miércoles, 2 de septiembre de 2026

Cesare Pavese (Santo Stefano Belbo, Italia, 1908-Turín, Italia, 1950)

 

 

 

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CREACIÓN 

 

Estoy vivo y sorprendí en el alba las estrellas.
La compañera sigue durmiendo y no lo sabe.
Los compañeros duermen. La clara jornada
se alza ante mí más nítida que los rostros hundidos.
 
A lo lejos pasa un viejo que va a trabajar
o a disfrutar de la mañana. No somos diferentes,
los dos respiramos la misma claridad
y fumamos tranquilos para engañar el hambre.
También el viejo debe tener un cuerpo puro
y vibrante –debería estar desnudo ante la madrugada.
 
Esta mañana corre la vida sobre el agua
y en el sol: nos rodea el resplandor del agua
siempre joven, los cuerpos de todos estarán desnudos.
Habra un sol fuerte y el rigor del mar
y el rudo cansancio que abate bajo el sol
y la inmovilidad. Estará la compañera
–un secreto de los cuerpos. Cada uno tendrá su propia voz.
 
No hay voz que rompa el silencio del agua
bajo el alba. Y tampoco nada que tiemble
bajo el cielo. Sólo hay una tibieza que funde las estrellas.
Estremece sentir la mañana que vibra
toda virgen, como si ninguno de nosotros estuviera despierto.
 
 
_______________________
en "Poemas inéditos. Poemas elegidos", Ediciones Librerías Fausto, Buenos Aires, 1975. Traducción y prólogo de Horacio Armani. Notas de Italo Calvino. En la imagen, Cesare Pavese (Santo Stefano Belbo, Italia, 1908-Turín, Italia, 1950 / La Stampa)
 
 

CREAZIONE

 

Sono vivo e ho sorpreso nell’alba le stelle.
La compagna continua a dormire e non sa.
Dormon tutti, i compagni. La chiara giornata
mi sta innanzi piú netta dei volti sommersi. 
 
Passa un vecchio in distanza, che va a lavorare
o a godere il mattino. Non siamo diversi,
tutti e due respiriamo lo stesso chiarore
e fumiamo tranquilli a ingannare la fame.
Anche il corpo del vecchio dev’essere schietto
e vibrante –dovrebbe esser nudo davanti al mattino. 
 
Stamattina la vita ci scorre sull’acqua
e nel sole: c’è intorno il fulgore dell’acqua
sempre giovane, i corpi di tutti saranno scoperti.
Ci sarà il grande sole e l’asprezza del largo
e la rude stanchezza che abbatte nel sole
e l’immobilità. Ci sarà la compagna
–un segreto di corpi. Ciascuno darà una sua voce. 
 
Non c’è voce che rompe il silenzio dell’acqua
sotto l’alba. E nemmeno qualcosa trasale
sotto il cielo. C’è solo un tepore che scioglie le stelle.
Fa tremare sentire il mattino che vibra
tutto vergine, quasi nessuno di noi fosse sveglio.

 

(Fuente: Jonio González) 

Luciano Debanne (Córdoba)

 

 

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DEJEN QUE AMANEZCA...

 

Dejen que amanezca.
Dejen que la noche se retire como se retiran las mareas, y los manteles.
Desnudo el día en sus huesos hechos de cosas:
árboles, casas, postes, tachos de basura, carteles con nombre de calles, antenas, y autos durmiendo como mascotas enormes y grises.
Dejen que amanezca.
Que venga el sol como un animal ajeno, a pasear por el día. A llenar las horas y alimentar las plantas. Y calentar las veredas y las galerías.
Dejen que ilumine las tareas sin terminar, y el amor de los nuestros, y las noticias de último momento.
Vendrá la noche, más tarde, otra vez. Es así.
Pero ahora, dejen que amanezca.
Dispónganse a ver.
.....

(Fuente: Daniel Freidemberg)

Arnaldo Antúnez (Sâo Paulo, Brasil, 1960)

 

 

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INSTA

 

aquí
está
lo que
insta
estar
aquí
en este
esto
mismo
desde
el fin
hasta
el des
tino
que se
ex
tingue
en el úl
timo
istmo
entre
antes
y es
te ins
tante
esta
ncado
en si
gnos
 
 
 

PENSAMIENTO

 

Pensamiento viene de fuera
y piensa que viene de dentro,
pensamiento que expectora
lo que en mi pecho pienso.
 
