Adriana Hoyos (Colombia)

 

 

 

TIERRA DE NADIE

 

¿Cuántas veces descenderemos al abismo

para alcanzar al fin una partícula de cielo?

 

1

Camino a oscuras

La llama azul de gas

Finge pájaros celestes

 

Me mezclo con los niños

De cabellos enmarañados

Que huelen pegante

Pócima del silencio

 

Remonto las aguas del Leteo

Anestesiada por las luces

 

2

Al contemplar esta tierra de nadie

 

Las aristas de estos muros

Donde anidan el odio y los celos

El zumbido de las puertas giratorias

 

Salvaje la ciudad emite señales

En los rostros hay fracturas interiores

Gestos que no se ven pero transforman

 

Los niños clavan sus negros ojos en mí

Transitan los desbarrancaderos del sueño

Con un sudor pegajoso abandonarán su niñez

 

3

Ellos conocerán cara a cara la muerte

Ante la pasmosa indiferencia de los otros

 

A lo lejos un futuro sin rostro

 

 

Adriana Hoyos

Libro: Del Otro Lado

Editorial HUERGA y FIERRO Editores

 

María Belén Aguirre (Tucumán, 1977)

 

 

 

 

 

De LAS TUBERCULOSAS

 

Yo sé qué saben los que dicen que no saben

 

Yo sé qué guardan sus alforjas devastadas.

Es un secreto antiguo que nos vuelve

invencibles.

 

Palabras mágicas.

Ungüentos inasibles.

Pequeñas prórrogas para enfermos terminales.

Epifanías traducidas al lenguaje de los niños.

 

Yo sé qué saben los que dicen que no saben.

 

Mejor no andarse prodigando

con cualquiera.

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Tengo la sensación de haber perdido

saberes que antes me eran

naturales

 

(...)

 

La soledad / me dijo

a modo apotegmático el hebreo

animaliza.

 

Estoy aquí para demostrar

la veracidad de su teoría.

 

Soy la rata

el conejillo

Damiana Kryygi

Kaspar Hauser

o un judío cualquiera

del huevo de la serpiente.

 

Y este cubículo un / laboratorio secreto/

donde la ciencia pare sus dogmas.

 

He olvidado también la experiencia

de besar / copular / estrechar una mano

y sonreír. llorar no es algo

que recuerde / es un presente

que no cesa..

 

He olvidado cómo era / salir.

 

Lucir esos vestidos.

Caminar sobre tacos.

Pintarrajearnos para ocultar

la flagrante ictericia.

 

Gustar. Llamar

la atención.

 

Lo he olvidado todo.

 

O casi todo.

 

Cuando olvide

cómo era respirar

aprenderé la muerte.

/

 

 

De "Las tuberculosas"

Primera edición especial: San Miguel de Tucumán.

Ediciones de La Eterna; Tucumán.

Biblioteca Parlante Haroldo Conti, 2016.

Imagen: María Belén Aguirre. Ph by Sandra Aguirre

 

(Fuente: Alicia Silva Rey) 

Leónidas Lamborghini (Buenos Aires, 1927 - 2009)

 

 

Crónica roja

 

 

Como el que instalado

en su justo medio

se informa diariamente

sobre crímenes y demencia

no más

que como de un acostumbrado

espectáculo

hasta que un día se descubre

cargado de delitos y delirios secretos.

Como el que entre el crimen

y la demencia

se mantiene apaciblemente

en el justo

medio

hasta que un día se descubre

cargado de delitos y delirios secretos.

Como el que de esa diaria

información

-en su apacible justo medio hizo su acostumbrado

espectáculo

como ese

como ese

hasta que un día se descubre

cargado de delitos y delirios secretos.

(Fuente: Biblioteca Ignoria)

 

Anna Świrszczyńska (Polonia, 1909-1984)

 

 

"La vecina le dijo al vecino"

 

 

 

 

 

La vecina le dijo al vecino:

‒ Desde que mataron a mi marido, no duermo,

cuando hay disparos ‒ la manta sobre la cabeza,

toda la noche tiemblo bajo esa manta,

voy a enloquecer si sigo sola en casa,

tengo cigarrillos que eran de mi esposo,

venga en la noche.

 

 

Anna Świrszczyńska, incluido en Vallejo & Co. (6 de octubre de 2022, Perú, trad. de Alhelí Málaga).

