Arturo Borra (Rosario, 1972)

 

 

 

 

De TODO TANTO

 

Te fumigan, te desahucian, te enjaulan; culpable de tu miseria, te 

estiran los brazos, te arrojan al suburbio, te invitan a marcharte, te 

dicen «pan» y te dan hambre, dicen «derecho» y te fustigan, dicen

 «abrigo» y la escarcha te sorprende a medianoche, te parten los 

dientes, te saquean, dicen «dios» y crean tu infierno, muelen tus 

huesos y dicen «futuro», te prestan una pajarera, aprietan tus 

esperanzas, levantan tumbas para los suicidas, abren escuelas para 

las sirvientitas desorientadas, te enseñan el credo de la rendición, 

disciplinan tus añoranzas, ultrajan tus sueños, confinan tus movimientos, 

informan por la radio de tu muerte mientras te niegas a firmar tu 

certificado de defunción, te declaran ruina, te condenan a ser «nadie», 

a reconocerte «ninguno», a respirar bajo el asfalto o dejar que tu sacrificio 

sea su salvación.

 

Planifican el desastre –y vos respirando, a pesar de todo, buscando una hendija.

.....

 

(Fuente: Daniel Freidemberg) 

Luis O. Tedesco (Buenos Aires, 1941)

 

 

 

 

I

Disimulo, no hay yo para mi calce

ni quién en el remoto que me trajo.

Camino en el dequé de la apariencia,

la voluntá, recule negociable,

trama templos al fervor de la especie,

sagrarios que tinieblan el andar.

 

No hay luz, la oscuridá desaparece.

 

En el alto vaivén de la penumbra

nada me detiene, alguien no me espera,

alguien no espera lo que yo no doy,

no asoma de mi carne su deleite,

ni empalagoso su nutrir donaires,

inédito de imagen lo vaciado.

 

Ausentes como piélago sin verso,

yo con miyó se extrañan ciudadanos.

 

 

II

¡Ojo, señor! ¿No ve que me tropieza?

¿no tiene luz pa’ ver la sintonía?

Simulo, disimulo, me alfabeto,

se me idioma el sinser perseverante,

altivo mi desnudez, ni sombra soy,

tome lo que guste, vengo de racha,

transido de refugios, gujereado,

monaguiyo clemente mi cerebro

camino de su esencia el desencanto,

sin ton ni son sus pétalos de sangre,

el motivar macizo donde exhalo

tintura del dolor, cada palabra.

 

 

III

Qué da y toma, quién lustra con rastriyo

en mis contritos su aguijón de lastre,

                                           ese Otro, sigiloso devenir.

 

Agua negra de la noche, yamame…

 

 

IV

Sos especie, eso dice, maniatate,

manada mnemosine puro tajo,

archivá tus letargos sin aurora.

 

En refaloso barro me deslomo,

adjetivo pronombres vagabundos,

sin él sin yo sin somos sin cualquiera,

ya taimadas mis pautas inmortales,

sin alguien que alucine mi tardanza,

sin tañido el inope que me escribe

cuando el verso prodigia su templanza.

 

 

V

Soy lento pa’l despecho de mis cueros,

vivo abotonao en toga lugareña

sin ágora el sentir donde declamo

suturas en la rítmica morada.

 

Desde dentro el buraco yace mudo,

pasa la vida su balandra suave,

mi enrejao va de púa contra laire,

el que fui se está yendo, irreparable,

agónico de sangre su esqueleto,

me desierto de mí, de su apetito.

*****

En "Agua negra la noche"

 

 

(Fuente: Daniel Rafalovich) 

Belkis Cuza Malé (Guantánamo, Cuba, 1942)

 

 

 

 

 

 

YO, VIRGINIA WOOLF, DESBOCADA EN LA MUERTE

 

La soledad y el silencio nos expulsan

del mundo habitable,

¿qué ojos mirarán sin recelos

las aguas del río en que me pudro?

¿qué mendigo robará mi único cuerpo,

y para qué querrá disfrazarse de mujer?

¿durante cuántas noches seré el espíritu del pobre diablo

que acampa en Londres bajo la llovizna?

