jueves, 23 de julio de 2026

Jorge Ariel Madrazo (Buenos Aires, 1921 - 2016)

 

 

Jorge Ariel Madrazo - Revista Altazor 




Ah de aquellas carnes resurrectas
aquél néctar de lúpulo y
cebada
La belleza quizás sea hebra o
caligrama
de lo indeterminado
(de lo que jamás ha sido
o será)
La cerveza: pesante vellón
alquímico babeo
nupcial
y el vivir que empotra sus patas de cerdo
y el morir que ríe de la tumba vacía
Tal truco -revivir luego
andar- ya el Christo lo hizo
Mis amigos suelen repetirlo
No hay milagro para nos
reyes de utopía
Sólo es poeta
quien al tercer día
canta y abandona
sin prisa el sepulcro
Y aquí: Magdalena, la escena
armemos, Hosanna,
el poema
bienvenido sea al café
que abre las tontas veinticuatro
horas
Piquetes del verbo, hágase la
fe
Y sea con nosotros la palabra
Y se cabree la cabra de la afasia
Y se enrabie el burgués
de pacotilla
con todo el vulgo vomitado
a cuestas
 

(Fuente: DALEPOESÍA.COM) 

Juan José Soto (Lima, Perú, 3 agosto 1965–Barranco, 22 julio 2026)

 

 


 

VI

Un ojo se levanta
Agita los brazos
Salta la cuerda
Febril y elásticamente
Sobre la arena 
 
En el lado B de las sombras
El otro ojo
El de los vaticinios
Y los hondos escotes
Se ahoga
Sin apelaciones
En las crispadas aguas
De un oscuro ron
Sin honor
Y sin alma 
 
El poeta —ya sin ojos—
Tropieza con el frío
Restriega la luz ausente
Y distingue el olor de las tinieblas 
 
El poeta
No necesita más
Sino presentir
La tensa y callada piel del abismo 
 
El silencio en descomposición
De un callejón sin salida 
 
El estruendo apagado
De un cuerpo contra el asfalto 
 
La curva intempestiva
Sobre los labios 
 
Los ausentes ojos
En el rumor de las palabras: 
 
Velamen de niebla
En la densa cabellera del exilio.
 
 

XX

Caen los días como rayos desorbitados
Incendiando la fuga de las horas
—Descalzas o a galope enloquecido—
Desde todas las estaciones de la casa:
Sofocadas por el extravío
Suben a callados oteros
A salvo de la inquisidora memoria
Y del aire de hecatombe
Rabdomantes, se detienen a beber
En inexplorados cenotes
Con el descolgado torso de la noche
En carne viva 
 
Oh, confinado y estrecho planeta
En el que transitamos
Rodeados de criaturas ciegas e inmóviles
Que intentamos abrazar
En medio de una raíz de espanto
Que cubre como ola desmesurada
Las residencias y casas de reposo
En las que nuestras manos
Son extensiones inútiles
Y las palabras
Confesiones tardías
Ante los desolados ojos del adiós 
 
Suena la ambulancia
Como un vinilo rayado
Salta, crepita, cruje:
Perturbadora sinfonía
Alarido de catástrofe
Una cuadrilla protegida por escafandras
Levanta en hombros
A una sombra tambaleante
La del atroz presentimiento 
 
Un violinista, lejos del aplauso
Se contorsiona
Ejecuta un tema de amor
Hiende el silencio 
 
Una lluvia de crisantemos blancos
Rasga el viento y cae
En el frágil lomo de un sueño
Que abandonamos sin dar batalla 
 
Malherido resplandor que alumbra
Una ensordecedora ausencia
Y las partidas fugaces en la penumbra.
 
 
 

CODA

 

Al otro lado de la sombra
Contra todo abismo
Danza rebelde la luz.
 
 
Lado B de las sombras (2022)
Lima: Editorial Apogeo, 2022, pp. 29-30, 65-66 y 71


(Fuente: Óscar Limache)
 

Juan Antonio Bermúdez (Badajoz, España, 1970 - Sevilla, 2022)

 

 

UN POEMA DE  LA MANO EN EL FUEGO

 






FÓSIL




En la huella de los analfabetos

todo ha quedado escrito.


Los espejos contienen

las vidas y las muertes.


Cada hombre es un fósil

de enjambres, muchedumbres

que habitaron la tierra.




Juan Antonio Bermúdez

La mano en el fuego

[Poesía íntegra]


Prólogo de David Eloy Rodríguez


Los libros de la herida

 

               (Fuente: Papeles de Pablo Müller) 

José Rodríguez Leite e Oiticica (Minas Gerais, Brasil, 1882 - Río de Janeiro, 1957)

 

 

 

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ANARQUÍA

 

Hacia la anarquía va la humanidad
¡Que de la anarquía surge la humanidad!
Veamos cómo este ideal de acuerdo invade
¡Todas las clases en todo el mundo!
 
¿Qué importa si la fracción de los ricos se clasifica?
¿Viendo que la antigua ley no se sostiene?
Los muros de la ciudad caerán,
Que no hay fortalezas contra el bien
 
Convertir en delito las acciones de los subversivos,
Perseguir, matar, burlarse... todo en vano...
La idea, perseguida, es más sublime,
 
Porque en los rudos ataques a la opresión,
A cada héroe que muere o se desanima.
Surgirán decenas de otros hombres valientes.
 
