sábado, 10 de octubre de 2026

María Clara González De Urbina (Bogotá, Colombia, 1952),

 

 

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PACTO

 

Por si acaso llovizna por tu calle
y quieres secar tu cuerpo
entre mis brazos
 
Por si el silencio te acomete
y recuerdas el lenguaje extraño
que aprendiste a mi lado
 
Por si regresas
a humedecer de lunas los recuerdos
 
Por si el trópico te reclama impaciente
entre sus verdes
 
O por si acaso es de noche en tu morada
dejaré la puerta abierta.
 
— 

(Fuente: Oficio de Poeta)

Pablo Seguí (Córdoba, 1973)

 

 




 

Desde el porche de casa 


“¡Jefe!”, le grito, “¡jefe!”, 

a través de la reja. 

Él arrastra sus bolsas 

cartoneras a pie. 

Se detiene. Le paso 

diez o quince latitas 

de Coca-Cola. “Gracias, 

viejo”, y vuelta a tirar. 

No pude ver su rostro. 

Él tampoco vio el mío. 

 

(Fuente:  

Hermann Bellinghausen (México, 1954)

 

 

Bálsamo sí de mis arterias
Bálsamo no de mis demonios
Cuerda de paso los nervios
Cruda cadena los tendones
Ciega luz de los sentidos
 
Músculo a músculo me desentiendo
del ácido láctico de los caballos dolientes
y la poca azúcar que nos desmaya
La resequedad penetra la piel
las mucosas ay los ojos
cansados de tanto no llorar
 
Uñas hundidas en carne propia
y en carne ajena que sangra
no importa ya el tipo
la sangre derramada
es universal
 
Pon pomada y aceites básicos
en los cuatro puntos cardinales
de las cuatro extremidades
 
En los orificios de la cabeza
deposita nubes que goteen
y saquen a bailar con alegría
las suelas lisas
 
Talco para el sobaco
Polvos alcalinos contra el ácido
jabones y tinturas en las heridas
Miel y sávila cicatrizantes
 
Pasta pastilla pastiche
filtro en la seda
que nuble ligeramente
la calidad de la mirada
 
Si todo es para nada
nada es para todo
Chiqueadores y emplastos hay
Espesuras de tepescohuite
Que mi adormidera te adormezca
 
Poesía Hermann Bellinghausen
 

Armando Freitas Filho. (Río de Janeiro, Brasil, 1940 - 2024)

 

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SOBRE UNA FOTO DE ANA C. 

 

El verbo serpentear encaja aquí, justo
en todos sus sentidos, y se adhiere
exacto, en el músculo puro y desnudo
que se mueve así, abrasador
a la velocidad de una serpiente o del mercurio:
de cero a cien, cubre el espacio del cuerpo
sin sentir la fuerza de la aceleración
ni el retorno, serpentino, a la inercia
del anillo inicial. En las dos etapas
se ajusta como un guante, se viste solo
de sí mismo, con su piel más fina y definitiva.
 

traducción de María Rosa Maldonado, 

 

(Fuente: Richeliú Richeliú) 

Adam Zagajewski (Polonia, 1945-2021)

 

 

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“A mí mismo en mis memorias” 

 

Fluye, fluye, nube gris,
se abre la flor de la peonía,
nada te une ya a esta tierra,
nada te une ya a este cielo.
 
Delira en la canícula el jardín,
un gato da bostezos en el porche.
Caminas por la calle de los tilos
en flor, de qué ciudad, lo ignoras,
 
en qué país, no lo recuerdas.
Brillan livianos los estorninos,
la noche se aproxima suavemente,
juegan al escondite los capullos de las rosas.
 
Eres tan sólo un sueño, una imagen,
sólo un anhelo eres.
Cuando te vayas, como las nubes,
se teñirá de bronce tu recuerdo.
 
Y rondarás los ríos
y las sombras de los árboles,
pero naufragarás en la tierra, en la tierra, en la tierra.
 
 
(Traducción: Elzbieta Bortkiewicz)
 
— Adam Zagajewski |
Nota: Recordamos hoy en Hermeneuta al poeta polaco Adam Zagajewski (1945-2021), una de las voces más destacadas de la poesía europea contemporánea. Perteneció a la llamada Nueva Ola polaca, un movimiento literario que defendía la libertad. Se exilió en París en 1982 y vivió también en Estados Unidos. En 2017 recibió el Premio Princesa de Asturias de las Letras. Su obra reflexiona sobre la memoria, el paso del tiempo, el exilio y la fragilidad. Buen ejemplo es este poema, donde contempla su propia vida como algo que se aleja, entre la belleza del mundo. Por cierto, también ha escrito ensayos como “En defensa del fervor”, que recomendamos.
 

(Fuente: Herrmeneuta. Revista cultural) 

Mario Nosotti (San Fernando, Buenos Aires, 1966)

 

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LA MALDAD DE ESCRIBIR

 

La maldad de escribir
Ana Cristina César
están en ese árbol y esta mano
 
La maldad de escribir es empeñarse
en unir lo que está separado
o al revés poco importa
 
La maldad de escribir está en esa
insistencia jamás solicitada
que te lleva la vida y te devuelve
algo que desconocés 
 
La maldad de escribir
resplandece en tus guantes de gamuza
en tus lentes oscuros
el poema colgado de un cordel
 
La maldad de escribir es seguir ese mar
que aparece en la foto
cerrarse a los llamados
y observar de reojo
cómo transpira el vaso de cerveza
antes de que se escurra en lo real
 
La maldad de escribir está en desenvolver
el regalo que nadie te pidió que no querías
un cuchillo dorado que ahora
te abre el pecho
y te obliga a cantar
 
 
(Fuente: Daniel Rafalovich) 
 

Nidaa Khoury (نداء خوري, Fassuta, Alta Galilea, 1959)

 

 

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UNA ESTACIÓN

 

Parada en la estación
Cazando mi hambre
Mis manos son bosques sin trigo
Sin pedazo de pan
Mis muslos son palmeras devoradas por fechas de Diáspora
Mi pecho está lleno de peces hambrientos
Y un campo de miseria es mi frente
Ellos me cazan...
Ni bosque, ni desierto, ni mar, ni campo
Esta es mi nueva patria para los tiempos nuevos
 
 
_____________________
en "Poesía palestina", Héctor A. González V., ed., Fondo Cultural Fundarte, Caracas, 2015. En la imagen, Nidaa Khoury (نداء خوري, Fassuta, Alta Galilea, 1959 / Bejan Reporter)
 

(Fuente: Jonio González)