Juan L. Ortiz (Puerto Ruiz, Argentina, 1896-Paraná, Argentina, 1978)

 

 

 

 

 

SÍ, MI AMIGA

 

Sí, mi amiga, estamos bien, pero tiemblo

a pesar de esas llamas dulces contra junio…

Estamos bien… sí…

Miro una danzarina en su martirio, es cierto,

con los locos brazos, ay, negando la ceniza

y el crepúsculo íntimo…

Estamos bien… Cummings que se va, muy pálido,

al país que nunca ha recorrido,

mientras Debussy enciende el suyo, submarino…

Estamos bien… Pero tiemblo, mi amiga, de la lluvia

que trae más agudamente aún la noche

para las preguntas que se han tendido como ramas

a lo largo de la pesadilla de la luz,

con la vara que sabes y la arpillera que sabes,

en las puertas mismas, quizás, de la poesía y de la música…

Estamos bien, sí mi amiga, pero tiemblo de un crimen…

Cuándo, cuándo, mi amiga, junto a las mismas bailarinas del fuego,

cuándo, cuándo, el amor no tendrá frío?

 

 

 

________________________

de "De las raíces y del cielo", Editorial Este, Paraná, 1958. Véase también, "En el aura del sauce", vol. 1, Editorial Biblioteca, Rosario, 1970 / "Obra completa", vol. 1, Universidad Nacional del Litoral, Santa Fe, 2020. En la imagen, Juan L. Ortiz (Puerto Ruiz, Argentina, 1896-Paraná, Argentina, 1978) por Sábat (revista "Crisis", n.º 6, octubre de 1973)

 

(Fuente: Jonio González) 

María Chapp (Buenos Aires)

 

 

 

 

 

Vuelvo al mar

a los silenciados de mi generación

 

I

dos monjas adormecidas

sus pechos estallados

      en amarga placenta

puérperas de lacios cabellos

por atroces columpios

arrojadas al más hondo

grito yugular que nadie escucha

        tajeados vientres

               ciego luto umbilical

gigantes hormigas reptan

por el brazo desnudo de la noche

cada ola se extingue inevitable

huellas de abandono

brotan del yodo sediento

el horizonte viene a mí

con memorias de cuerpos

      roídos por albatros

vandálicas piedras

asedian conciencias

perforan la historia

con blancos pañuelos

 

II

irradio calor

la espuma trepa a mi verbo

se me calcinan los pies

en esta arena

llevo más azul al cuadro

más sol más guijarros quemantes

abro sus puertas

       entrego rugidos

es hora de partir

     entrar en el aire

con otros cuerpos

en esta gaviota me dejo mecer

hasta el incendio

ellas beben gotitas de almizcle

dispuestas en las frentes

cada temblor abraza desamparos

escribo con las yemas abiertas

amamanto en sueños

(los sueños amamantan)

cada reino provee su alimento

no iré al muelle

persisto en la comisura

el ojo incierto va

por hilos de luz a velados confines

vidas de navegación

recuerdo

 

acantilados bahías

mis brazos remos de intemperies

las quillas acunan libros por nacer

fuego sobre agua pintaba Turner

poesía a babor a estribor

 

III

día gris arden las bocas

  salitrosos vapores

el animal rodea la playa

relampaguean ellos

en danza con Alfonsina

llanto del océano

una tonina muerta

a la vista de los ciegos

el costado sangra

tal vez nylon en su adentro

corchos de tu vino

protección de tu placer

y el fútbol no se detiene

me ahondo con criaturas marinas

tonadas de amor de los delfines

el aullido final inagotable

y en las ballenas

el ojo de Dios

 

(Fuente: Daniel Rafalovich) 

Gustaf Munch-Petersen (Copenhague, Dinamarca, 1912-cerca de Gandesa, 2 de abril de 1938,

 

 

 

 

 

EL MILAGRO ESPECIAL

 

Todas las noches estaba cansado,

y todos los días hacía lo que le decían—

y sin armar escándalo

llegó a los treinta años—

y bastante solo—

 

y una noche no tenía sueño,

y esa noche pensó

que algo

podría ocurrirle, a él—

especialmente—

 

y temprano por la mañana

robó cinco libras

y pilló una buena borrachera

con una mujer a la que conocía—

el día, la noche y el día siguiente

 

y tarde aquella noche

lo detuvieron—

en silencio, sin escándalo—

y después de un tiempo volvió—

pero ¡oh!

 

todas las noches dormía

y durante el día hacía lo que le decían—

y junto con la mujer a la que conocía

llegó sin escándalo a los

sesenta años—

cuando se hablaba de la vida,

sonreía

 

 

____________________

en "Poesía nórdica", Ediciones de la Torre, Madrid, 1995. Traducción de Francisco J. Uriz.En al imagen, Gustaf Munch-Petersen (Copenhague, Dinamarca, 1912-cerca de Gandesa, 2 de abril de 1938, batalla del Ebro. Miembro de las Brigadas Internacionales desde 1937 / Atlas Magasin

 

(Fuente: Jonio González) 

Pablo Seguí (Córdoba, 1973)

 

 

GUASAP

Desierto que se llama 

cuatro paredes lisas, 

de a ratos te reinvento, 

dama que no responde. 

Que ni siquiera escucha, 

rodeada de peñascos 

y una gran soledad, 

que es lo que te atribuyo. 

Sufro como la morsa 

que me aprieta y me aprieta; 

sufro como el auxilio 

de ninguna oración. 

