Juan Rodolfo Wilcock (Buenos Aires, 1919-Lubriano, 1978)

 

Había una gran multitud de palabras

y de cada una había muchos ejemplares,

había una cosa inmensa que jugaba,

una cosa más inmensa que muchas tierras,

pero la tierra no estaba, estaba la cosa

y las palabras que ella mezclaba

y entre los millones de millones de millones

de posibles combinaciones distintas

surgió una que por azar era una tierra

mientras la cosa continuaba jugando

y a veces se le escapaba una galaxia,

pero casi siempre las combinaciones

estaban privadas de significado,

pero a veces se le escapaba un animal

u otra tierra con ese animal

y así hizo millones de millones

de tierras, esta con un polo solo,

otra cubierta de volcanes de espuma,

otra con dos cuernos y un león viejo,

pero las palabras eran limitadas

la cosa no podía hacer una tierra

con un tricodo si tricodo no había,

hizo una, toda agujeros, en parábola,

otra a rebanadas con pelos de platino,

otra microscópica o tierrecita,

y entretanto hacía con los vocablos

tantas otras cosas perdidas en el espacio,

de cuando en cuando incluso un universo,

y muchas tierras, una con forma de hoja,

otra cerca de un sol, incandescente y brillante,

una gaseosa con algún zafiro,

una con casi todo pero sin sonidos,

una que se inflaba y se desinflaba,

una que quizás era una errata de sierra,

una espiralada con varillas fluorescentes,

una hecha de términos en desuso,

una encebollada, de pieles concéntricas,

una que era sólo una tortuga,

una con treinta y dos lunas poliédricas,

una como un espejo con tu cara

y una serpiente escondida entre los labios,

una enferma, toda chorreante,

una que a cada minuto se duplicaba,

millones de millones de otras tierras,

hasta que apareció una como la nuestra,

exactamente igual, quizá la misma,

por casualidad la cosa había puesto

todos los vocablos en el orden justo,

pero faltaba la palabra muerte,

y como las otras, se perdió en el espacio.

Traducción: Guillermo Piro

 

 

(Fuente: Daniel Rafalovich - Meta Poesía)