martes, 10 de marzo de 2026

Alberto Martinez-Márquez (República Dominicana, 1968)

 

 



HIPÓSTASIS DEL AMOR

 

bajo el microscopio
de la mirada
se revela
la transparencia
del sueño
tramando trampas
de verdades ufanas
y aquilatando
la alquimia festiva
de los soles muertos
en el centro mismo
del corazón
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VERSION CINEMATOGRÁFICA DE LA VIDA EN 4K

 

un grito en la niebla
destruye los sentidos
desatando la nostalgia
como acción ineludible
para borrar las fronteras
de todas las otredades
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RECETA DEL DEVENIR

 

tome un hálito de silencio destilado
aplíque por los contornos del olvido
agregue una exhalación de jamases
combíne con geometrías radicales
y mundos infinitos ya licuados
mezcle bien durante un equívoco
hasta obtener una masa de sospechas
espolvoree algo de cinismo ahumado
deje al azar en baño de espejos
cubra la superficie con torvas ilusiones
destape al cabo de un tiempo cero 
 
sirva a priori o a posteriori
 

 

De TRATADO SOBRE LA FUTILIDAD CATEGÓRICA  

Lina de Feria (Santiago de Cuba, 8 de agosto de 1945 - La Habana, 09 de marzo del 2026)

 

 

Puede ser una imagen de una o varias personas y árbol 

 

 

Es lo único 

 

.
hace una noche espléndida para morirse
los animales abandonaron sus tubos de agua
tratando de encontrar esos refugios
de que hablaba el cuerpo
no hallarán nada ni la sombra de sus orejas
no saben a dónde han marchado
como nosotros sólo llevan un poco de intuición
una necesidad de hallar lo cierto
odian el mismo panorama
huyen de las raíces sepultadas
de las palabras sin luces
se sabrá que también la hermosura nos reconoce
porque no está en un precepto
ni en un sitio fácil
tiene toda la condición de la tierra
está en el trazo amargo en la evasiva del temor
en la entrada a cines repentinos
tú y yo tenemos mundos más grandes
que este mundo
noches más largas que esta noche
estaba dicho que no habría lugar
y no lo hubo
que compraríamos jaulas vacías
y le pondríamos nombres a las calles ajenas
que también éramos gente de nunca
gente de resistir y así se hizo
estaban dichas todas las cosas
nos esperaba una prisión de animales salvajes
nuestra separación fue en el comienzo
cuando tu mano dio contra mi mano
como si fuera la cola de un pájaro
dando contra el cuello de una estatua
nos acercó una piedad sin horario
¿no te parece que esto es un mar sin origen
una mirada bajo el fuego un águila
hacia un fondo inexpugnable?
sabemos que el impulso es un despojo
que se gasta el discurso sobre los fondos simples de la tristeza,
estoy más reducida más ingenua cada vez
por favor sigue guardando hojas
en los bolsillos de tu abrigo
existes como un aire próximo
como los sobres que se despegan bajo el agua
es lo único
aunque hay algo vivo en todo
creo que nunca acabaré de comprender la vida
ni esta noche espléndida para morirse.
 
 
.
Lina de Feria Barrio fue una poeta cubana 🇨🇺

(Fuente: Grover González Gallardo Poesía)

Alfredo Zitarrosa (Montevideo, 1936 - 1989)

 

 

Puede ser una imagen en blanco y negro de una o varias personas 

 

 

Poema III

 

Larga ha sido la noche.
En su círculo cada círculo era fuego,
cada uno se consumía en su propia llama.
 
He pensado también otros pensamientos
y he sabido apartarme del fuego devorador.
 
Nada se abría sino a otras salidas
toda abertura daba a algo más abierto
hasta que todo en torno era sólo circular,
mas también porque mis ojos tienen un límite
y más allá de allá nada se veía.
 
En el propio aire que vibraba
tocado, allá en su pie de oxígeno,
mis miradas se incendiaban
y el horizonte era un círculo de fuego a mi alrededor.
Las constelaciones derivaban hacia el mar
Y todo caía en su seno profundo
Y también la noche se hundía en él.
 

 

(Fuente: Henderson Espinosa) 

Alfredo Fressia (Montevideo, 2 agosto 1948–São Paulo, 8 febrero 2022)

 

 

FRACASO

 

Llegó tarde el poema, la piedra
lanzada al azar del tablero, y pujaba al nacer
en la violencia de un volcán, el del basalto
en bruto, hecho oscuro adoquín
-era rosado el de granito,
adoquines de mi infancia
que no evocan nada
y el poema emanaba sin respuestas, cubría
el adoquinado, entre el futuro
y la calle Marsella, rocío
en las mañanas sobre la piedra que giraba
entre el blanco y el negro, sibila
de mi barrio, piedra rota
que ya no lee nada
en la lava endurecida del poema.


