Daniel Quintero (Buenos Aires, 1957)

 

 

Siamo fuori 

 

                        a Don Raúl González Tuñón

 

 

 

Ahora sí que estamos jodidos

no sé si va a alcanzar

con subir al cielo

mejor será descender a los infiernos 

 

ponerle un gatillo a la Luna

y fusilar al mundo

y todo

¿cambiará de una vez? 

 

ni en Buenos Aires

ni en Roma

nadie aprende en

olvido de otro

mejor sería buscar

agua en el desierto

peras ensalada de frutas

mejor encontrar donde no hay

 

de nada sirvió la guerra o la polenta

después de esta tormenta

no habrá héroe que nos salve

asteroide dando de lleno

otras 30 monedas en Trevi

 

¿qué dirá el Santo Padre

cuando degüellen a las palomas?

 

habrá que volver a cruzar el mar

navegar en reverso

hacer castillos de sal

dejar atrás la Venecia

de Marco Polo

la pólvora los fideos

el Puente de los lamentos

traer la sangre bajo el brazo

anotar como propios

los hijos náufragos

 

Bella ciao Don Raúl

/ya ni se podrá escribir en paz

ahora que el mal dura 100 años.

 

Carolyn Marie Rodgers (Bronzeville, Chicago, Illinois, EEUU, 14 diciembre 1940–Chicago, 2 abril 2010)

 

 

POEMA N°. 2: MI TIPO DE FEMINISMO

 

Como un auto que no arranca, me

desperté en la vida para descubrir

partes faltantes. Partes del espíritu,

miembros del cuerpo introvertidos,

facetas en el alma.

Y cargas.

El manejo era del todo importante,

obviamente,

no sólo detenerse y seguir. 

 

A diferencia de un auto al que le faltan piezas,

podía hacer ambas cosas.

Pero las horas o los cómos se perdían

en un laberinto de voluntades y obsesiones,

modales y necesidades.

Los caminos claros se convirtieron desvíos y

los vagabundeos en puntos de la brújula de

hallazgos y extravíos. Los ecos, llamadas memorias

se convirtieron en indivisibles murmullos alfa y omega

en mi alma.

Mi vivir, exfoliando,

como una rosa negra multifoliada.

 

(Traducción: Óscar Limache, peruano)

 

 

 

POEM N°. 2: MY KIND OF FEMINISM

 

Like a car that wouldn't go, I

woke up in life to find

parts missing. Parts of the spirit,

introverted body members,

aspects in the soul.

And yokes.

Management was altogether important,

obviously,

not only stopping and going. 

 

Unlike a car missing parts,

I could do both of these.

But the hours or hows got lost

in a maze of wills and obsessions,

bearings and needs.

Clear paths changed into detours and

wanderings into compass points of

lost and found. Echoes, called memories

became indivisible alpha and omega murmurs

in my soul.

My living, exfoliating,

like a black multifoliate rose. 

 

 

The Best American Poetry 2023

Elaine Equi, Editor

David Lehman, Series Editor

New York: Scribner Poetry, 2023, p. 90

 

(Fuente: Óscar Limache) 

Juan Manuel Roca (Medellín, Colombia, 1946)

 

 

 

 

Monólogo de la mujer que lava el agua 

 

Lavo el agua, que es
Como lavar la liquidez del tiempo
Bajo los puentes.
Fontanera soy
De la secreta grifería del río.
Lavo el agua, que es
Como tocar el arpa de la lluvia,
Como volarle al tiempo sus esclusas.
Lavo el agua
Para que el árbol duplique sus frutos
En el espejo que huye.
Para que la muchacha desnuda
O el niño que come duraznos carnosos
Laven su piel con piel de nube.
Lavo el agua
Para que los ahogados del mundo
Hagan su danza muda
Entre un enjambre de peces.
Para que la araña
Camine como un pequeño profeta
Sobre el lago,
Toco las aguas como la cabellera
De un violín.
Soy la pequeña adoradora,
Hidrólatra con su bastón de nácar.
Estoy hecha de tiempo,
Como el agua en la hierba,
Como el agua en el agua, como el agua.

En Monólogos, 1994.

 

(Fuente: Cuaderno de Raya) 

Eddie Abramovich (Buenos Aires, 1950 - 2026)

 

 

 

 

San Eufemio

 

"En la Parroquia Global de San Eufemio...

a los proxenetas los llaman productores;

a los delincuentes económicos, empresarios;

a los usureros, financistas;

a los amanuenses, ejecutivos;

a los chismosos, periodistas;

a las putas caras, divinas;

a las putas pobres, mujeres de la calle;

a los mataputos, monseñores;

a los charlatanes de plaza, médicos mediáticos;

a los chicos pobres violentos, menores delincuentes;

a los chicos ricos violentos, jóvenes desorientados;

a los nazis, conservadores;

a los conservadores, moderados de centro;

a los difamadores, transgresores;

a los latifundistas especuladores, gente de campo;

a las dictaduras genocidas, gobiernos de facto;

a los cobardes, prudentes;

a los psicópatas, valientes;

a las víctimas de gatillo fácil, sospechosos con prontuario;

a los policías muertos por negligencia institucional y procedimientos obsoletos, caídos en el cumplimiento del deber;

al contrabando, subfacturación;

a los humillados, sobrantes del mercado;

a los monopolios de intermediación, mercado;

a los arribistas de cuarta, nuevos líderes;

a los despidos, reingeniería;

a la piratería corporativa, absorciones;

a los mercenarios, fuerzas de paz;

a los mafiosos, veteranos dirigentes;

a los dinosaurios, referentes históricos;

a las catástrofes previsibles, fatalidades;

a la reducción de derechos, modernización;

a la extorsión, búsqueda de consensos;

a los delirios, creencias;

a la yuxtaposición inconexa de sandeces, conversación, y a los prejuicios, principios.

