viernes, 11 de marzo de 2022

Daniel Quintero (Buenos Aires, 1959)

 

Hoy desperté lejos de la tumba de mi madre
 
Imagino qué suerte estarán
corriendo sus huesos
entre tanto abandono
que ni siquiera fui
a poner cruz flor
o insignia a su ternura
 
estoy en la calle del cementerio
bebiendo rigor entre otras cosas
 
el mozo ya adivinó mi ingratitud
me acerca otro puñal de vidrio
perforo en suavidad esta carne
ingrata cada vez más junta
a no soportar compañía
 
seré ese otro muerto
que pierde en soledad
el camino por el que
vendrán a orinar
sobre su tumba
 
nada de esto se conozca
ni un gesto a mi madre
que descanse en paz
apriete más fuerte
sus dientes:
no me nombre
 
hoy desperté más culpable
"la historia me absolverá
o ni una palabra suya
bastará para sanarme".

No hay comentarios:

Publicar un comentario