Camila Albertazzo Pizarro (Chile)

 

 

«Pájaralengua»

 

a Francisca

I

Vislumbras el horizonte

vislumbran

los sonidos del pasto pisándose

en plena noche

 

No entiendes el significado de la planta maestra

No entienden

 

El Cristo sangrante no entiendes

La virgen que amas no entienden

 

Ellos no entienden

 

Tú entiendes a medias entre la planta y Dios

has olvidado la lengua de las piedras

has olvidado la lengua de los hombres

 

solo retienes el miedo

No entienden tu lengua entremedio

Tu lengua fracturada

Mama

Partida

 

Tu lengua

 

heredada triste

heredada sabia

 

No escuchas su tono asilverado

No escuchan

tu tono verde y blanco

 

                      Has dejado ir las palabras

 

II

Se han volado las semillas del palqui

Aranchíca

y duermes a la niña

Aranchíca

AranchícAranchícAranchíca

 

III

Se cuela el viento bajo la puerta

 

y vislumbras

 

que se esconde el sol en el valle

 

cuántas veces se escondió así

tú no sabes cómo decirlo bien

Cómo decirlo en serio

 

No saben

Lo que quemaron 

cuando partieron

En dos

Las lenguas

Publicado por Editorial Bordelibre, 2022

(Fuente: Descontexto)

 

KAMA SYWOR KAMANDA (República Democrática del Congo, Luebo, 11 noviembre 1952)

 

 

 

 

COMIENZO Y FIN

 

El volcán se despierta debajo de tus pasos.

El sol de los amores busca en ti refugio.

El vasto cielo suspende sus luces

En tu corazón ante improbables sollozos

Mientras el río arrastra tus penas.

Cerca de ti, el árbol vacilando apenas,

Abandona sus hijos a la temporada del viento

Aterido por la mano dominante de tus sueños,

Acumulo lluvias, sembríos y presagios

Debajo de las axilas de mi alma errante en el polvo.

Sospechosas son las heridas de mis poemas.

Tus encantos a los reversos de las palabras

Vuelan con el sudario de mis muertos

Para anunciar a las lejanas patrias

Mis sufrimientos y últimos gemidos.

 

(Traducción: Jorge Nájar, peruano)

 

En: Jorge Nájar

Poesía contemporánea de expresión francesa (2003)

Lima: Pontificia Universidad Católica del Perú, 2003, p. 261

 

(Fuente: Óscar Limache) 

Clara Janés (Barcelona, 6 de noviembre de 1940)

 

 

 

 

 

Paso a paso... 

 

Paso a paso

Desconfía de aquellos

que no han considerado nunca

el suicidio.

Van haciendo paso a paso el camino,

cegándose al abismo que siempre acosa

al hombre

Entran en la matemática rueda

de la materia.

Se hacen invulnerables a la desesperación.

Cuentan incluso, fríamente,

con el corazón.

.

De: «𝘓𝘪𝘣𝘳𝘰 𝘥𝘦 𝘢𝘭𝘪𝘦𝘯𝘢𝘤𝘪𝘰𝘯𝘦𝘴» (1980)

.

Clara Janés Nadal es una poeta española

 

(Fuente: Grover González Gallardo Poesía) 

Juan L. Ortiz (Puerto Ruiz, Argentina, 1896-Paraná, Argentina, 1978)

 

 

 

 

 

SÍ, MI AMIGA

 

Sí, mi amiga, estamos bien, pero tiemblo

a pesar de esas llamas dulces contra junio…

Estamos bien… sí…

Miro una danzarina en su martirio, es cierto,

con los locos brazos, ay, negando la ceniza

y el crepúsculo íntimo…

Estamos bien… Cummings que se va, muy pálido,

al país que nunca ha recorrido,

mientras Debussy enciende el suyo, submarino…

Estamos bien… Pero tiemblo, mi amiga, de la lluvia

que trae más agudamente aún la noche

para las preguntas que se han tendido como ramas

a lo largo de la pesadilla de la luz,

con la vara que sabes y la arpillera que sabes,

en las puertas mismas, quizás, de la poesía y de la música…

Estamos bien, sí mi amiga, pero tiemblo de un crimen…

Cuándo, cuándo, mi amiga, junto a las mismas bailarinas del fuego,

cuándo, cuándo, el amor no tendrá frío?