 

"Cualquier afectado por estos desplazamientos retóricos debería sentirse ofendido por la usurpación".

 

2020  (Mementos)

 

 

(Fuente: Mari Lamas) 

 

Miguel Ángel Curiel (Alemania, 1966 / Vive en España)

 

 

 

 

SOLO INTEGRAL

 

ZUIHITSU, ¿escribes eso? anota todas las partes de tu

cuerpo, conócete. Hablantes de papel queman la mano, los

huesos en el monte. Ojo huero, los perros huyen, me paré

a oír el sol, el aire trae un mensaje.

se le reza de noche, molesta el aire. Más allá de Farraguera

el lugar de Marión, Herruza y Malgarria, después crucé el

viejo horizonte, y al entrar me salí del poema,

eso era,

polvo en la boca.

 

 

 

 

EL PALACIO OSCURO

 

un lugar vacío apenas tiene nombres, las grandes ruedas

de la voz, el aire peinado de viento negro, pelado de

hierba el tiempo, en el sentido crónico del camino del rey

¿llegarás a Nisa y al lugar de Los Noques de Piedras

blancas? Vas a abrir cielos, al más alto lo llamas el cielo

de Tierras viejas, pasa tras el aire un camino cegado por

ortigas negras, el vado de los héroes, los días muertos de

octubre, más allá del cielo de la Silga no creo que haya

más azul o lugar. un poco de aire rozando el agua ¿somos

eso? es una boca de aire, el rumor eléctrico de las raíces se

aboca, el cielo se arroba lleno de sí mismo, mi mujer sin

boca ni ojos en el allí, en el alto de Rielos y del cerro de

las Ánimas el aliento va a la mano, negra la flor del sol,

hacia Bazagona la niebla del gris de Nolde, el sol arranca

pálidos tuertos para un ojo eterno.

 

Ingeborg Bachmann (Klagenfurt, Austria, 1926-Roma, Italia, 1973)

 

 

 

 

EN UNA ÉPOCA ARROGANTE…

 

En una época arrogante

hay que pasar de prisa

de una luz a otra, de un país

a otro, bajo el arco iris,

con la punta del compás en el corazón,

tomando la noche por radio.

Abierto de par en par. Desde las montañas

se ven lagos, en los lagos

montañas, y en el armazón de las nubes

se balancean las campanas

de un mundo. Saber de quién

es ese mundo, me está prohibido.

…..

por Cecilia Dreymüller y Concha García

Gracias, Camille Stein

 

(Fuente: Daniel Freidemberg) 

Titos Patrikios (Τίτος Πατρίκιος, Atenas, Grecia, 1928)

 

 

 

 

LOS AMIGOS

 

No es el recuerdo de los amigos asesinados

el que hiende ahora mis entrañas.

Es el lamento por los mil desconocidos

que dejaron en los picos de las aves

sus ojos apagados,

que aprietan en sus manos heladas

un puñado de capullos y espinas.

Desconocidos transeúntes

con quienes nunca hablamos,

a quienes sólo un día miramos un instante,

cuando nos dieron el fuego de sus cigarrillos

en la calle nocturna.

Los mil amigos desconocidos

que dieron la vida

por mí.

 

 

 

_______________________

en "Antología de la poesía griega. Desde el siglo XI hasta nuestros días", selección y traducción de José Antonio Moreno Jurado, Ediciones Clásicas, Madrid, 1997. En la imagen, Titos Patrikios (Τίτος Πατρίκιος, Atenas, Grecia, 1928 / Εταιρείας Συγγραφέων)

 

 

Οι φίλοι 

 

Δεν είναι η θύμηση των σκοτωμένων φίλων

που μου σκίζει τώρα τα σωθικά.

Είναι ο θρήνος για τους χιλιάδες άγνωστους

που αφήσανε στα ράμφη των πουλιών

τα σβησμένα μάτια τους

που σφίγγουνε στα παγωμένα χέρια τους

μια φούχτα κάλυκες κι αγκάθια.

Τους άγνωστους περαστικούς διαβάτες

που ποτέ δε μιλήσαμε

που μόνο κάποτε για λίγο κοιταχτήκαμε

όταν μας έδωσαν τη φωτιά του τσιγάρου τους

στο βραδινό δρόμο.

Τους χιλιάδες άγνωστους φίλους

που έδωσαν τη ζωή τους

για μένα.

 

 

 

(Fuente: Jonio González)