César Moro (Lima, Perú, 31 agosto 1903–Lima, 10 enero 1956)

 

 

 

 

ANTONIO es Dios

ANTONIO es el Sol

ANTONIO puede destruir el mundo en un instante

ANTONIO hace caer la lluvia

ANTONIO puede hacer oscuro el día o luminosa la noche

ANTONIO es el origen de la Vía Láctea

ANTONIO tiene pies de constelaciones

ANTONIO tiene aliento de estrella fugaz y de noche oscura

ANTONIO es el nombre genérico de los cuerpos celestes

ANTONIO es una planta carnívora con ojos de diamante

ANTONIO puede crear continentes si escupe sobre el mar

ANTONIO hace dormir el mundo cuando cierra los ojos

ANTONIO es una montaña transparente

ANTONIO es la caída de las hojas y el nacimiento del día

ANTONIO es el nombre escrito con letras de fuego sobre todos los planetas

ANTONIO es el Diluvio

ANTONIO es la época megalítica del Mundo

ANTONIO es el fuego interno de la Tierra

ANTONIO es el corazón del mineral desconocido

ANTONIO fecunda las estrellas

ANTONIO es el Faraón el Emperador el Inca

ANTONIO nace de la noche

ANTONIO es venerado por los astros

ANTONIO es más bello que los colosos de Memnón en Tebas

ANTONIO es siete veces más grande que el Coloso de Rodas

ANTONIO ocupa toda la historia del mundo

ANTONIO sobrepasa en majestad el espectáculo grandioso del mar 

enfurecido

ANTONIO es toda la Dinastía de los Ptolomeos

                  México crece alrededor de ANTONIO

 

 

Cartas (1939)

En: Amor a muerte

Bendezú / Calvo / Moreno Jimeno / Moro

Edición, selección y transcripción de textos, bibliografía e ilustraciones de Rodolfo Loayza Saavedra

Lima: Roguimasalma Editores, 2003, p. 35

 

(Fuente: Óscar Limache) 

Horacio Castillo (Ensenada, 1934 - La Plata, 2010)

 

 

 

 

 

EL QUEJIDO

 

Quejido animal de lo que tiene fin, quejido

de rosa recién abierta, de pájaro cayendo,

quejido de gato escaldado, de apaleado, de empalado,

quejido de cangrejo en el aceite hirviendo,

quejido de buey, quejido de himen, quejido de rama, quejido de fruto,

quejido de hueso quebrándose, de última mirada,

quejido de cuaderna, de varenga, quejido de cripta,

quejido de sueño secándose en la piedra,

quejido del azul, quejido del negro, quejido del rojo,

quejido diurno, quejido nocturno, quejido del sí, quejido del no,

quejido de virgen en el ojo del unicornio,

quejido de ménade con la pierna amputada,

quejido de lo que es, quejido de lo que no es,

quejido de lo que nació, quejido de lo que murió,

quejido mío, tuyo, quejido de todos, quejido de nadie. ¡Ay, ay!

[En: Horacio Castillo, “Los gatos de la Acrópolis”,

Ediciones del Copista, Col. “Fénix”, Córdoba, 1998]

 

(Fuente: Pablo Anadón) 

Lourdes Vicente Bertolin (Valencia, España, 1962)

 

 

Babosas

 

 

 

Todas las mentiras que me contaron esas

se las contaron antes a otras y así de

boca en boca masticadas

día tras día

por los siglos de los siglos.

 

Todas las mentiras que me contaron esas

son tantas que se fractura el hueco al recordarlas.

Se camuflaron en manos amigas esas

cojas atornillaban cabezas al suelo.

Tuvimos que empeñar muchos dientes

para arrancarlas.

 

Todas las mentiras que me contaron esas

han sido piedrecitas en los bolsillos.

Me dijeron que era tarde para todo.

Tarde para casarme a los 31

el vientre seco a los 33 para │ESA│

cosa de los hijos.

Tarde, muy tarde y menos mal

porque incubé tres. Tan tarde no

era.

 

Todas las mentiras que me contaron esas

sobre el amor también.

Me dijeron que era inquebrantable

y también me dijeron lo contrario. Al final

el amor ha hecho lo propio y

ha habido días para todo y para nadie.

 

De los partos solo me contaron horrores

dilataciones eternas

rajas infinitas

insufribles depresiones posparto pero

yo he vivido los partos más animales y tiernos

que jamás me contaron.

 

Todas las mentiras que me contaron esas

sobre la menopausia femenina

se las escuché a cuatro hombres cuarentones

sentados junto a mi mesa en un bar.

Hablaban de la sequedad de las mujeres y

la pérdida del apetito sexual.

Parece que sabían mucho de sexo. Del suyo.

 

Todas las mentiras que me contaron esas

sobre la dignidad ajena el

vas muy corta y

muy escotada y

tienes que vestir tu edad

no calzaron nunca mis pies.

 

Todas las mentiras que me contaron esas

sobre mujeres pasados los 60

v  i  e  j  a  s       //      i  n  v  i  s  i  b  i  l  i  z  a  d  a  s

solo puede contarlas quien

no ha tentado la Vida.

 

Todas las mentiras que me contaron esas

tenían todas la misma intención

concederle al miedo el timón.

 

Desconfiad.

La mitad de la mitad. Incluso menos que nada.

Al ciempiés le sobran 99 patas.