 

(Fuente: jamásvolveraverte.blogspot.com) 

Cristina Peri Rossi (Montevideo, Uruguay, 1941)

 

 

 

 

 

MONTEVIDEO

 

Nací en una ciudad triste

de barcos y emigrantes

una ciudad fuera del espacio

suspendida de un malentendido:

un río grande como mar

una llanura desierta como pampa

una pampa gris como cielo.

 

Nací en una ciudad triste

fuera del mapa

lejana de su continente natural

desplazada del tiempo

como una vieja fotografía

virada al sepia.

 

Nací en una ciudad triste

de patios con helechos

claraboyas verdes

y el envolvente olor de las glicinas

flores borrachas

flores lilas

 

Una ciudad

de tangos tristes

viejas prostitutas de dos por cuatro

marineros extraviados

y bares que se llaman City Park.

 

Y sin embargo

la quise

con un amor desesperado

la ciudad de los imposibles

de los barcos encallados

de las prostitutas que no cobran

de los mendigos que recitan a Baudelaire.

 

La ciudad que aparece en mis sueños

accesible y lejana al mismo tiempo

la ciudad de los poetas franceses

y los tenderos polacos

los ebanistas gallegos

y los carniceros italianos

 

Nací en una ciudad triste

suspendida del tiempo

como un sueño inacabado

que se repite siempre.

—

(Fuente: Oficio de Poeta)

Thomas Merton (Prades, Francia, 1915-Bangkok, Tailandia, 1968)

 

 

 

 

 

 

CONSEJO PARA UN JOVEN PROFETA

 

No te acerques, hijo mío, estos lagos son de sal. Estas flores

Comen insectos. Aquí los lunáticos privados

Aúllan y rebotan en un país muy áspero.

 

O ante cualquier monumento enmarañado

Algún mal encarado papi del terror

Ordena un descerebrado rito.

 

A danzar en la infortunada montaña,

A danzar van ellos, y sacudir el pecado

De sus manos y pies,

 

Frenéticos hasta que la noche repentina

Cae muy lentamente, y el mágico pecado

Se arrastra, secreto, de vuelta a su sitio.

 

Ecos baldíos con augurios de ruina:

Siete quedaron satisfechos, recobrando posesión:

(Trae un poco de mezcalina, te las arreglarás!)

 

Hay algo en tus huesos,

Hay alguien sucio en tu piel problemática,

Hay una tradición en tu mal señalante y cruel dedo

A la cual debes obedecer, y garabatear en la arena caliente:

 

“Dejen que todos vengan y asistan

A donde las luces y los aires son montados

Para enseñar y entretener. Oh, miren a la gente rubia

Esperanzada en el imberbe tiro al blanco,

 

Sacudan la extravagancia de sus miembros,

Hagan las paces como Juan vestido en pieles,

Elías en el aire asustadizo

o Antonio en los sepulcros:

 

Jalen el gatillo imaginario, hermanos.

Dispárenle al demonio: él volverá otra vez!”

 

América necesita de estos fatales amigos

De Dios y la patria, para denigrarse en cenizas de mística.

Gigantescos profetas cuyas palabras no calcinan,

Debatiéndose el día entero en extenuantes idealizaciones.

 

Sólo estos lunáticos (oh, gran casualidad)

Sólo éstos nos son enviados. Sólo este anémico estruendo

Refunfuña en los campos de sal, en la noche sin lluvia:

Oh, vuelve a casa, hermano, vuelve a casa!

El diablo ha vuelto,

Y el mágico Infierno

está engullendo moscas.

…..

por Milton Medellín

 

(Fuente: Daniel Freidemberg) 

Juan Ojeda (Chimbote, Áncash, Perú, 24 de marzo de 1944 - Lima, 11 de noviembre de 1974)

 

 

 

 

 

ELEUSIS 

.

Facilis descensus Averni

ENEIDA, Lib. VI

 

.

No desciende la noche sólo para los desgarrados,

pues en medio de la vasta alegría oirás

el pánico.

 

Tras el fluir del río una inmóvil música brilla, y hay pánico.

Objetos arrojados en el desván del espíritu

resuenan ceñidos por una luz monótona y muda,

y ya no sabemos dónde ocultar esa astucia apática

que flota en los ojos como un aire hurgado.

 

¿Qué laboriosas sombras fatigan lo real?

No lo sabríamos. El misterio que sin cesar remueve

la estéril tierra, ya se oscurece

cuando lo nombramos.

 

Ajenos a un nacimiento que se nutre

de nosotros

descendemos en nuestra propia esencia.

 

Cegados

por el súbito oleaje de las formas, compartimos

el terror y la atroz certidumbre en lo vivido.

 

Los desgarrados, esos que recogen, sin saberlo,

la pavorosa carencia del mundo y, transfigurados,

soportan el misterio y habitan una soledad deforme,

están más cerca del nacimiento.

Y si pudiéramos entrar

a la morada en que yacen, su sola inercia nos destruiría.

¿Soportaremos, entonces, el vértigo de lo real?

 

A veces, en un rumor de días quebrados,

nos hemos

convencido de arrastrar actos como ásperas llagas

en las que acaso, roído ya el sueño

 

el verdadero mundo encontraríamos.

Y así indagamos

si el hastío de sabernos ajenos a nosotros mismos,

no sea sino el instante imprevisto en que morada y exilio

ruedan hacia el fondo del que nunca hemos salido.

 

Pues todo está rodeado por una muerta Realidad

todo es pánico, inmóvil duración

donde nada encontraremos.

 

.

Juan Ruperto Ojeda Ojeda​ fue un poeta peruano

 

(Fuente: Grover González Gallardo Poesía)