OSCURA TEOLOGÍA
Como yo te creé,
pago las consecuencias.
Sos un espejo inverso
de mis debilidades.
Así como te adoro,
así me dominás.
Criatura que se aparta
de su Dios y él insiste.
(Fuente: jamásvolveréaverte.blogspot.com)
sábado, 12 de septiembre de 2026
Jonio González (Buenos Aires, 1954)
EPISODIOS NACIONALES I
algo: la realidad
restos de un relato
escrito
o por escribir
inventado
o cierto
**
algunas cosas
se volvían del revés
para seguir siendo
las mismas cosas
**
primero un muerto
después: muchos muertos
la posibilidad
de ser un muerto
la casualidad
de no serlo
_______________
1990 / Inédito
Cáo Yè (China)
«Ratas de los graneros imperiales»
Traducción de Sebastián Vargas
En los graneros imperiales las ratas son grandes como gatos,
ven que la gente abre la puerta y ellas no se esconden.
Los soldados no tienen comida, la gente común pasa hambre,
¿quién les permite a ellas comer como reyes cada santo día?
(Fuente: Descontexto)
Fabio Cardarelli (Córdoba, 1969)
Tengo un poema atascado,
sobre que vengo
de lidiar con la ternura lo cuento
a ver si alguien me ayuda
Trata
de un hombre que va en su auto
y de un anciano que va cruzando la calle
el conductor lo ve, piensa: Pobre viejo le dolerán sus huesos cartílagos próstata cargará sobre su cuerpo heridas la cruz de las faenas, y piadoso frena
o Habrá sido un tirano un soberbio un dictador un déspota, y acelera
Visitará a sus hijos nietos perros lo esperará su amada, y piadoso frena
o Habrá maltratado oprimido corrompido el corazón de algún niño o pájaro, y acelera
Habrá sido un romántico un buen feligrés, y frena
o Habrá torturado alguna vez, y acelera
Un amigo fiel Un santo Un padre amado, y frena
acelera – frena
acelera o frena
acelera y frena
y así
el conductor harto me pregunta qué hago
el anciano agotado me dice hasta cuando
y yo
que mirando mi pasado soy el coche
mirando el futuro soy el anciano
mirando el presente soy la calle
donde nada se define excepto dudas que galopan
exuberantes en esta blanca llanura
esa calle –digo- de donde vengo a veces
de renegar con la ternura
y le pierdo el respeto
y hundo mis dedos en las úlceras del mundo
me pregunto
Si embistiendo
este poema
no sería una tragedia
Si frenando
no sería
un fracaso.
César Vallejo (Santiago de Chuco, 16 de marzo de 1892 - París, 15 de abril de 1938)
IX
Vusco volvvver de golpe el golpe.
Sus dos hojas anchas, su válvula
que se abre en suculenta recepción
de multiplicando a multiplicador,
su condición excelente para el placer,
todo avía verdad.
Busco volvver de golpe el golpe.
A su halago, enveto bolivarianas fragosidades
a treintidós cables y sus múltiples,
se arrequintan pelo por pelo
soberanos belfos, los dos tomos de la Obra,
y no vivo entonces ausencia,
ni al tacto.
Fallo bolver de golpe el golpe.
No ensillaremos jamás el toroso Vaveo
de egoísmo y de aquel ludir mortal
de sábana,
desque la mujer esta
¡cuánto pesa de general!
Y hembra es el alma de la ausente.
Y hembra es el alma mía.
