El último poema
He soñado tan fuertemente contigo,
he caminado tanto, conversado tanto,
de tal forma amado tu sombra,
que ya no me queda nada de tí.
Me queda solamente el ser la sombra
entre las sombras,
ser cien veces más sombra que la sombra,
de ser la sombra que vendrá y volverá a venir a tu vida extendida bajo el sol.
He soñado tanto contigo,
dormido y despierto he soñado tanto contigo,
que tiemblo al pensar que no eres más que un sueño.
Que tu dulce realidad jamás será la realidad para mis brazos,
que tu boca seguirá lejana de la mía,
como si ya te hubiese enterrado,
o fantasmal erraras más allá de la luna.
¿Acaso sabes tú lo que es vivir en sueños?
tener al lado una mujer dormida,
y estrecharte a tí contra mi pecho,
y estrechar no más que sombra y noche,
aunque mi ser, todo mi ser, suspirara por tu ser.
He conversado tanto contigo,
marchado tantas veces, tu mano entre la mía,
bajo árboles, estrellas, nubes,
que nunca has existido,
que no es tiempo tal vez de despertarme todavía.
Temo la realidad, la tierna realidad tuya,
y sin embargo por ella he vivido como llama,
como llama sedienta de envolver el contorno de tu cuerpo,
de encontrar, al fin, la tibia carne de tu boca,
no el sueño de tu boca.
Dime que sí, que ya despierte:
Que no sea un sueño, sólo un sueño,
esta desesperada esperanza de mi vida.
(1944)
He soñado tan fuertemente contigo,
he caminado tanto, conversado tanto,
de tal forma amado tu sombra,
que ya no me queda nada de tí.
Me queda solamente el ser la sombra
entre las sombras,
ser cien veces más sombra que la sombra,
de ser la sombra que vendrá y volverá a venir a tu vida extendida bajo el sol.
He soñado tanto contigo,
dormido y despierto he soñado tanto contigo,
que tiemblo al pensar que no eres más que un sueño.
Que tu dulce realidad jamás será la realidad para mis brazos,
que tu boca seguirá lejana de la mía,
como si ya te hubiese enterrado,
o fantasmal erraras más allá de la luna.
¿Acaso sabes tú lo que es vivir en sueños?
tener al lado una mujer dormida,
y estrecharte a tí contra mi pecho,
y estrechar no más que sombra y noche,
aunque mi ser, todo mi ser, suspirara por tu ser.
He conversado tanto contigo,
marchado tantas veces, tu mano entre la mía,
bajo árboles, estrellas, nubes,
que nunca has existido,
que no es tiempo tal vez de despertarme todavía.
Temo la realidad, la tierna realidad tuya,
y sin embargo por ella he vivido como llama,
como llama sedienta de envolver el contorno de tu cuerpo,
de encontrar, al fin, la tibia carne de tu boca,
no el sueño de tu boca.
Dime que sí, que ya despierte:
Que no sea un sueño, sólo un sueño,
esta desesperada esperanza de mi vida.
(1944)
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Robert Desnos, poeta surrealista francés y miembro de la Resistencia francesa durante la segunda guerra mundial, murió de tifus el 8 de junio de 1945 en el campo de concentración nazi de Theresienstadt (Terezin) poco antes de que el mismo fuera liberado. Tenía 44 años de edad.
Imagen: Última foto conocida del poeta en el campo de Terezin, 1945.
Robert Desnos, poeta surrealista francés y miembro de la Resistencia francesa durante la segunda guerra mundial, murió de tifus el 8 de junio de 1945 en el campo de concentración nazi de Theresienstadt (Terezin) poco antes de que el mismo fuera liberado. Tenía 44 años de edad.
Imagen: Última foto conocida del poeta en el campo de Terezin, 1945.
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