Pensamiento a mil por hora,
tormento a todo momento.
¿Por qué yo pienso ahora
sin mi consentimiento?
 
Si todo lo que conmemora
tiene su impedimento,
si todo aquello que llora
crece con su fermento;
pensamiento, da el afuera,
sale de mi pensamiento.
 
Pensamiento, vete ahora,
desaparece en el viento.
 
Y no jugaré simientes
encima de tu cimiento.
 
 
 

MI TIEMPO…

 

Mi tiempo no es tu tiempo.
Mi tiempo es sólo mío.
 
Tu tiempo es tuyo y de cualquier persona,
hasta yo.
 
Tu tiempo es el tiempo que vuela.
Mi tiempo sólo va donde voy.
 
Tu tiempo está fuera, rigiendo.
Mi dentro, sin luna y sin sol.
 
Tu tiempo comanda los eventos.
Tu tiempo es el tiempo, el mío soy.
 
Tu tiempo es uno solo para todos,
Mi tiempo es uno más entre muchos.
 
Tu tiempo se mide en minutos,
El mío muda y se pierde entre los otros.
 
Mi tiempo forma parte de mí,
no de lo que sigo.
 
Mi tiempo acabará conmigo
en mi fin.

 

(Fuente: Henderson Espinosa) 

Iosu Moracho (Pamplona, España, 1963)

 

 

R.R.R.R. 

 




“No cesaremos de explorar

y el final de todas nuestras exploraciones

será llegar al punto de partida

y conocer el lugar por primera vez”

T. S. Eliot


He soñado con ovejas eléctricas

y con lobos enchufados a la red.

He visto en la Puerta de Tannhauser

cómo se amontonaban las adolescentes

para comprar libros de segunda mano.


He viajado más allá de Orión

para llegar a mercadillos en los que los traficantes de versos

repartían en octavillas de papeles de colores sus poemas escatológicos.

He compartido conversaciones trascendentes

sobre cigüeñas, grullas místicas, enjambres, icebergs

e islas flotantes de manglares y poetas.


He llegado hasta la nebulosa del cangrejo

para romper los esquemas a la noche y tomar por asalto la madrugada.


He vivido como un Dios entre los hombres

y como un extraño entre todas las mujeres.


He escuchado la partitura de las cuerdas

más allá del Big Bang de todos los justos y todos los profetas.

He sido amigo de neandertales y homo sapiens.

He compartido hoguera con griots y cuentacuentos

en torno a los baobabs, los días de mercado.

He visto hasta dónde puede llegar un chamán

desde el profundo sentido de la ayahuasca.


He buceado con los pescadores de perlas

en los atolones del pacífico.

He expulsado tiburones en los bancales de arena

y en las cornisas de Wall Street.

He jugado a la bolsa con un puñado de canicas

o a chapas cargadas de pieles de naranja para derrapar

en todas las curvas de la vida.


He disparado palabras como balas,

miradas como hechizos,

piedras contra el muro de todos los imposibles

y aquí estoy,

pobre, desnudo y solo


mirándoos a los ojos para pediros perdón

por todos mis versos indómitos.


Alguna vez, he pensado:

todos seremos luz

y no habrá más oscuridad

ni muerte…


El concepto de revivir una experiencia,

no supone vivir otra vez esa experiencia.

Hay cosas en la vida que por nada del mundo quisiera volver a vivir.


Creo que todo se hace nuevo

cuando el enfoque es diferente,

cuando buscamos al fondo del granero las herramientas necesarias

para hacer las cosas como soñamos una vez,

cuando cambia la perspectiva,

cuando es otro el punto de partida.


No es lo mismo

hacer otro mundo

que un mundo otro.


Nuestra vieja generación

reutilizaba los vidrios, los cascos, los cuadernos,

las bolsas de plástico.


La siguiente generación

todo lo tiraba sin escarmiento.


En cincuenta años hemos retrocedido

más de un siglo.

Hoy, la conciencia ecológica nos llama de nuevo

a Reducir, Reciclar, Reutilizar, Reparar…


Hoy volvemos a mirar detrás del granero,

en la vieja buhardilla de los sueños rotos,

para dar un nuevo uso a lo usado

y hacerlo útil, diferente, bello y otro…



Iosu Moracho. La nebulosa del cangrejo. Ed. 4 de agosto, 2024

 

(Fuente: Voces del extremo) 

Carmen Boullosa (Ciudad de México, 4 de septiembre de 1954)

 

 

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El hilo olvida 

.
El hilo olvida,
pierde la memoria que le dicta la postura
de sus hilazas y se descompone.
No sabe cómo curvarse para tener
la forma del carrete.
 