 

 

Lourdes Vicente Bertolin. Birding. Ed. Huerga & Fierro, 2026

 

(Fuente: Voces del extremo) 

Cristina Grisolía (Rosario, Argentina, 1946)

 

 

 

SIETE POEMAS DE  DE PIEDRA CONTRA PIEDRA

 

El amor es la tierra más frágil

BLANCA VARELA

PEQUEÑAS zarpas de amor

me sujetan los pasos, zarcillos

de malas hierbas convierten la inmensidad

en este lomo doblegado de labriega

―――――――――――

DESDE su frente a sus pies

baja la sombra, una sombra de nube

augurando tormenta.

Baja

cada día, un tramo de su cuerpo.

―――――――――――

PRIMERO digo no

luego hablaste olvidado de mí.

Entré en tu indiferencia

y partimos

―――――――――――

VUELVE el parque Lezama

en el descuido invernal de los senderos.

El tiempo sin retorno aún da cabida

a la nostalgia.

―――――――――――

SU AMOR, su amado, había muerto

o era acaso su padre o su hijo.

Invadía tanto la ausencia

ya no podría decir cuál de ellos la vaciaba.

―――――――――――

LAS sirenas eran puro ruido

y ella anhelaba el silencio,

estar en paz consigo sin partir

―――――――――――

SI BAILARA en el brevísimo espacio

de una nota

si durara su tiempo

el tacto en mi cintura

y el roce apretara su agudo infinito

le dejaría besar mis alas

Cristina Grisolía

De piedra contra piedra

Animal sospechoso editor

 

                (Fuente: Papeles de Pablo Müller) 

Pablo Ananía (Rosario, 1942)

 

 

 

 

 

FALAFEL

 

Garbanzos picados a cuchillo, cilantro,

no perejil, ajo y cebolla de verdeo.

Hacé la masa: el jugo de limón amalgama

bolitas compactas, el pan rallado las sella

y van al aceite hirviendo hasta que la costra

las vuelva doradas y crujientes.

 

¿Te falla la croqueta? Probá habas.

Son más duras, más coquetas, y al asarlas

hablan en copto ortodoxo. Los coptos

las crearon. Los islámicos las aman

con yogur o tahini. Los italianos

con salsa roja revolucionaria. Y rezan

con sus finas hostias los cristianos. 

 

Hay viejos países de sierras abruptas

para la cría del Cicer arietinum

y sus hummus extraños. Pero en todas partes

se cuecen habas. ¿Cómo no sentir nostalgia

de la voz, de las pisadas, de aquellas mujeres

hadas de la infancia, de las mieses,

de las hierbas y de los cantos que ideaban

para no sentir hambre en los huesos? 

 

En la pobreza un plato único, caldo y proverbio.

Doble patria para las nacidas fabáceas, garbanzos,

habas o chauchas. A toda costa vivir. Vivir nuestros

años. Despertar, pelear, agriar el viento, vivir. Crecen

las ramas de un arbusto, resucitá en tu mente

las artes de Grecia y del Islam y dejá que a la vejez

se oiga la musa cuya voz temprana te enseñó a cantar.

Bestias, peces, árboles, toda materia cabe en un verso

 

Margarita Ferreras (España, 1900-1964)

 

 

"Traspasadas de sol"

 

 

 

 

Traspasadas de sol

las acacias agitan millones de cuchillos

en torno de un corazón violeta.

Rosas y malvas reales.

Copas de un granate profundo

de sangre coagulada.

Un enjambre de abejas

busca la miel más íntima

en los pezones fríos.

Las nubes se deslíen

en una leche tibia

vagamente turquesa.

La luz en un éxtasis puro

quemándose en sí misma.

Agoniza la inmensa mariposa.

Hay una fuga de matices pálidos

entre palpitaciones decrecientes

de irisaciones luminosas...

de todas las llamas— 

sollozó de angustias... él se fue en la noche.

¡Yo sentí en la boca un amargor de lágrimas!

 

Margarita Ferreras, incluido en Mujeres del 27. Antología poética (Editorial Planeta, Barcelona, 2022, ed. de José Luis Ferris).

 

(Fuente: Asamblea de palabras) 

 

André Breton (Tinchebray, Francia, 1896-París, Francia, 1966)

 

 

 

 

 

TIERRA DE COLOR

 

los gusanos siguen los surcos de los terrones

  y topan con barcazas de cristal

  arrastradas por topos

temen el resplandor del sol y de la

  pala, igualmente azules

se roban mutuamente la esperanza

el rocío coloca vasos por todas partes

Las tijeretas beben

escuchan tras las puertas y se hospedan

  en las cajas de herramientas

clavos de olor

 

 

 

______________________

de "Les Champs magnétiques" (1920), edición de Marguerite Bonnet con la colaboración de Philippe Bernier, Étienne-Alain Hubert y José Pierre, "Œuvres complètes", tomo I, Gallimard, París, 1988. Versión de Jonio González. En la imagen, André Breton (Tinchebray, Francia, 1896-París, Francia, 1966) por Henri Manuel, 1927, y manuscrito de "Terre de couleur" (Atelier André Breton)

 

 

TERRE DE COULEUR

 

les vers suivent les casaux des mottes

  et rencontrent des péniches de cristal

  trainées par des taupes

ils craignent l'éclat du soleil et de la

  béche également bleus

se ravissent mutuellement l'espérance

les rosées placent partout des gobelets

Les perce-oreilles boivent

ils écoutent aux portes et se logent

  dans les boîtes à outils

clous de girofle

 

 

(Fuente: Jonio González)