Günter Kunert (Berlín, Alemania, 1929-Kaisborstel, Alemania, 2019)

 

CUANDO LA RAZÓN DUERME, APARECEN LOS MONSTRUOS




 

 

Aquí está sentado el hombre, la

Parte superior del cuerpo apoyada sobre la mesa, la cabeza

Descansa sobre el lecho de sus brazos,

Y duerme.

 

Del oscuro fondo surgen los

Lémures, batallones de sombríos

Murciélagos, búhos, seniles y alevosas

Las caras, revolotean alrededor del durmiente.

Ojos malvados, garras afiladas, picos duros.

 

¡Qué pena que la razón duerma!

 

Desde las oficinas se arrastran las arañas, ciegos y

De una blancura burbujeante los ojos, hilan sus telarañas

En torno a casas, puertas, ventanas. En las tuberías

Viven medusas, introducen sus blandos

Tentáculos, a través de los cuartos, en las ollas y

En las jarras, llenas de curiosidad helada.

En la calle se desploma uno. Cuando

Se le abre el tórax, se descubre

Un corazón seco, del tamaño de una nuez,

Duro como la madera.

En las esquinas, perros, su piel de color

Rosa, cigarrillos entre los dientes romos,

Y mueven la cola. Cuando el sol sale y

Se pone, mueven la cola. A las nubes, al viento y

A la tormenta de granizo les saluda siempre el mismo

Movimiento de cola.

 

Bajo los árboles está el pintor, sobre

Los hombros, cuervos negros. Se les oye

Graznar, y sus picos como puntas de cuchillo

Apuntan al ojo del pobre.

Sobre las manos del músico sobre las

Teclas negras y blancas corren rápidamente

Los ciempiés. En el aire que así empieza a

Sonar, los sonidos del músico apenas molestan,

Y al compás se balancean los niños,

Sus piernas pardas y con corteza, arraigadas

En la tierra con los largos dedos de las raíces.

 

¡Qué pena que la razón despierte! (¡Ay si la razón despierta!)

 

El hombre se despierta y estira

El cuerpo y extiende los brazos, alza

La cabeza. Acabado el sueño.

Con una pluma captura el

Despierto los monstruos en el papel.

 

Ahora se retiran a lo irreal,

Los murciélagos encogen, los búhos

Llorosos y desnudos, caen al suelo, ruedan

A las esquinas oscuras, donde se los traga la

Sombra. Los ojos malvados se cierran,

Y los picos amenazantes

Se deshacen como papel quemado

Que conserva su forma hasta que

Lo alcanza un soplo.

 

 

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de "Tagwerke, Gedichte, Lieder, Balladen" (Mitteldeutscher, Halle, 1961), en Helmut C. Jacobs, "La dimensión política en la poesía sobre la obra de Goya",

Actas del Seminario Internacional "Goya en la Literatura, en la Música y en las creaciones audiovisuales", Zaragoza, 2019. Trad. del alemán del propio Jacobs.

En la imagen, a la izquierda, el capricho n.º 42 de Francisco de Goya, "El sueño de la razón produce monstruos" (Museo Nacional del Prado); a la derecha, Günter Kunert (Berlín, Alemania, 1929-Kaisborstel, Alemania, 2019 / Galerie Ahlers Mangoldt)

 

 

 




WENN DIE VERNUNFT SCHLÄFT, KOMMEN DIE UNGEHEUER HERVOR

 

Da sitzt der Mensch, den

Oberkörper übern Tisch gesunken, der Kopf

Ruht auf dem Bette seiner Arme,

Und schläft.

Aus dem finstren Hintergrund dringen die

Lemuren, Bataillone schattenhafter

Fledermäuse, Eulen, greisenhaft und tückisch

Die Gesichter, flattern um den Schläfer.

Böse Augen, scharfe Krallen, harte Schnäbel.

Wehe, es schläft die Vernunft!

Aus den Ämtern kriechen Spinnen, blind und

Blasig weiß die Augen, weben ihre Netze

Um die Häuser, Türen, Fenster. In den Wasserröhren

Hausen Quallen, strecken ihre weichen

Fühler durch die Zimmer in die Töpfe und

Die Kannen, voll von Neugier, eiseskalter.

Auf der Straße fällt wer um. Wird der

Brustkorb aufgeschnitten, findet man das

Herz vertrocknet, nußgroß nur noch,

Hart wie Holz.

An den Ecken Hunde, deren Fell von rosa

Farbe, zwischen stumpfen Zähnen Zigaretten,

Und sie wedeln. Geht die Sonne auf und

Unter, wedeln sie. Wolken, Wind und

Hagelschauer grüßt ein immer gleiches

Wedeln.

Unter Bäumen steht der Maler, auf

Den Schultern schwarze Raben. Krächzen hört

Man sie, und ihre messerspitzen Schnäbel

Zielen nach dem Aug’ des Armen.

Über des Musikers Hände auf den

Schwarz und weißen Tasten laufen eilig

Tausendfüßler. In der Weise, die da

Aufklingt, stören des Musikers Töne wenig nur,

Und im Takt wiegen sich Kinder,

Deren Beine braun und rindig, festgewachsen

In der Erde mit den langen Wurzelzehen.

Wehe, die Vernunft erwacht!

Der Mensch wacht auf und streckt

Den Leib und reckt die Arme, erhebt

Den Kopf. Zu End der Schlaf.

Mit einer Feder bannt der

Erwachte die Ungeheuer aufs Papier.

Da sinken sie zurück ins Wesenlose,

Die Fledermäuse schrumpfen ein, die Eulen

Weinerlich und kahl, fallen zu Boden, rollen

In die dunklen Ecken, wo sie der

Schatten schluckt. Die bösen Augen schließen

Sich, und die drohenden

Schnäbel zerfallen wie verbranntes Papier,

Das noch die Form bewahrt bis es ein

Hauch trifft .

 

(Fuente: Jonio González)





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