(Fuente: Henderson Espinosa)

Mary Ruefle (Pittsburgh, EE. UU., 1952)

 

 

Puede ser una imagen de una o varias personas 

 

 

APOSTASÍA

 

No mires la luna
después de que me haya ido.
Baja la mirada hacia la fina
nieve, traslúcida allí donde
han pasado los camiones.
¡Con cuánta delicadeza
la amarilla pincelada
de orina
se despliega sobre la hierba!
Vuelve a casa.
Quítate los zapatos,
examina el desnudo silencio
de los dedos de tus pies.
Puede que hayas liquidado
tus mayores esperanzas,
pero intactas están las
pequeñas minucias
de las que brotaban
como llamas.
 
 
 
________________________
en "The Adamant", University of Iowa Press, Iowa, 1989. Versión de Jonio González. En la imagen, Mary Ruefle (Pittsburgh, EE. UU., 1952) por Libby Lewis (Johns Hopkins University)
 
 
 
 

APOSTACY

 

Don't look at the moon
after I've gone.
Look down at the thin
snow, translucent where
trucks have passed.
How delicately
the yellow brushstroke
of piss
unfurls on the lawn!
Go home.
Take off your shoes,
examine the hulled silence
of your toes.
You may have extinguished
your highest hopes,
but intact are the
little trinkets
from which they leapt up
like flames.
 
 
 
(Fuente: Jonio González) 
 

GUL (España)

 

 

SI NO EXISTIERAS*

 



2024, María Marín


Si no existiera la poesía,

no podría yo navegar tu sonrisa,

de norte a sur, de este a oeste,

con todas sus profundidades;

la gente, al leer este poema,

en vez de viajar con su nave

a través de los labios de alguien,

diría: ¡Es solo una sonrisa!


Si no existiera la poesía,

yo no podría conocerte

hasta que no pasaran años,

y sin embargo sé quién eres,

aunque te parezca extraño,

no puedo atravesar muros,

pero sí llegar a lo más oscuro,

donde todo pasa por amor.


Si no existiera la metáfora,

ni los recursos literarios,

se perdería la magia,

la magia de este teatro;

¿Qué sería de las máscaras?

Todos se creerían su papel

y nadie podría dejar de ser,

ni ser todo lo contrario.


Si no existiera la metáfora

ni los recursos literarios,

seríamos solo un amasijo,

un amasijo de intereses,

una síntesis del dolor,

un muro hecho de escudos,

nunca más la fragilidad

podría cambiar el mundo.


Si no existiera la poesía,

si no existiera la metáfora

ni los recursos literarios,

ni la música o el teatro,

la pintura, la danza,

los posibles escenarios,

yo seguro no existiría,

tú quizás serías distinta,

y nadie, ni tú ni yo,

soñaría consigo misma.

 

 

GUL. Solo el arte libera al arte. Ed. Cuadranta, 2025

 

Óscar Cerruto (Bolivia, 1912-1981)

 

 

"Casa de Baudelaire"

 

 


 
 
 
Gran padre
de la iglesia penitencial
y armado
también cercado
de días como llamas.

Aquel a quien escarnece
el polvo del derrumbe
y los cuervos
comen los ojos
hundido hasta el cuello
en los aceites
vitandos.

A quien en el ultraje
como una epítima
menesterosa
los jueces llamaron
el Poeta
vistiéndolo de miel
y plumas huracanadas.

Vivir es devorar.
La boca del Héroe condenada está
a conocer cien muertes
ejercidas por el coro
de inexistencias.

Los cancelarios del templo
le negaron la puerta
calafateándola
de sorna.
Y sólo el Gran Viejo
del Siglo pasó
por el rostro en derrota
sus dedos
de grandeza.

Un solo grano
de impureza
hará de su noble
substancia
motivo de escándalo
había dicho
la Ardiente Voz
de Avon.

Él enviaba ya
en su defensa
un ángel de oro
flamígero.
Sabía por qué sangraban
sus manos
con esa pólvora secreta
que quema
lo que toca.

¿Y esas lámparas que arden ahora
en la lengua
de los sensatos?
¿No son los mismos
que ayer entapujaban
como objeto de trastienda
los pañuelos
impúdicos?

Los inseducidos
prescribiendo
sangrías
al poema.

Quisiera despertar
en esta Casa de los Limbos
el Donador
y reír
como un delito
rodeado por los gatos
del sarcasmo.

Quisiera sentir
que se parten los
muros con su risa
mientras la luna
golpea
en su garganta
o canta
el vino de la muerte
corriendo por las calles
del martirio.

Desde el fondo del
Infierno
levanta la copa
inmemorial
colmada
de ascuas.

Y reluce el Donador
se lo ve
reluciendo en el fuego
como un lirio
de los lupanares.
 
 

Óscar Cerruto, incluido en El árbol y la piedra. Poetas contemporáneos de Bolivia (Monte Ávila editores, Caracas, 1986, ed. de Eduardo Mitre).
 
 
(Fuente: Asamblea de palabras)