jueves, 22 de octubre de 2026

Mauricio Redolés (Santiago de Chile, 1953)

 

«Silente»

 


Premio Nacional de Poesía Jorge Teillier 2026

 

 
 
 
a lo mejor debajo de esta casa hay otra casa
a lo mejor arriba de esta casa hay otro círculo
a lo mejor los átomos de esta puerta tienen otra sombra
a lo mejor mi respiración es la aspiración de otro hombre
a lo mejor este poema está escrito no para tus ojos
a lo mejor debajo de mi piel hay otra lengua



en El estilo de mis matemáticas, 2017



(Fuente: Descontexto)

 

Armando Arteaga (Piura, Perú, 1952)

 

 

Puede ser una imagen de una o varias personas, personas sonriendo y anteojos 

 

 

ELEONORA / EL ASTEROIDE N- 354

DEL CATALOGO DESCUBIERTO POR CHARLOIS EN 1893 ///////



Por mi amor perdido en ti, Eleonora.
 
Tus cabellos
nieve de plata
fueron rizos de oro
 
Todo ha pasado
No queda nada
 
De este tiempo ido
Sorprendido
 
Fueron rizos de oro
Nieve o plata
 
Tus cabellos
Sorprendido
 
De este tiempo ido
No queda nada
 
Todo ha pasado
 
Velozmente
Discretamente
 
Estruendomudo
Odumodneurtse
 
Espejo de aguas
Nubes congeladas
 
Todos han muerto
Solo la piedra queda
 
La piedra solitaria
La piedra olvidada
 
Objeto que estalló con la tierra
Sujeto: Materia evolucionando.
 

Alfredo Rescia (Leones, Córdoba)

 

 

 

 

 

La vida.
Más allá del dolor
que escribimos
en cartas extraviadas.
 
Y libretas
sin los nombres
amados.
 
Y estos soles
últimos.
 
La vida.
 
Quemarnos
como mariposas,
en el fuego
de su esplendor.
 

Pablo Seguí (Córdoba, 1973)

 

 

 

 

 

CELESTINO


He escrito mil poemas 
convocándote, a veces 
elusivos, a veces 
directos. Nunca obtuve 
eco o respuesta tuya, 
sólo un silencio grave 
que no se llama olvido. 
Callás como una roca 
cuya sabiduría 
me desmadra. Callás 
y yo sigo escribiendo. 

 

(Fuente: jamásvolveraverte.blogspot.com) 

Daniel Quintero (Buenos Aires, 1957)

 

 

Puede ser una imagen de jacarandá y árbol 

 

 

 

Toda la nada que queda
en la casa natal
 
¿Qué vamos a hacer Miguel
ahora que ni a la sombra quedamos?
 
le aguanté al árbol
todo lo que pude
pájaros
raíces levanta baldosas
otoños
hasta bichos taladros
pero se fue igual
 
no quiso llegar al cielo
como uno de nuestros viejos
prefirió morir de pie
como en una película
de cine de barrio
 
ahí andábamos
corriendo entre la savia
al amparo de sus hojas verdes
 
ahora ni árbol ni sombra
a poco que ni país queda
por estos lados
perdimos las ramas
y las armas
la tierra
los brotes
estrella de querer más
/habría que haber
gastado pólvora en chimangos
 
 
vamos arriba de todas maneras
que lo que avanza es la luz
que hay adentro de este túnel 
 
ya estoy de frases hechas
de podas y fumigaciones
no hay árbol que dure 100 años
ni sombra que lo resista 
 
el berretín de esta naturaleza
fue en Buenos Aires
era octubre
como todos los 17. 
 
 

Foto: Laura Mabel Valente
(Daniel Quintero  y Miguel Olivera)
 

Heather Dohollau (Treherbert, Gales., 1925 - Saint-Brieuc, Francia, 2013)

 

 

Puede ser una ilustración de texto 

 

 

MANAWYDAN'S GLASS DOOR (según David Jones, 1931)

 

Aquí no pasa nada
Todo está en otra parte
El tiempo se dobla como un vestido
En un rincón
El mar entra al trasluz
Por la puerta de vidrio
El agua de la luz tiembla
Sobre las lisas paredes
Prisión o santuario
Cerrado a cal y canto
En su propia visión
La paz del instante se bebe
En una copa sin borde
Allí un barco cabecea
Desplegadas todas las velas
Y con la espuma azulada
Humedezco la página
 
 
 
__________________
en "Pages aquarellées", Folle Avoine, Romillé, 1989 / vulpeslibris.wordpress. Versión de Eduardo Conde. En la imagen, Heather Dohollau (La bar à Poéme) y "The Manawydan's Glass Door", de David Jones, 1931 (detalle).
Heather Dohollau nació en 1925 en Treherbert, Gales. En 1950 se trasladó a la Bretaña. En los años sesenta comenzó a escribir en francés. Murió en Saint-Brieuc en 2013.
 
 

MANAWYDAN'S GLASS DOOR (d'après David Jones, 1931

 

Ici rien ne se passe
Tout est dehors
Le temps se plie comme un vêtement
Dans un coin
La mer rentre par transparence
Par la porte de verre
L’eau de la lumière tremble
Sur les murs lisses
Prison ou sanctuaire
Fermé à double tour
Par le regard même
La paix de l’instant se boit
Dans une coupe sans bord
Là-bas un bateau gîte
Toutes voiles dehors
Et avec l’écume bleue
Je mouille la page

 

(Fuente: Jonio González) 

Héctor Giuliano (Murazzano, Italia, 1947 / Reside en San Juan, Argentina)

 

 

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- Inédito -