pérdidas.

¿Le dirás a este niño

que quienes lo rescataron lo sacaron

de debajo de una pared derrumbada?

¿Que más tarde encontraron

el cadáver de su madre, el de su padre

bajo la misma pared?

¿Cómo sabrás su nombre,

o si tiene familia en algún lugar?

Por ahora, se quedará contigo:

aquí de donde has venido,

cerca de tu propio hogar destruido.

Aquí, donde al menos

el ángulo del cielo

es el mismo

que era antes de que huyeses.

 

 

 

 

 

 

 

_______________________

en "Poems for Gaza", www.poemsforgaza.com. Véase también, "Testimony", Aldrich Press, American Fork, 2021. Versión de Jonio González. En la imagen, ruinas de Gaza (The Guardian). En los comentarios, Anita Barrows (Nueva York, EE. UU., 1947) por Nora Barrows-Friedman.

 

 

 

DAY 788. CEASEFIRE III, DAY 54

 

How will you tell this child

that his parents are dead?

You found him wandering

through the rubble. Calling

for them. Tears

streaming down his face.

What could you do?

You washed his face.

You gave him clothes

that belonged to your own

dead son, clothes

you had washed

and carefully folded,

taken with you

through all the displacements.

You watch him wander,

you know your own soul

is wandering too

amid rubble and losses.

Will you tell this child

that rescuers dug him out

from under a crushed wall?

That his mother’s body, his father’s,

were discovered, later,

under the same wall?

How will you learn his name,

or if he has family somewhere?

For now, he will stay with you:

here where you’ve come,

near your own destroyed home.

Here where, if nothing

else, the angle of sky

is you fled.

 

(Fuente: Jonio González) 

Daniel Quintero (Buenos Aires, 1957)

 

 

Apariencia geográfica

 

“La Maga de Cortázar paseaba por las veredas del Sena no 

por el entubado del Arroyo Maldonado ni por los andenes del 

MetroBUS de la Av Juan B. Justo. ¿Quedó claro?”

 

 

I

La Buenos Aires rica se parece a París

la Buenos Aires clase media no

no se parece a la Buenos Aires rica que se parece a París

la Buenos Aires pobre se parece a sí misma

la Buenos Aires rica mira en las aguas del Sena

la angustia de su herida narcisista

la Buenos Aires clase media

revuelve bording pass en los tachos de las low cost

la Buenos Aires pobre anda en carro por las avenidas

junta más pobreza como si no alcanzara la que tiene

la Buenos Aires rica no corta las calles

corta los puertos

la Buenos Aires media se queja porque los pobres piden comida

pero no se queja de que los ricos aumenten la comida

es como decir que se queja de que los pobres se le acerquen

no /de que los ricos se le alejen

la Buenos Aires pobre tiene que dar cuenta de su identidad

del orgullo que les dejó Evita

mostrar que su pobreza no vale nada

que la Buenos Aires rica crea que se parece a París

que la Buenos Aires media que se parece a la rica

que no se parece a París

 

II

Buenos Aires limita al sur

con un riacho que en 100 días

no se va a parecer al Sena

al norte una Avenida la separa del país

la Buenos Aires rica al río limita con Punta del Este

la Buenos Aires media quiere limitar con Punta

pero tiene sus limitaciones

así y todo llega hasta Carrasco

en días de sol hasta Piriápolis

pero no mucho más

la Buenos Aires pobre está de pie en Punta Lara

esperando que levanten el puente a Colonia

para cruzar caminando

la Buenos Aires oportuna

limita al cielo con las ganas de parecerse a París

pero no ahora

que todo está en llamas.

/el resto de la Argentina por el Río de la Plata

limita con Uruguay.

 

 

 

 

 

Jack Gilbert (EEUU, 1925 - 2012)

 

 

La poesía es una especie de mentira

La poesía es una especie de mentira
necesaria. En beneficio del poeta
o de la belleza. Pero también es cierto
que sólo así se puede decir la verdad.

Los que, admirablemente, se niegan
a tergiversar (porque no quieren incurrir
en pretensiones) se eximen incluso
de esta módica afirmación.

Degas decía que no pintaba
lo que veía, sino lo que
podía hacer que otros vieran
lo que él había visto. 

Traducción de Ezequiel Zaidenwerg

 

Rodrigo Arriagada Zubieta (Viña del Mar, Chile, 1982)

 

 

 

 

Rodrigo Arriagada Zubieta (Viña del Mar, 1982). Es un poeta y crítico chileno cuya obra se ha destacado en la poesía contemporánea. Con libros como Extrañeza, Hotel Sitges, Zubieta y El Greco ha construido una poesía reconocida por su precisión estética y su capacidad para explorar temas como la memoria, el extrañamiento y las tensiones del yo en relación con la ciudad. Su trabajo se caracteriza por un ritmo deliberado que refleja los procesos mentales y emocionales en constante cambio.

