ENTONCES POR QUÉ NO ME RINDO
Poesía Hermann Bellinghausen
Poesía Hermann Bellinghausen
Si te preocupa el futuro
prepárate para un bombardeo.
No solo eres responsable de las flechas que disparas,
también lo eres de las que armas.
Solo un ser humano puede reconocer a otro ser humano
en las tinieblas o en la oscuridad.
Solo quien es como yo
puede ser otro yo.
En el desierto abundan los espejismos.
En la carencia abundan los errores.
Quitad el agua a un ser humano
y beberá fantasmas.
Iosu Moracho. La nebulosa del cangrejo. Ed. 4 de agosto, 2024
(Fuente: Voces del extremo)
A la muchacha desaparecida
Tenía tanta hambre
que aquella noche todos los ratones
corrían por sus tripas.
Tenía tanta luz
que cuando se le echó la vida encima
ella siguió brillando como brillan las candelas en la noche.
Los niños dijeron a sus padres:
hay ratones eléctricos bailando en el aljibe.
La buscaron los del pueblo por el agujero negro desde donde cayó.
En unos pocos años llegarán con sus linternas
hasta la otra parte del mundo.
No son partículas,
son cuerdas que vibran
como gomas elásticas en la noche de los tiempos.
La física es el pentagrama.
La química, la sinfonía escrita en la partitura.
La matemática, la forma en que la simetría se impone al caos
y a la entropía.
La teología, la música de las esferas en el cielo de Newton, Einstein, Bohr,
Laplace, Hawkins y Penrose.
La filosofía, el pensamiento de unos niños que juegan
a contar cometas.
La literatura, el lugar al que Tolkien llegó.
La historia, el relato de los antepasados en las hogueras de la noche.
La antropología, el misterio de Dios cuando era pequeño.
El arte, eso que hacen los espíritus puros en las escuelas infantiles
de todo el mundo…
“Igual que se dobla la ramita se inclina el árbol”
Alexander Pope Ensayos morales
Siempre pensé
que pasábamos la vida inventando
caminos.
Ahora he descubierto
que es la vida la que nos traza
los caminos que debemos recorrer.
Nuestro despertar siempre ha sido lento
y progresivo. Nadie descubre
lo absoluto en una sola noche.
Mi objetivo principal, dijo Shackleton,
es que todos los hombres de la expedición
vuelvan a casa.
Construimos nuestras casas sobre las tumbas
de nuestros muertos. Ellos son los que mantienen en pie nuestros sueños
y nuestras vidas. Ellos son nuestras raíces.
El camino del poeta no es la poesía,
es el conocimiento de sí mismo y a través de él
de los demás.
La poesía es el instrumento que tiene en sus manos,
la herramienta que usa cada día
para arar sus campos.
Versos puede hacerlos cualquiera,
pero de lo que se trata
es de transformarse en poema.
Todo poeta debería pedirle a la vida
que le dé las cosas y los hechos
que lo conviertan en poema.
Poetas hay demasiados.
De lo que se trata
es de encarnarse…
Iosu Moracho. La nebulosa del cangrejo. Ed. 4 de agosto, 2024
(Fuente: Voces del extremo)
A Almamar y todas sus Difuntas Correas
La santa murió deshidratada
cruzando el desierto sanjuanino
detrás de su amado
con un hijo a la teta.
Cuenta la leyenda que bajo
la sombra de un algarrobo
desfalleció
con su hijo en brazos.
El bebé,
––¡bendito instinto de supervivencia!––
mamó de su madre
muerta
––canibalismo legítimo––
hasta que lo encontraron
unos arrieros.
Trenzas cortadas,
piernas ortopédicas,
fotos, cartas de amor,
matrículas de coches,
cintas de colores colgando del techo,
flores de tela
con el color comido
por el polvo.
Y botellas de plástico
llenas de agua;
cientos de ellas,
apiñadas.
Todo para honrar a
Deolinda Correa de Bustos,
que fue claro ejemplo
de lo que salva la teta,
de lo que muere
cuando no le das
agua.
(Fuente: Voces del extremo)
(Fuente: Una Antropóloga En la Luna)