 
 

LAS PLANTACIONES DE CAUCHO

 

A lo lejos, en la inmensidad de la enorme Amazonia,
crecen los colosales árboles de hevea, ¡llenos de savia!
 
Una tierra grande y desconocida, donde duerme el mono aullador
y una raza de héroes recorre las plantaciones de caucho.
 
¡Bosques, ríos! Siempre el verdor uniforme
de los bosques y el esplendor de aguas plenas e iguales...
Y nadie que proteja esta tierra y la transforme,
haciéndola, tierra sana, producirá mucho más.
 
Esclavo de la sabana, infierno de la Hylea,
sin destino, sin pan, sin leyes, sin hogar, sin trato,
el cauchero trabaja, extraño en su país.
 
Es el drama silencioso, la epopeya remota
De los pueblos del sertón que, en el Brasil ingrato,
Viven desamparados, oprimidos e infelices.
 
 
 

LA VIGILIA

 

Observo; ¡observo la luz de la Oscuridad! ¡
Quiero penetrarte, oh Ley de la ley!
Soy la araña de la Telaraña Real y Primordial...
Hilos de la red, un día los romperé.
 
Vivo como los hijos caídos de Eva,
Sin saber cuándo me levantaré...
Pero confío en la Rueda que me eleva,
En las siete vidas de mi Agnus Dei.
 
Cabalgo tu corcel y afilo la espuela,
¡oh Pensamiento, oh gran domador!
Quien no observa, no lo ve todo e ignora.
 
Dormir es la tentación del pecador...
¡Oh, Oscuridad, llena mis ojos como ahora!
No poder ver es todo mi dolor.
 

 

(Fuente: Henderson Espinosa) 

Anne Perrier (Lausana, Suiza, 1922-Saxon, Suiza, 2017)

 

 

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UN POEMA

 

He aquí mi sitio
para la eternidad
una silla de paja no muy alta
el silencio y el verano
un muro que el cielo ha resquebrajado
como a una calle
y mi alma que se habitúa
a decir tú
 
 
 
______________________
en "Una antología de la poesía suiza francesa contemporánea", selección y traducción, Mario Camelo y Roberto Guimelfarb, Los Libros de la Frontera, Barcelona, 1995. En la imagen, Anne Perrier (Lausana, Suiza, 1922-Saxon, Suiza, 2017) por Heiko Strunk.
 
 

Voice ma place
Pour l'éternité
Une chaise de paille basse
Le silence et l'été
Un mur que le ciel a fendu
Comme une rue
Et mon â
 

 

(Fuente: Jonio González) 

Juan Carlos Mestre (Villafranca del Bierzo, España, 1957)

 

 

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ANTEPASADOS

 

Mis antepasados inventaron la Vía Láctea,
dieron a esa intemperie el nombre de la necesidad,
al hambre le llamaron muralla del hambre,
a la pobreza le pusieron el nombre de todo lo que no es extraño a la pobreza.
Poco es lo que puede hacer un hombre con el pensamiento del hambre,
apenas dibujar un pez en el polvo de los caminos,
apenas atravesar el mar en una cruz de palo.
 
Mis antepasados cruzaron el mar sobre una cruz de palo,
pero no pidieron audiencia,
así que vagaron por los legajos
como los erizos y los lagartos vagan por los senderos de las aldeas.
 
Y llegaron a los arenales,
en los arenales la tierra es brillante como escamas de pez,
la vida en los arenales sólo tiene largos días de lluvia y luego largos días de viento. 
 
Poco es lo que puede hacer un hombre que solo ha tenido en la vida estas cosas,
apenas quedarse dormido recostado en el pensamiento del hambre
mientras oye la conversación de los gorriones en el granero,
apenas sembrar leña de flor en la sábana de los huertos,
andar descalzo sobre la tierra brillante
y no enterrar en ella a sus hijos.
 
Mis antepasados inventaron la Vía Láctea,
dieron a esa intemperie el nombre de la necesidad,
atravesaron el mar sobre una cruz de palo.
Entonces pusieron nombre al hambre para que el amo del hambre
se llamara dueño de la casa del hambre
y vagaron por los caminos
como los erizos y los lagartos vagan por los senderos de las aldeas.
 
Poco es lo que puede hacer un hombre con las migas de la piedad,
comer pan mojado los días de lluvia a los que luego seguirán largos días de viento
y hablar de la necesidad,
hablar de la necesidad como se habla en las aldeas
de todas las cosas pequeñas que se pueden envolver con cuidado en un pañuelo.
.....

(Fuente: Daniel Freidemberg)
 

Juan José Soto Bacigalupo (Lima, Perú, 3 de agosto de 1965 - Lima, 22 de julio del 2026)

 

 

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III 

 
El poeta anda
Se retuerce
Trastabilla
Se rehace:
Él sostiene a la noche
Tambaleante
Camina en un pie
Mientras busca uno de sus ojos
En los bolsillos
Y rebusca el otro
En la impiedad de la arena
Amanece
El poeta duerme
Ronca
Contraría el ritmo de las olas
Y despierta
En medio de un sueño
Sin ojos
Sin pie
Sin olas
Iluminado tan solo por las sombras.
.
De: «𝘌𝘭 𝘭𝘢𝘥𝘰 𝘉 𝘥𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘴𝘰𝘮𝘣𝘳𝘢𝘴» (2022)

(Fuente: Grover González Gallardo Poesía)