domingo, 1 de marzo de 2026

Sohrab Sepehrí (Kashan, Irán, 7 de octubre de 1928 - Teherán, 21 de abril de 1980)

 

 

Puede ser una imagen en blanco y negro de una o varias personas y barba 

 

Oasis en el instante 

 

.
Si venís a buscarme
estaré más allá de la tierranada.
Más allá de la tierranada hay un lugar.
Más allá de la tierranada las venas del aire
están llenas de milanos que nos traen noticias
de una flor recién abierta en el arbusto
del extremo confín de la tierra.
En la arena hay dibujos de cascos de caballos,
de sutiles jinetes que al alba se dirigieron hacia las alturas ebrias de la asunción
de la amapola.
Más allá de esa tierranada, el abanico
del deseo permanece abierto:
en cuanto la brisa de la sed corre por el fondo de una hoja
se oyen las campanas de la lluvia.
Aquí el hombre está solo
y en su soledad
la sombra de un olmo se extiende
hasta la eternidad.
Si venís a buscarme,
venid, pues, lenta y suavemente para que no
se raye
la porcelana de mi soledad.
.
(Traducción: Janés, Sahán y Mojgan Salami)
 
De: «𝘌𝘴𝘱𝘢𝘤𝘪𝘰 𝘷𝘦𝘳𝘥𝘦 (𝘫𝘶𝘯𝘵𝘰 𝘢 𝘛𝘰𝘥𝘰 𝘯𝘢𝘥𝘢, 𝘵𝘰𝘥𝘰 𝘮𝘪𝘳𝘢𝘥𝘢)» (1965)
Sohrab Sepehrí, en persa (سهراب سپهری) fue un poeta iraní 🇮🇷


(Fuente: Grover González Gallardo Poesía)

Denise Levertov (Ilford, Reino Unido, 1923-Seattle, EE.UU., 1997)

 

 

 

 

Nombre equivocado

 

Hablan del arte de la guerra,
pero el arte
extrae su luz del fondo del alma,
mientras que la guerra
seca el alma y se alimenta
de un erial negro y ardiente.
 
Cuando Leonardo
empleó su genio para idear
máquinas destructivas, no actuaba
al servicio del arte,
estaba suspendiendo
la vida del arte
sobre un abismo
como quien sostiene
a un niño vivo fuera de la ventanilla de un avión
a treinta mil pies de altura.
 
 
(Fuente: Lilian Silva G.) 
 

Alfonso Costafreda (Tárrega, España, 1926-Ginebra, Suiza, 1974)

 

 

Puede ser una imagen en blanco y negro 

 

EL TERROR PREVENTIVO

 

Dieron al fuego virulencia,
calcinaron los bosques y los ríos.
En nombre de la Justicia
injustos testimonios levantaron,
y otros y otros crímenes
que sería prolijo enumerar,
y otro delito cometieron
más refinado y atroz.
Hincaron en el pecho humano
el estandarte del terror.
Que el miedo del abismo fuera
peor que el propio abismo.
Sacerdotes de un culto nuevo
-y cuán antiguo el
terror preventivo reinventaron
principio y cruz de toda sumisión.
 
 
 
_______________________
en "Nuestra elegía", Boscán, Barcelona, 1949. Véase también, Jaime Ferrán, "Alfonso Costafreda", Júcar, colección Los Poetas, Gijón, 1981. En la imagen, Alfonso Costafreda (Tárrega, España, 1926-Ginebra, Suiza, 1974 / Jaime Salinas Editor)
 

 

(Fuente: Jonio González) 

Clarice Lispector (Brasil, 1920-1977)

 

 

"Tengo miedo de escribir..."

 


 
 
 
 
Tengo miedo de escribir.
Es tan peligroso.
Quien lo ha intentado lo sabe.
Peligro de hurgar en lo que está
oculto,
pues el mundo
no está en la superficie,
está oculto en sus raíces
sumergidas
en las profundidades del mar.
Para escribir tengo que instalarme
en el vacío.
Es en este vacío donde existo
intuitivamente.
Pero es un vacío terriblemente
peligroso:
de él extraigo la sangre.
Soy un escritor que tiene miedo
de la emboscada de las palabras:
las palabras que digo esconden otras:
¿cuáles? Tal vez las diga.

Escribir es una piedra lanzada
a lo hondo del pozo.
 
 

Clarice Lispector, incluido en Zenda (5 de septiembre de 2025, España, trad. de Teresa Arijón y Bárbara Belloc).
 
 
(Fuente: Asamblea de palabras) 

 

Gonzalo Millán (Chile, 1947 - 2006)

 

 

 

Toco rondas infantiles con una mueca en los labios

 

Un muñeco podrido bajo tierra en un jardín
y las ciruelas perdiendo el gusto ácido en el agua.
Tras las carcomidas lanzas de madera de una reja
se le pegan los pétalos en los labios
a un niño que muerde flores rojas.
Y yo con mis grandes manos, desde lejos,
comienzo a tocar el piano de juguete. 
 

Gonzalo Millán [fotografía]. Jorge Aravena Llanca. - Biblioteca Nacional  Digital de Chile

 

(Fuente: Ezequiel Zaidenwerg Dib) 

sábado, 28 de febrero de 2026

Antonio Orihuela (España, 1962)

 

 

En el feliz cumpleaños de la muerte 

 

 


 

 

En los cumpleaños no encendemos velas

para no delatar nuestra posición,


no cantamos cumpleaños feliz

porque podrían oírnos desde sus satélites

y sus drones asesinos.


No cantamos, no soplamos velas,

no tenemos tarta, faltan

casi todos los familiares y amigos

a la ceremonia.


El regalo de cumpleaños es seguir vivos

entre tantos cuerpos enterrados.


Morimos para que el Banco Santander reparta beneficios,

morimos para que Netanyahu

pueda cumplir su sueño de otro Reich de los mil años,

morimos para mantener los puestos de trabajo en Indra,

en Airbus, en Alpha Unmanned Systems

y en Pal Tecnos.


Morimos para que te sientas afortunado

de no haber nacido aquí,

te parezca justo tu salario, esta cerveza bien fría,

esa pulsera de España y la Guardia Civil,

ese estadio donde cantar tus colores.


Morimos para que tú puedas vivir,

no tienes que preocuparte por nosotros,


busca el mando de la tele

y pon un poco más fuerte el aire acondicionado,


en las noticias se congratulan de un nuevo récord de temperaturas en junio,

cuatro mil vuelos a las islas canarias solo este fin de semana,

máximos históricos en alquileres de temporada,

cien millones de turistas que salvarán el PIB,


lo mismo dicen algo de Palestina,

pero puedes estar tranquilo,

fingiremos, para ti,

que celebramos mi cumpleaños.

 

 

(Fuente: Cultura y anarquismo) 

Gloria Fuertes (España, 1917 - 1998)

 

 

Si vas al campo,
no subas por los almendros.
Ni cojas nidos,
ni caces pájaros,
ni mates insectos negros.
¡Ay, esa flor, esa flor
que ahora muere entre tus dedos,
sus novecientas hermanas
la están echando de menos!
Si vas al campo,
sé bueno.
¡Échate en la hierba,
canta,
estate quieto!
No deshagas las casas
de los insectos.

 

(Fuente: Mónica Córdoba)