 

(Fuente: Asamblea de palabras) 

Elvira Hernández (Lebú, Chile, 1951)

 

Siempre leo noticias en los diarios

"Una vez vi que la cabeza de Lenin se había
subido al piano y tocaba todas las teclas.
Después la vi por el suelo. Se cayó.

He visto páginas en blanco, ojos en blanco,
estómagos y cerebros en blanco, ningún
glóbulo blanco, hombres de blanco, blanqueos
al por mayor y mucha gente levantando bandera blanca.

Hojeo de ojeada. Paso por los puzzles,
los consejos caseros, los horóscopos.

No veo ningún artículo sobre el azar del espacio
y el Zar del Tiempo. "

(Fuente: Ezequiel Zaidenwerg Dib)

 

Julia Ferrer (Seudónimo de Julia del Solar Bardelli: Lima, 25 febrero 1925–Lima, 16 febrero 1995)

 

 

 

DOS POEMAS 

 

IXX

 

En la casa en el viento

toqué la puerta

 

toqué feroz la puerta

 

llamaba a voces

clamaba

toco la puerta siglos 

en la casa en el viento

 

no existe puerta

siempre la toco

toqué por siglos

 

manijita de bronce

puerta olvidada

siempre toco la puerta

y está cerrada

 

quiero pasar

de veras

ábranme

digo llorando

 

pero no existe puerta

no estás tocando

 

en la casa en el viento

toqué la puerta

y estoy llamando

 

el tiempo ya sale a abrirla

 

toqué

toco la puerta

hace siglos la toco

 

(en la casa en el viento

no tienden ropa

no crecen niños

no nunca lloran)

 

siento al tiempo que duerme

 

en la casa en el viento

puerta no existe y toco

voces me llaman y entro

 

pero no existe puerta

pero no existen voces

pero no se abre

y entro

 

nunca se abrió la puerta

en la casa en el viento

 

(nunca tendieron ropa

nunca bebieron vino

nunca a la guerra fueron

en la casa en el viento)

 

hace siglos que toco

no abren la puerta

y entro.

 

Lima, diciembre de 1965

 

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lo inesperado es

lo que te permite seguir girando

 

son terribles esas larvas de la seguridad

que lo apolillan todo

 

las inexactas mordidas de la

casualidad

te permiten respirar el aire puro

 

siempre longitudinal

a la paralela

de la transversal

 

              por el ojo izquierdo

              por el ojo izquierdo

              por el ojo izquierdo

 

el ojo tránsfuga

traspasa las fronteras y llega a lo

               inesperado

que es lo que te permite

seguir girando

 

são paulo – febrero – 54

 

(Fuente: Lab De Poesía) 

Vera Inber (Odesa, Rusia, 1890–1972)

 

 

 

AL LECTOR

 

Lector mío, no tengas miedo

de que tu biblioteca se vea invadida

por tomos póstumos —una quincena—

con rígida armadura.

 

No. No será una edición lujosa:

una tapa sencilla, gris azul,

un libro pequeño,

para llevar encima.

 

Para que palpite junto al corazón

en el bolsillo de un saco de trabajo,

para que de la bolsa lo extraiga

la mano tibia de un ama de casa.

 

Para que una muchacha de volados de nailon

no vaya al baile por su culpa,

para que un estudiante que olvidó sus notas

lo lea durante la clase.

 

—«Camarada Inber —dirán los pedagogos—,

¡Increíble! No hay quien la entienda.

Usted viola un reglamento estricto,

confunde a nuestra juventud».

 

Lo sé: lo mío no es pedagógico.

Pero sé también que la fuerza de los versos

a veces puede reemplazar (en parte)

un baile alegre y una lección.

 

A veces, alterando el curso del día

(cuando yo me haya ido a la nada),

no mueras, librito pequeño:

viví más tiempo, criatura mía.

 

1963

 

Traducción de Natalia Litvinova

  

 

Vera Inber (1890–1972) fue poeta, traductora y periodista rusa, nacida en Odesa. Su madre era prima de León Trotsky. Estudió Historia y Filología en la Universidad de Odesa. En 1914 publicó su primer libro de poesía, El vino triste. En 1946 escribió Diario de Leningrado, un testimonio del sitio nazi a la ciudad y de la experiencia extrema de hambre que ella misma padeció.