El hilo se deshila y entra, indócil,
como traspasando
                             el filo de un grueso cuchillo, en la sabana densa,
en las guías de las hojas del guayabo,
en el tallo tranquilo
que se convierte en raíz sin subordinarse, silencioso
y tenaz hasta alcanzar la caña, hasta ser
la húmeda tierra.
 
Pero no es de ti de quien debo hablar sino
de la sorda persecución
que he proseguido hoy de mi oído
a mi otro oído.
De oreja a oreja corro cuando llego más lejos.
La sorda persecución de la cólera.
 
Y tú duermes.
Descansas simulando agitar
con tu respiración el viento.
De oreja a oreja corro;
nada puede detener mi marcha; nada
la olvida.
Y no escucho la única palabra que podría detener este
silencio desflorado.
 
(Tú duermes.
Acaricias el borde de mi cuerpo,
simulando.)
 
De oreja a oreja.
Nada puede traspasar un silencio que de oreja a oreja
corre protegido por el pabellón vegetal
de su sordera.
.
De: «𝘌𝘭 𝘩𝘪𝘭𝘰 𝘰𝘭𝘷𝘪𝘥𝘢» (1978)
.
María del Carmen Boullosa Velásquez es una poeta mexicana 🇲🇽

(Fuente: Grover González Gallardo Poesía)

Henri Michaux (Namur, 24 de mayo de 1899 - París, 19 de octubre de 1984) .

 

 

Henri Michaux - Escribe... 

 

 

Yo remo 

.
Maldije tu frente tu vientre tu vida
Maldije las calles que tu andar recorre
Los objetos que recoge tu mano
Maldije el interior de tus sueños
 
Puse un charco en tu ojo que ya no ve
Un insecto en tu oreja que ya no oye
Una esponja en tu cerebro que ya no comprende
 
Te he enfriado en el alma de tu cuerpo
Te he congelado en tu vida profunda
El aire que respiras te sofoca
El aire que respiras tiene aire de sótano
Es un aire que ya ha sido expirado
Que ha sido expulsado por hienas
El hedor de ese aire ya nadie puede respirarlo
 
Tu piel está completamente húmeda
Tu piel rezuma el agua del gran miedo
Tus axilas desprenden desde lejos un olor
a cripta
 
Los animales se detienen a tu paso
Los perros aúllan por la noche, levantando
la cabeza hacia tu casa
No puedes huir
No tienes ningún hormigueo en la punta
del pie
Tu cansancio pone raíces de plomo
en tu cuerpo
Tu cansancio es una larga caravana
Tu cansancio llega hasta el país de Nan
Tu cansancio es inexpresable
 
Tu boca te muerde
Tus uñas te arañan
Ya no es tuya tu mujer
Ya no es tuyo tu hermano
Una serpiente furiosa le ha mordido la planta del pie
Han mancillado tu progenitura
Han mancillado la risa de tu niñita
Han mancillado al pasar el rostro
de tu morada
 
El mundo se aleja de ti
 
Yo remo
Yo remo
Yo remo contra tu vida
Yo remo
Yo me multiplico en remeros innumerables
Para remar con mayor fuerza contra ti
 
Caes en lo impreciso
Estás sin aliento
Te cansas aun antes de hacer el menor esfuerzo
 
Yo remo
Yo remo
Yo remo
Te vas, ebrio, atado a la cola de un mulo
La ebriedad como un inmenso quitasol
que oscurece el cielo
Y convoca a las moscas
La ebriedad vertiginosa de los canales semicirculares
Comienzo mal escuchado de la hemiplejía
La ebriedad ya no te abandona
Te tumba hacia la izquierda
Te tumba hacia la derecha
Te tumba sobre el suelo pedregoso del camino
Yo remo
Yo remo
Yo remo contra tus días
 
En la casa del sufrimiento entras
 
Yo remo
Yo remo
Sobre un lazo negro tus acciones se inscriben
Sobre el gran ojo blanco de un caballo tuerto rueda tu porvenir
 
