jueves, 30 de abril de 2026

Héctor Giuliano (Piamonte, Italia, 1947 / Vive en San Juan, Argentina)

 

 

Cenábamos
bajo la parra
del verano
y la condenada
alegría
de la sopa de tocino,
los tomates
y el huevo frito.
 
La noche
eran sapos,
luciérnagas,
cogoteros,
mondacas,
toritos y mariposas,
las viñas rebosantes
de uva y de cosechas.
Y en los camellones,
melones, sandías,
hortalizas,
azafrán y albahaca.
 
Y tras
la luna
que subía
de los cerros
parpadeaba
el infortunio,
los harapos,
las mangas de piedra
y las langostas.
 
Ese año estrenaron
"Al compás del reloj",
en el novísimo cine Ideal
y el Neno
todavía no empuñaba
el puñal de los corticoides
y el degüello.
/

- Inédito -
 

Elianne Santiago (México)

 

 

 

 

EXILIADA 

 

Yo también fui
una aurora disidente
con el pecho extasiado
en sus afanes,
a contra viento,
antes de sobrevivir
al veneno de los falsarios,
de tropezar con la piedra
de sus muecas y traiciones. 
 
Oscura legión
bajo disfraz de corderos.
Hueste de rostros sin mirada.
 
Después nunca más
pude sonreír inocente.
Se me murió la piel
de aquellos días,
mudé de historia y nombre
para no ser alcanzada
por la ferocidad de sus fauces,
perderle pista a esa jauría hambrienta
de poder, condecoraciones
y vanas presunciones. 
 
Transité nómada,
solitaria, desterrada,
con un rostro distinto
por cada rumbo. 
 
Y mi palabra
fue la única patria
para edificarme
un hogar de ternuras
y diminutos asombros. 
 
Mujer de liviano equipaje,
cuya única propiedad
es la sombra bajo sus pies;
lo demás, dominio del humo. 
 
Hoy no tengo cielo ni asilo;
pero nunca pertenecí
a quien pretendió imponerme
-con señuelos- cadenas,
ni me doblegué
ante quien para hacer alarde
quiso adueñarse de mis alas
y cercenar mi vuelo.
 
Mi libertad es mi paz,
ganada a los que teniéndolo todo
olvidaron la abundancia de su nada.
 

Pepe Suárez Jardón (Asturias, 1965)

 

 

MENSAJES CLONADOS

 

Nos mienten, me mienten, nos engañan,
nos queman , nos rompen, nos difaman,
¿acaso, no existen los deseos
que saben a miel y son cizaña?
 
Nos dictan, nos llevan, nos ordenan,
nos guía un pastor a su cabaña,
me dicen que me quede tranquilo,
me dicen que no salga de casa..
 
Nos gritan, nos roban, nos increpan,
me atan a los pies de una montaña,
seguro que saben que yo sé
cuántas son las patas de una araña.
 
Me llevan, te llevarán, nos llevan
enmudecidos y con mordaza,
las bocas que caminan tapadas
son el fiel reflejo de esta farsa.
 
No escuchan, no viven, no perdonan,
alguien sabe que algo nunca encaja,
las cifras, los besos y los muertos,
la noche, el silencio, las miradas.
 
Nos mienten, con ráfagas de trueno
entre algún océano que estalla,
mis ojos ven también desde lejos,
mi voz sabe cómo decir ¡basta!
 
Me ordenan, pretenden silenciarme,
el miedo será la mejor arma,
qué fácil, creen, va a ser todo esto,
seguramente no les alcanza.
 
Piensa, aún estás a tiempo,
quizás nos quede tiempo y seamos
pregunta que impida que las rejas
separen mi piel y tus palabras.
---
Pepe Suárez Jardón-2020
 

(Fuente: Daniel Edgardo Petasne) 

Patti Smith (Chicago, EEUU, 1946)

 

 

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El creador del amor 

 

Te vi a ti que eras yo
un silbido en la boca torcida
con saco de cuero y pantalón marrón
cruzando el campo desnudo
 
con huesos estivales largos y secos
en la amplitud de nuestro gran día
a media tarde y la noche más larga
pisabas fuerte con la cabeza al aire
 
Te vi un lastimero espectro
que azuza el fuego de los antiguos
arañados con palos frutos y espinos
como el néctar para su argumento
 
Te vi caminar por extensos campos
lejanos como el dedo de la Providencia
lejanos como los montículos que llamamos colinas
montañas talladas del corazón de la losa
 
Te vi hurgar en el saco
esparcir semillas por doquier
como el leñador tala a hachazos
roble fresno y los distintos pinos
 
para escritorios que reflejarán
un fajo de versos que hablan de árboles
que encierran toda sobria esperanza
toda borrachera como baño sagrado
 
Vi el libro en la estantería
Te vi a ti que eras yo
Vi al fin el saco vacío
Vi la rama que te daba sombra..
 