Su obra ha sido publicada en varios países, incluidos Chile, Argentina, México, Estados Unidos, España, Francia, Portugal e Italia, y ha sido traducida a idiomas como inglés, francés e italiano, lo que subraya su proyección internacional.

En su poesía, la memoria no se limita al recuerdo, sino que se convierte en un espacio en constante reconfiguración. Lo que se recuerda se distorsiona y se reinventa, mientras que lo familiar se presenta de manera extraña y ajena. Esta tensión entre lo conocido y lo desconocido es uno de los ejes principales de su escritura, que invita al lector a reflexionar sobre el proceso mismo de la percepción y sobre la difusa identidad.

 

 

Infirmerie Mallarmé

_{La chair est triste, hélas! Et j’ai lu tous les livres}

 

Entre grises acristalados las enfermeras ven
la fundida oscuridad saturada de azul,
un sonido retumbando adentro,
irrumpiendo el corazón
desahuciado de carmín.
Y si ellas fueran toda la humanidad
¿Dejarían de existir sin mí?
¿Para quién esta perfecta aniquilación?
Las respuestas de seguro en los libros.
Si sobrevivo, recuerda traerlos, Clarisse.
He leído tantos y no les creo.

 

Cabo Cervera

Al caer la tarde miras a las chicas borrachas
despiertas por obra y gracia de la sal
bailan en trajes transparentes
deslizan bajo el cielo rebosante de sangre
los cuerpos un crimen pegado al corazón
                          picaduras y azotes
otro pubis rompiendo sin estorbos en la cara

Para el resto la tarde es una de tantas
de la memoria perdida en los grumos de la luz
y el viento alzando el canto
como si el mundo estuviera hecho de amor.

 

 

 

 

Calypso

_{Ne m’attends pas ce soir,
car la nuit sera noire et blanche
Gérard de Nerval}

 

      I. Nerval

No lo esperes esta tarde
porque la noche será negra y blanca,
ni llores por este mar muerto
que en nada se te parece.
Este océano de piedras es sólo suyo
sin olas   peces   ni rompientes
invadido hasta los bordes
por la fiebre que entristece las estrellas.

 

      II. Joyce

Al otro lado de los mapas
hay alguien como tú
que también espera en pie
observando fotografías
en que la muerte hace señas.
Ella está aferrada a un mástil
con los ojos abiertos
disminuyendo en belleza
maquillada para nadie
salada de lágrimas bastardas
brumosas aguas venenosas.
            País gris. Su país.
Sodoma   Gomorra   i-ta-ca
pequeñeces de una lengua
siempre extinta
como sus hijos errantes
donde exista un puñado de tierra
multiplicándose por doquier
naciendo en todas partes un erial
el coño hundido de una vieja viuda
ya no puede dar más frutos.

 

      III. Trauco

A esta huida autoriza la leyenda de su raza
a la fornicación sin testigo
a la irrupción galante de algas
en la cama de las doncellas
a la punción en tu vientre
             —Calypso—
no te preocupes
es sólo un puñado de arena
la sombra de un niño que desde su No
llora ante el espejo seco de piedras.

 

      IV. Pavese

Mientras se vaya
habrá corales en tu lecho
labios rebosantes de mareas
serpientes con piel de serpiente
cisnes en los aires de invierno
y podrás renovar a tiempo
todos tus juramentos al mar.

 

Poésie des Départs

Qué bellos son los trenes
que juntos dejamos partir.

 

Tiresias

No bebas lejos de casa
No forniques en país católico
Ni des azotes al mar, dijo el anciano.

Más allá de esta costa
nadie comprenderá tu ebriedad.

      

      

      

---

Rodrigo Arriagada Zubieta
“CABO CERVERA”
Buenos Aires Poetry, 2026
80 p. ; 22 cm. x 14 cm.
ISBN 9786316688279
Poesía Chile

   

    

 

 

(Fuente: Buenos Aires Poetry) 

 

Nathalie Handal (nacida en Haití en 1969 en el seno de una familia palestina procedente de Belén)

 

 

 

«Mi anhelada Haifa»

 

Traducción de Juan Carlos Villavicencio

 

 

 

Extraño el

largo cuerpo intacto

de la mañana,

al entregarnos

a la levedad de

su brisa 

mediterránea

como si fuera

que todo ese amor

no pudo ser,

y la quietud

de nuestras alas

del mar alrededor

y las sábanas sueltas

que nos cubren

supieran que mi corazón

era tuyo

pero no pronuncié latido alguno,

tal vez pensé

que lo que más necesitabas

era mi silencio,

¿o tal vez me equivoqué?

(Fuente: Descontexto)