Yo remo
 
.
De: «𝘗𝘰𝘦𝘴í𝘢 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘵𝘦𝘯𝘦𝘳 𝘦𝘭 𝘱𝘰𝘥𝘦𝘳» (1949)
(Traducción: Julia Escobar)
Henri Eugène Marie Michaux fue un poeta belga - francés 🇧🇪 🇨🇵
 
 

Je rame /

 

J’ai maudit ton front ton ventre ta vie
J’ai maudit les rues que ta marche enfile
Les objets que ta main saisit
J’ai maudit l’intérieur de tes rêves
 
J’ai mis une flaque dans ton œil qui ne voit plus
Un insecte dans ton oreille qui n’entend plus
Une éponge dans ton cerveau qui ne comprend plus
 
Je t’ai refroidi en l’âme de ton corps
Je t’ai glacé en ta vie profonde
L’air que tu respires te suffoque
L’air que tu respires a un air de cave
Est un air qui a déjà été expiré
Qui a été rejeté par des hyènes
Le fumier de cet air personne ne peut plus le respirer
 
Ta peau est toute humide
Ta peau sue l’eau de la grande peur
Tes aisselles dégagent au loin une odeur de crypte
 
Les animaux s’arrêtent sur ton passage
Les chiens, la nuit, hurlent, la tête levée vers ta maison
Tu ne peux pas fuir
Il ne te vient pas une force de fourmi au bout du pied
Ta fatigue fait une souche de plomb en ton corps
Ta fatigue est une longue caravane
Ta fatigue va jusqu’au pays de Nan
Ta fatigue est inexpressible
Ta bouche te mord
Tes ongles te griffent
N’est plus à toi ta famme
N’est plus à toi ton frère
La plante de son pied est mordue par un serpent furieux
On a bavé sur ta progéniture
On a bavé sur le rire de ta fillette
On est passé en bavant devant le visage de ta demeure
Le monde s’éloigne de toi
Je rame
Je rame
Je rame contre ta vie
Je rame
Je me multiplie en rameurs innombrables
Pour ramer plus fortement contre toi
Tu tombes dans le vague
Tu es sans souffle
Tu te lasses avant même le moindre effort
Je rame
Je rame
Je rame
Tu t’en vas, ivre, attaché à la queue d’un mulet
L’inverse comme un immense parasol qui abscurcit le ciel
Et assemble les mouches
L’ivresse vertigineuse des canaux semicirculaires
Commencement mal écouté de l’hémiplégie
L’ivresse ne te quitte plus
Te couche à gauche
Te couche à droite
Te couche sur le sol pierreux du chemin
Je rame
Je rame
Je rame contre tes jours
Dans la maison de la souffrance tu entres
Je rame
Je rame
Sur un bandeau noir tes actions s’inscrivent
Sur le grand œil blanc d’un cheval borgne roule ton avenir
Je rame



(Fuente: Grover González Gallardo Poesía)
 

Diego E. Suárez (Posadas, Misiones, 1979)

 

 

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De "Poemas del colectivo"
*****

Historia de las ideas del colectivo



Quien sujeta el volante cree tener el poder,
quien abona el pasaje cree tener el poder,
quien toma asiento cree tener el poder,
el dueño de la empresa cree tener el poder.
 
Quien patentó la máquina de boletos cree tener el poder,
quien programó los semáforos cree tener el poder,
quien planificó el recorrido cree tener el poder,
Nuestra Señora de Luján cree tener el poder.
 
Quien toca el timbre cree tener el poder,
quien aprueba el subsidio cree tener el poder,
quien coimea al funcionario cree tener el poder,
el capo del gremio cree tener el poder.
 
Pero quien realmente tiene el poder
es el sereno del corralón,
que por la madrugada,
cuando nadie lo ve,
sube a cualquier unidad,
a imaginar que maneja.
******
 
 

Conducta ejemplar


El ómnibus es el vermouth de la muerte; es una coctelera, de cuyo
zarandeo nace un copetín democrático.
Leopoldo Marechal

 
Villeros, adictos, jubilados, jóvenes,
educadores, hinchas de la promoción,
impotentes, empleadores, morosos,
vendedores ambulantes, universitarios,
trabajadores en negro, desocupados,
punguistas, aprendices de hechicero,
colegialas, cuarentonas, municipales,
solteros, profesionales, analfabetos,
curas, homosexuales, maestros, todos
somos iguales a los ojos del colectivo.
*****
En "Lo habitual" (del'aire, 2021)
 

(Fuente: Daniel Rafalovich)