Paul Celan (Rumania, 1920 - Francia, 1970)

 

 

 

 

 

REJA DEL LENGUAJE

 

Redondez de los ojos

entre los barrotes.

Animal centelleante

el párpado

rema hacia arriba,

libera una mirada.

Iris, nadadora,

nublada y sin sueños:

el cielo, de un gris corazón,

debe estar cerca.

Inclinada, en la boca de hierro,

la astilla echa humo.

Por el sentido de la luz

adivinas el alma.

(Fuera yo como tú.

Fueras tú como yo.

¿No estábamos parados

bajo un viento alisio?

Nosotros somos extraños).

Los azulejos.

Sobre ellos,

demasiado próximos, ambos

charcos de un gris corazón:

dos bocanadas de silencio.

.....

 por Juan Carlos Villavicencio.

 

(Fuente: Daniel Freidemberg) 

Rafael Felipe Oteriño (La Plata, 1945)

 

 

 

 

 

TODOS, ALGUNA VEZ, ESTUVIMOS EN EL PARAÍSO

  

 

El que observó a medianoche la espuma blanca del cielo, el que 

oyó un galope prolongado en la estepa de la mañana, los que 

adivinaron la lluvia y se mojaron en ella, el pescador que aguarda 

el próximo pez que prenderá esa tarde, el que recuerda el olor a 

café detrás de una puerta que no existe, el que siente en la boca la 

primera palabra de un verso: todos, alguna vez, estuvimos en el 

Paraíso. Las manos lo tocaron y el pecho aspiró su perfume, el Paraíso 

cedió por un instante -se detuvo allí- alzó un vivac en el que cada pieza 

coincidió con su opuesto: las sombras con el árbol, el árbol con el 

camino, el río de Heráclito con el río a secas.

 

*****

(Fuente: Daniel Rafalovich)

Carlos Pellicer (San Juan Bautista, hoy Villahermosa, Tabasco; México, 16 de enero de 1897 - Ciudad de México; 16 de febrero de 1977)

 

 

 

 

AL MAESTRO 

.

                    A Enrique González Martínez en su octogésimo aniversario

.

 

Saqué del agua la profunda estrella.

Y mi pecho saltó, y el agua herida

se obscureció como niña escondida

y el dedo silencioso que la sella.

 

Y el agua sin su seno de doncella

secó los ojos que la luz olvida,

y la estrella en su noche desmedida

en las noches más íntimas descuella.

 

El agua sin la estrella cayó al pozo,

y ojo de prolongado calabozo

salvó en la sombra su ceguera clara.

 

Porque la estrella que saltó a tu pecho

dio a los cielos que llevas en la cara

profundo campo y elevado techo.

 

(1951)

 

De: «𝘖𝘣𝘳𝘢𝘴, 𝘗𝘰𝘦𝘮𝘢𝘴 𝘯𝘰 𝘤𝘰𝘭𝘦𝘤𝘤𝘪𝘰𝘯𝘢𝘥𝘰𝘴» (1981)

Carlos Pellicer Cámara fue un poeta mexicano

(Fuente: Grover González Gallardo Poesía)

Khaled Abdallah (Glasgow, Reino Unido, 1981)

 

 

«Semillas volando»

Versión de Juan Carlos Villavicencio

 

 

Una anciana, que ha vivido todas las estaciones,

vaga por la tierra recogiendo manzanilla.

 

Cada flor en su delantal es una estrella,

su delantal es el cielo. Cuando llega a casa,

 

las esparce para que se sequen como conchas en la playa –

para traer buena suerte, para susurrarnos el futuro.

 

Brilla su tatuaje al sol, resplandece una estrella

dentro de sus pendientes de oro, seca la manzanilla.

 

Su mano, cubierta de henna tatuada con los nombres de Dios,

hilaba la lana del rebaño, bordaba

 

los vestidos de boda, aún recoge las flores secas.

Pero a la siguiente estación, cuando el futuro se asomó,

 

los susurros quedaron en silencio. Fue enterrada con sus antepasados.

Y sin embargo, como por casualidad, arte de magia o por milagro

 

la manzanilla crece cada temporada detrás de casa.

Muchas semillas han volado lejos. Estas permanecen aquí.

(Fuente: Descontexto)

 

Susana Cella (Buenos Aires, 1954)

 

 

 

 

Los verduguitos

 

A quien se saca de su diaria simetría

extrañándolo de lo que había,

poniendo su faz en ceguera,

su costumbre en lejanía,

lo que le hacía vínculo y cofradía

insulto se vuelve con escupida.

lo que le daba alimento

es retaceado a hora infija

podrido

y junta agua sucia por toda comida.

 

Lo que era su amar y su cuerpo

es herida,

lo que le retorcía los recuerdos

pura falsía.

 

Lo que no lo dejaba en pie

para ponerlo de rodillas,

lo que lo atenazaba

en carne viva,

encuentra ahora su paridad

restringida

y se aparienta con los que hoy por hoy

duplicado desgarro,

están encerrados en silencio omnívoro

resignados, hoy por hoy, por hoy y porvenir

en quebranto sin duelo,

transeúntes separados

de su vida anterior,

de sus suaves sueños entrevistos

para afrontar impasibles interdictos o

la pastosa puñalada que propaga

este circo asesino.

 

Armando Romero (Cali, Colombia, 1944)

 

 

 

 

 

No por histórico y egipcio

 

No por histórico y egipcio

el griego Konstantino Cavafis

olvidó que la historia

empieza el día que vivimos,

y que Alejandría es arena

como mar y viento.

En el rostro bizantino de un efebo

vio el dios escondido de los antiguos,

y en los meandros del tiempo

se abrió para él

la misma luz que nos ilumina.

Sabía que su griego era lengua

de palabras que se crean en el mar,

las cuales al emerger devienen islas,

y por sus ojos vimos cómo se disolvió

el gozo, el placer de la vida misma

en esta tierra de milenios,

gracias al advenir del dios único,

el de los ojos al cielo

para ascesis y tormentos.

 

 

Armando Romero (Cali, 1944) es poeta, narrador y crítico literario. Perteneció al grupo inicial del nadaísmo, movimiento vanguardista literario de la década del 60 en Colombia. Doctorado en Pittsburgh, actualmente vive en Estados Unidos.

 

(Fuente: Adriana Hoyos) 

Idea Vilariño (Uruguay, 1920 - 2009)

 

 

 

 

 

 

Sí. Hay una mujer que a veces abre un piano

o se abraza a un violín melancólicamente

o que dibuja cardos o que tiene unas manos

pálidas y sufridas

que escriben al crepúsculo frases incoherentes

que peinan cada noche sus cabellos de bronce

y bañan cada día sin luz su cuerpo vano.

Ella habla con las gentes, ella ríe, hasta come

y también tiene un nombre que tal vez es un eco

pero nadie la paga su precio sobrehumano

cuando tiende a los hombres sus ofertas de fuego.

Ella misma se acepta con su forma y su vida

como un hecho sencillo, concreto, definido

y los hombres la buscan, la hieren o la olvidan,

sin verla, sin saberla,

aunque a veces la amaron hombres de ojos sombríos.

Sí. Existe una mujer, un nombre, una manera

de vestirse, de andar o de ordenar los versos,

una cosa que piensa en frías noches en vela

que si fuera un par de ojos

y no toda esa luna que devuelve el espejo...

 

(6 de enero de 1942)

 

(Fuente: Lilian Silva G.)