En Trilce
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𝗠𝗼𝗻𝘁𝗮𝗹𝗯𝗲𝘁𝘁𝗶:
𝗘𝗟 𝗣𝗢𝗘𝗠𝗔 𝗜𝗫 𝗱𝗲 𝗧𝗿𝗶𝗹𝗰𝗲 𝗲𝘀 𝘂𝗻 𝗽𝗼𝗲𝗺𝗮 𝗲𝘅𝘁𝗿𝗮ñ𝗼 𝗱𝗲𝗻𝘁𝗿𝗼 𝗱𝗲 𝘂𝗻 𝗹𝗶𝗯𝗿𝗼 𝗲𝘅𝘁𝗿𝗮ñ𝗼. 𝗨𝗻𝗼 𝘆 𝗼𝘁𝗿𝗼 𝗵𝗮𝗻 𝗿𝗲𝗰𝗶𝗯𝗶𝗱𝗼, 𝗰𝗼𝗻 𝘁𝗼𝗱𝗮 𝗿𝗮𝘇ó𝗻, 𝗻𝘂𝗺𝗲𝗿𝗼𝘀𝗼𝘀 𝗰𝗼𝗺𝗲𝗻𝘁𝗮𝗿𝗶𝗼𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝗰𝗼𝗻𝘁𝗿𝗶𝗯𝘂𝘆𝗲𝗻, 𝗰𝗮𝗱𝗮 𝘂𝗻𝗼 𝗮 𝘀𝘂 𝗺𝗮𝗻𝗲𝗿𝗮, 𝗮 𝗹𝗮 𝗲𝘅é𝗴𝗲𝘀𝗶𝘀 𝗱𝗲 𝗲𝘀𝘁𝗮 𝗼𝗯𝗿𝗮 𝗲𝘅𝘁𝗿𝗮𝗼𝗿𝗱𝗶𝗻𝗮𝗿𝗶𝗮 —𝗮 𝗺𝗶 𝗷𝘂𝗶𝗰𝗶𝗼, 𝗹𝗮 𝗼𝗯𝗿𝗮 𝗰𝘂𝗺𝗯𝗿𝗲 𝗱𝗲 𝗹𝗮 𝗲𝘅𝗽𝗲𝗿𝗶𝗺𝗲𝗻𝘁𝗮𝗰𝗶ó𝗻 𝗹𝗶𝗻𝗴üí𝘀𝘁𝗶𝗰𝗮 𝗲𝗻 𝗹𝗲𝗻𝗴𝘂𝗮 𝗰𝗮𝘀𝘁𝗲𝗹𝗹𝗮𝗻𝗮—.
(Fuente: Lab De Poesía)
Carmen Ollé (Lima, Perú, 29 julio 1947)
Escribir es buscarse en la sonrisa de la fotografía
la memoria es la figura inmóvil en el álbum color
almendra
evoco todo domingo aquel ocio y el inigualable
aburrimiento del que atento a la hípica -los anteojos caídos-
acelera su pulso con el histerismo del locutor
sobre nombres de animales históricos
nombres fetiches:
rubí agamenón semíramis
el domingo se desliza bajo la pata de esos caballos
como la estampida de los esputos de la pandilla
en el cine y las flechas de los indios
en el incendio del llano
el velo romano batiéndose sobre el galeote
las tablas de la ley
dios es una cruz extinguiéndose en la acuarela
de la tarde días horas meses sobre una montaña
pueden arder ahora
entre las líneas de este día menos inventado
y confuso:
sobre la mesa extranjera hay pescados fritos
a las 2 de la tarde
espinas lamidas
un libro de psicoanálisis de una mujer de 34 años
un tiempo límite para recuperar el perdido
a lo largo de costosas sesiones
cartas a mamá rosas y dulzones
té a toda hora
tantas veces orines
fiesta en la que ya no me interesa dormir.
Noches de adrenalina (1981)
Lima: Lluvia Editores, 1992, p. 36
(Fuente: Óscar Limache)
Carmen Berenguer (Santiago, Chile, 1946-2024)
LOCA DEL PASAJE
Todo lo he perdido es que alguna vez lo tuve
nunca una voz fue tan poca mía
Siempre habló por los demás y se le encendían
los labios cada vez que palpitaba a su lado
Sólo cuando le vio supo de quién era esa voz
tiene ese aire ese algo ese párpado ese
no sé qué ese que le llamas en cen di do
como el labio torcido cuando me lo rom pis te
se hiso algo morado al día siguiente y no lo
dije a nadie por soberbia por vergüenza otra
vez soñaba que te maldecía y que me dejaras
solo pero él quiso que lo besara en el cuello
dejándole una marca igual que la marca que él
me dejó esclavo del deseo
Para recuperarte te hablé con el crucifijo
en él se lo puse yo lo quise así te
tuve toda la noche era el conjunto el un
güento tú querías de otro modo pero te lo
hice jurar —maldita gritaba— los gritos me
confunden —decía—
Quiero confundirte siempre cruzo la calle
para que no me veas dos pasos a la deriva
y te tengo una palabra
una sola y quedo escrito
manchado
________________________
en "La gran hablada", Cuarto Propio, Santiago, 2002. En la imagen, Carmen Berenguer (Santiago, Chile, 1946-2024) por Javier Narváez Estrada.
(Fuente: Jonio González)
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