 

Reconstruyo el pecado.

Me lo sé de memoria.

Un día y otro día

apagan la lampara central,

cierran ruidosamente puertas y ventanas

y ya nadie ofrece recompensa por nuestra captura.

 

Un día y otro día,

el mundo se hace tan habitable

que ya no estamos en él.

 

Envejezco.

Bajo la máscara de gran dama subyugada

me estoy poniendo vieja,

no encuentro bella tu nariz,

tu curiosidad insaciable de silencio.

Pronto se irá el invierno para no volver,

o no estaré yo aquí para esperarlo.

 

Seré tan vieja que se reirán de mí,

que no entenderán nada,

que esperarán con ilusión mi muerte,

para cuando todo haya sido

cubrir los espejos,

arrastrar mi cuerpo por las escaleras,

maquillar mi nuevo rostro

y vestirme con el traje de novia

que han lavado secretamente desde antes.

 

No les daré gusto.

No voy a envejecer.

No voy a morir.

 

 

________________________________

en "Nueva poesía cubana", José Agustín Goytisolo, ed., Ediciones Península, Barcelona, 1970. En la imagen, Belkis Cuza Malé (Guantánamo, Cuba, 1942/Discogs)

 

(Fuente: Jonio González) 

Julia Salmerón Cabañas (Madrid, España, 1968)

 

 

 

 

 

CÓMO HACER DE GAZA UN RESORT

 

Ofensiva total,

Israel bombardea Gaza por tierra, mar y

aire.

Quinientos muertos,

el hospital Al Ahli arrasado.

Ataque a la infancia,

escuela en Yabalia bajo las bombas.

Navidad sangrienta en Gaza,

más de doscientos cincuenta asesinados.

Riesgo de genocidio,

la corte internacional alerta.

Nuevo asalto a hospital, el ejército

irrumpe en Nasser, miles son

desplazados.

Masacre de la Harina, ciento diez muertos

mientras buscaban comida.

Hambre extrema, la OMS alerta

de malnutrición severa.

Fosas comunes,

cientos de cadáveres hallados,

maniatados.

Zona “segura” bombardeada,

noventa personas asesinadas.

Epidemia en Gaza,

reaparece la polio.

Ayuda mortal, solo cuatro puntos

de reparto, allí también los matan.

Escuela atacada, cien muertos.

Niños y niñas. Cien.

Hambruna declarada,

medio millón muriendo de hambre.

Periodistas, récord histórico,

más de doscientos asesinados.

Desplazamiento total,

Gaza ha quedado inhabitable.

Colapso absoluto,

sin agua, sin comida, sin sanidad.

Setenta mil muertos.

Los vivos, todos desplazados.

Gaza.

El genocidio normalizado.

Gaza Riviera, el resort

sobre un pueblo exterminado.

Turismo de ensueño, frente al mar.

*

 

Julia Salmerón Cabañas

(Madrid, España, 1968)

https://www.instagram.com/juliaritamartinabajo/

Obra de Ranin Alzeriei

https://www.instagram.com/raninalzeriei

 

(Fuente: Emma Gunst) 

Miguel Ildefonso (Lima, Perú, 1970)

 

 

 

 

 

 

Cristo medía 1 mt. y 64 ctms. Y caminaba

por el Centro de Lima

eran las 3: 30 de la tarde — siempre eran

las 3: 30 de la tarde

Y él caminaba descalzo por Camaná

veredas quemadas por el sol

su piel ardía y era un extraño color para la temporada

pálido como colmillo de elefante

Cristo vivía como nosotros

del paso del aire del tabaco

de una canción en la rockola

dormía en la Plaza Francia

Y ahora cuando ya tengo su edad

y me enfrento

todos los días contra la ceguera

creo verlo todavía sobre cartones

durmiendo con los ojos abiertos

Cristo tomaba aguardiente,

era huraño y cuando hablaba

hablaba solo quizá porque los romanos ya no usaban escudos ni sandalias

Y el emperador no era de Occidente

Y nadie quería escucharlo

Y nadie quería creer

Y nadie era nadie nadie para lanzar la primera piedra

 