 
• Patti Smith. «El creador del amor». En "Augurios de inocencia" (2019). Traducción de Ana Mata Buil.
En este poema, Patti Smith, Premio Princesa de Asturias de las Artes 2026, explora la figura del poeta (encarnada en Arthur Rimbaud) y la creación artística.
El poeta es el inventor del amor, vinculado a la alquimia de la palabra y la figura del profeta.
.
.
 

(Fuente: Literatura EnEspiral) 

Ana Martíns Marqués. (Brasil:, 1977).

 

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MAR

 

Ella dijo
mar
dijo
a veces vienen cosas improbables
no solo bolsas plásticas cartón madera.
botellas vacías condones latas de cerveza
también paraguas zapatos ventiladores
y un sofá
ella dijo
es posible mirar
por mucho tiempo
es aquí que vengo a
limpiar los ojos
ella dijo
aquellos que nacieron lejos
del mar
aquellos que nunca vieron
el mar
¿qué idea tendrán
de lo ilimitado?
¿qué idea tendrán
del peligro?
¿qué idea tendrán
de partir?
¿pensarán en tomar una carretera larga
y no ver hacia atrás?
¿pensarán en autopistas
aeropuertos
puestos de frontera?
cuando digan
quiero matarme
pensarán en cuchillas revolveres
¿veneno?
pues yo solo pienso en el mar
 
 
(Fuente: Caridad Atencio - Poetas cubanos) 
 

Daniela Martín Hidalgo (España, 1980)

 

Amarillo


Una palabra dentro de la boca,
frotada contra la lengua llena de esporas.
Las cosas ya no remiten a esas cosas,

en mitad un vacío como si no
las oyeras bien del todo.

Y no lo entiendo: dibujo
la constelación de vuestras iniciales
en un mapa que da ganas de llorar;
luego me viene el dolor de cabeza.

Arriba la radio resuena
hasta las tres de la madrugada,
después comienza el correr de sillas.

¿Es eso a lo que te referías? Reglas
no escritas que vagamente
comprendes y que no llegan
nunca a nombrar. Dibujo
una cuerda trenzada
como nos enseñaron: tres trazos
y en la línea siguiente dos íes griegas,
una derecha, la otra al revés.

¿Por qué cambiaste de idea?
¿Es verdad que cambiaste de idea?

Había una sábana y acarreábamos la sábana
por la ciudad. Por turnos,
salíamos a cumplir con las tareas.
Caminábamos juntas bajo la sábana
y esa era nuestra forma de vida.

Pequeños núcleos de pensamiento
que no cristalizan en una idea,
lo que se consolida en el momento antes
de que se consolide.

No sé de dónde viene el olor
a perfume en la habitación:
sostener un hilo sin extremos.

Viene algunas tardes,
hablamos de sus asuntos.
Sentadas, pan y algo de queso.

Sólo la forma deliberada en los dientes
que en este tiempo no ha cambiado.

Una bola repartida entre los cuerpos,
existiendo sólo
mientras la sostengamos.
Otra: amarnos a la vez que caminamos.
En las rotondas iluminadas o alrededor
de los monumentos patrios.

Entre lo que está dentro y lo que está fuera,
el tacto es otra cosa:
todo potencia, todo por hacer.

Entras a la habitación del fondo
y me dices lo que ves.


(Fuente: Life vest under your seat)

 

Daniel Quintero (Buenos aires, 1957)

 

 

Puede ser una imagen de el Despacho Oval y texto 

 

Labor day

 

 
"Yo trabajo y pienso en vos"
Paolo Meneguzzi
 
El día se parte en dos mitades
exactamente desiguales
 
de un lado el mundo
del otro lado esta tierra
que hace fuerza para no caer
 
¿habrá creído que todo es plano?
plano su nombre
plano su futuro
plano el paso de la historia
plano el grito de conquista
plano el recuerdo del olvido
 
no sé que harán acá
con el 1 de Mayo
ni pensar en cantar La Marcha
o una Plaza Roja
 
apartados de la historia
niegan el verbo trabajar
en verdad no lo niegan
lo llenan de confituras
y le cantan dios salve a la reina
 
sino no se explicaría el por qué
Londres controla la Reserva Federal 
 
así este Día del Trabajo que
se esfuerza por no ser una
celebración comunista
/acaso también sea plano el marxismo 
 
¿qué harán con la memoria
de los anarquistas
qué con las trabajadoras
de Chicago
qué con el millón
de trotskistas
qué con este inútil poema?
 
hoy es un mayo invertido
un lunes de campo
todos se saludan y sonríen
no se distingue bien
si se festeja el fin
o el principio de la esclavitud
igual les da a las tiendas
lo mismo largan sus ofertas
 
50% off en guerras
 
mañana será otra patria
este recuerdo que llevo
entre tantas cosas
a las que no tendría que
prestarles poesía.