 

 

 

________________________

de "De las raíces y del cielo", Editorial Este, Paraná, 1958. Véase también, "En el aura del sauce", vol. 1, Editorial Biblioteca, Rosario, 1970 / "Obra completa", vol. 1, Universidad Nacional del Litoral, Santa Fe, 2020. En la imagen, Juan L. Ortiz (Puerto Ruiz, Argentina, 1896-Paraná, Argentina, 1978) por Sábat (revista "Crisis", n.º 6, octubre de 1973)

 

(Fuente: Jonio González) 

María Chapp (Buenos Aires)

 

 

 

 

 

Vuelvo al mar

a los silenciados de mi generación

 

I

dos monjas adormecidas

sus pechos estallados

      en amarga placenta

puérperas de lacios cabellos

por atroces columpios

arrojadas al más hondo

grito yugular que nadie escucha

        tajeados vientres

               ciego luto umbilical

gigantes hormigas reptan

por el brazo desnudo de la noche

cada ola se extingue inevitable

huellas de abandono

brotan del yodo sediento

el horizonte viene a mí

con memorias de cuerpos

      roídos por albatros

vandálicas piedras

asedian conciencias

perforan la historia

con blancos pañuelos

 

II

irradio calor

la espuma trepa a mi verbo

se me calcinan los pies

en esta arena

llevo más azul al cuadro

más sol más guijarros quemantes

abro sus puertas

       entrego rugidos

es hora de partir

     entrar en el aire

con otros cuerpos

en esta gaviota me dejo mecer

hasta el incendio

ellas beben gotitas de almizcle

dispuestas en las frentes

cada temblor abraza desamparos

escribo con las yemas abiertas

amamanto en sueños

(los sueños amamantan)

cada reino provee su alimento

no iré al muelle

persisto en la comisura

el ojo incierto va

por hilos de luz a velados confines

vidas de navegación

recuerdo

 

acantilados bahías

mis brazos remos de intemperies

las quillas acunan libros por nacer

fuego sobre agua pintaba Turner

poesía a babor a estribor

 

III

día gris arden las bocas

  salitrosos vapores

el animal rodea la playa

relampaguean ellos

en danza con Alfonsina

llanto del océano

una tonina muerta

a la vista de los ciegos

el costado sangra

tal vez nylon en su adentro

corchos de tu vino

protección de tu placer

y el fútbol no se detiene

me ahondo con criaturas marinas

tonadas de amor de los delfines

el aullido final inagotable

y en las ballenas

el ojo de Dios

 

(Fuente: Daniel Rafalovich) 

Gustaf Munch-Petersen (Copenhague, Dinamarca, 1912-cerca de Gandesa, 2 de abril de 1938,

 

 

 

 

 

EL MILAGRO ESPECIAL

 

Todas las noches estaba cansado,

y todos los días hacía lo que le decían—

y sin armar escándalo

llegó a los treinta años—

y bastante solo—

 

y una noche no tenía sueño,

y esa noche pensó

que algo

podría ocurrirle, a él—

especialmente—

 

y temprano por la mañana

robó cinco libras

y pilló una buena borrachera

con una mujer a la que conocía—

el día, la noche y el día siguiente

 

y tarde aquella noche

lo detuvieron—

en silencio, sin escándalo—

y después de un tiempo volvió—

pero ¡oh!

 

todas las noches dormía

y durante el día hacía lo que le decían—

y junto con la mujer a la que conocía

llegó sin escándalo a los

sesenta años—

cuando se hablaba de la vida,

sonreía

 

 

____________________

en "Poesía nórdica", Ediciones de la Torre, Madrid, 1995. Traducción de Francisco J. Uriz.En al imagen, Gustaf Munch-Petersen (Copenhague, Dinamarca, 1912-cerca de Gandesa, 2 de abril de 1938, batalla del Ebro. Miembro de las Brigadas Internacionales desde 1937 / Atlas Magasin

 

(Fuente: Jonio González) 

Pablo Seguí (Córdoba, 1973)

 

 

GUASAP

Desierto que se llama 

cuatro paredes lisas, 

de a ratos te reinvento, 

dama que no responde. 

Que ni siquiera escucha, 

rodeada de peñascos 

y una gran soledad, 

que es lo que te atribuyo. 

Sufro como la morsa 

que me aprieta y me aprieta; 

sufro como el auxilio 

de ninguna oración. 

 

(Fuente: jamásvolveraverte.blogspot.com)