Cristo nunca escribió nada

fueron sus apóstoles los que me dijeron

que él era Cristo

pero yo nunca vi a ningún apóstol

Judas tal vez era el bodeguero

Pedro quizás vestido de verde caminaba también por el Centro

 

las cosas no parecen ser las mismas para nosotros

Y no porque era enero

Y yo estaba por cumplir los cinco años,

a esta edad tengo más preguntas

Y las pocas respuestas que poseo son mías:

Cristo medía 1 mt. y 64 ctms.

la cruz es Lima,

los judíos trabajan en los ministerios

 

el Emperador está en Palacio

preparando su discurso…

Y Magdalena? está en Magdalena?

(ella volvió al oficio y ahora es una próspera regente)

 

Cristo usaba barba

era flaco como John Lennon

Y jamás entraba a las iglesias

no sé si porque tenía vergüenza de su pobreza, de su mugre

 

o porque no lo dejaban entrar,

o simplemente porque la calle era su casa,

un día lo vi comiendo de la basura.

Y nunca más lo vi.

 

(Fuente: En Amor Arte) 

Luis Chaves (San José, Costa Rica, 1969)

 

 

 

 

 

 

Quinientos kilómetros sin hablar

no fueron suficientes para la iluminación.

En cambio, el paisaje en retirada

como los años venideros

y el raspado del viento

en el borde de las ventanas

parecían decir algo. O lo dijeron.

 

Llegar adonde íbamos

fue llegar adonde iban otros.

El plural es engañoso,

no lo es sin embargo el silencio

sostenido menos por voluntad que por

economía de recursos o por

una aerodinámica de la contemplación.

 

Estalló la pirotecnia de las nubes

cada fin de tarde; y la lluvia tibia

de ciertas noches alisó tu pelo

mientras veías desde afuera

habitaciones en las que alguien

encendía la luz.

 

Los menos afortunados

se conformaron con más.

 

Si nadie lo ha dicho todavía, es hora:

toda rama que cae del árbol

tiene forma de pájaro.

 

(Fuente: En Amor Arte) 

Pablo Ananía (Rosario, 1942)

 

 

 

 

 

𝐏𝐨𝐬𝐞𝐬𝐢𝐨𝐧𝐞𝐬

 

No es un campo inviolable el de los pensamientos.

Elévense. Elévense. 𝐵𝑟𝑢𝑡𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑜𝑙𝑎 -decía Pavese-

dicha por alguien que amaba su idioma...

pero nosotros, con nuestras mentes robóticas,

como exiliados en nuestras propias casas,

con la memoria y la razón nubladas, vimos

(vemos) la extinción de todo pensamiento

en este horno léxico. Hubo quienes tuvieron

la astucia de embozarnos. Sobre las tierras

huecas enroscaron las serpientes. Lenguas

secas de un río seco, agonizante. ¿Dónde

quedaron las voces, el aroma de la tinta,

los poetas, los pintores? Mi generación

ya está destruida: pero las cimas fueron

altísimas. 𝑀𝑜𝑟𝑡𝑎𝑙𝑒𝑚𝑞𝑢𝑒 𝑣𝑖𝑡𝑎𝑚 𝑐𝑢𝑚 𝑚𝑜𝑟𝑠

𝑖𝑚𝑚𝑜𝑟𝑡𝑎𝑙𝑖𝑠 𝑎𝑑𝑒𝑚𝑖𝑡, cuando la muerte inmortal

vació nuestra vida mortal lo comprobamos:

el ascenso fue aparente. No quedó heredad

de lengua. Se envilecieron las posesiones.

¡Todos fuimos suicidas, Alejandra! Un cráneo

funerario, un extraño minotauro de extremidades

desmesuradas que bajó a su tumba haciendo

alardes sobre terciopelos y diamantes.

No importan los nombres. Flujo y reflujo

entre ámame y hazme tuyo. En otro tiempo

se pensaba. ¿Pero quién sabe? ¿Habrá un lugar

donde el idioma sea el hablado y estar ahí

con los antiguos, sin dientes y sin mandíbula,

pero en un estado de somnolencia, agua estancada

evitando la extinción de lo que resta de memoria?