jueves, 5 de noviembre de 2026

Allen Ginsberg (EEUU, 3 de junio de 1926 - 5 de abril de 1997)

 

 

 

 

 

LO QUE LA MAREA DEVUELVE EN VLISSINGEN

 

 

Plástico y celofán, cartones de leche y envases de yogur, bolsas de red azules y naranjas
cáscaras, bolsas de papel, plumas y algas, palos y ladrillos.
Jugosas hojas verdes, ramas de pino, botellas de agua, madera terciada, envoltorios de tabaco,
tapas de frascos de café, tapitas de botellas de leche, cajas de arroz,
soga azul, viejo zapato marrón, piel de cebolla
blancos trozos de concreto gastados modelados por las mareas, galletas marineras,
envases de detergente, corteza y tablas, un cepillo para la ropa,
la tapa de una caja
un aerosol de removedor, una pequeña cebolla marrón, una taza amarilla.
Un muchacho con dos bastones camina en la orilla, una gaviota muerta, una zapatilla azul,
La manija de un bolso, medio limón, un atado de apio, una redecilla__
Tapa de corcho, pomelo, guante de tela engomado, cañitas voladoras mojadas,
parvitas de algas marinas de un tono herrumbrado amontonadas a lo largo de las marcas que deja la marea en el murallón,
el paragolpes plástico de un automóvil, casco verde partido por la mitad, un gran nudo de soga de cáñamo, un tronco de árbol desnudo de su corteza,
una estaca de madera, un balde, una miríada de botellas plásticas, paquete vacío de tallarines marca Zara,
un tambor gris largo plástico, de esos que se usan para transportar
combustible, rollo de vendas, botellas de vidrio, latitas, un árbolito
de navidad,
un caño de hierro oxidado, yo mismo
y mi pis.
.....

por Esteban Moore

 

(Fuente: Daniel Freidemberg) 

Héctor Giuliano (Murazzano, Italia, 1947 / Reside en San Juan, Argentina)

 

 

AUTUMN ZUMOS
QUE SE RECLAMAN
COMO UN NACIMIENTO INVISIBLE
 
 
"Ahora lo matas", pensé.
 
Un tercero
oficial ruso
había llegado,
cabello gris.
 
"...aquí descubren el placer de la droga..."
 
"Sólo son niños."
 
Kabul: una ciudad de fantasmas.
 
"Necesito aire."
 
 

- No publicado -
 

Carlos Guimeráns

 

 

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Si no hubiera fumado, nunca entendería mi relación con el viento. Con el fuego.
Con mi mano, forzada y moldeando un cuenco cerca del Alisio. Como el gesto de un autómata.
 
No sabría que aquel acto era íntimo y tan habitual.
No me sorprendería con su utilidad y eficacia; y no llegar a amarlo hasta miles de fuegos después.
 
No entendería cómo mirarían mis ojos ese fuego tan cercano. 
 
O la espera —sin necesidad— de ese instante veloz sin darme ni siquiera cuenta.
 
 
Carlos Guimeráns
5 jun 2025
 

Mircea Cartarescu (Bucarest, Rumania, 1 junio 1956)

 

 

 

 

 

ELEGÍA. SEGÚN CATULO

 

vendrá la muerte. los tallos ennegrecerán.
las fotografías conservarán una respiración negra.
las aguas se extenderán sobre los cuerpos de los insectos.
el segundero del reloj se retorcerá como una uña
sobre el pezón.
ojo de cristal, qué harás sin un lugar
para hacer el amor, porque solo las piedras
dejarán que las nubes se hinchen y estallen
en sudor negro sobre un rostro callado.
nos dispersaremos, amor, en la oscuridad del manómetro
y de la ballesta de aluminio, en un estrato donde los peces
abren su boca sedienta hacia el agua remachada
con pernos y viento.
reiremos en negro entre los dedos llenos de labios
cuando nos arranquen la aguja y la piel de las mejillas
y amarnos no podremos, separados
por la manta de barrotes. ¿qué haremos
allí en el aliento de los carburadores de acetileno
bajo una sangre oscurecida
por los reflectores negros de los fósiles?
las fotografías abrirán con lentitud los pétalos
al viento que esparce en los raíles del tranvía
nieve y órganos desperdigados
 

 (Traducción: Marian Ochoa de Eribe, española, y Eta Hrubaru, rumana)



ELEGIE. DUPA CATULLUS

 

va veni moartea, lujerii vor fi negri.
fotografiile vor mai păstra o respiraţie neagră.
apele se vor întinde peste trupurile insectelor.
secundarul ceasului se va răsuci ca o unghie
pe sfîrcul pieptului.
ochi de cristal, ce-ai să te faci fără un loc
de făcut dragoste, căci numai pietrele
vor lăsa norii să se umfle şi să plesnească
în sudoare neagră pe o faţă tăcută
ne vom împrăştia, dragoste, în întunericul manometrului
şi-al arbaletei de aluminiu, într-un strat unde peştii
desfac botul lor însetat spre apa nituită
cu buloane şi vînt.
vom rîde negru între degetele pline de buze
cînd ne vor smulge acul şi pielea obrajilor
şi să ne iubim nu vom putea, despărţiţi
de pătura cu gratii, ce-o să ne facem
acolo în suflul arzătoarelor cu acetilenă
sub un sînge întunecat
de reflectoarele negre ale fosilelor?
fotografiile vor desface cu-încetineală petalele
în vîntul care spulberă pe şinele de tramvai
zăpadă şi organe risipite


Faruri, vitrine, fotografii / Faros, escaparates, fotografías (1980)
En: Poesía esencial (2021)
Traducción del rumano y edición de Marian Ochoa de Eribe y Eta Hrubaru
Madrid: Editorial Impedimenta, 2022, pp. 76-77
 

(Fuente: Óscar Limache) 

Jennifer Elise Foerster (Colorado Spring, EE. UU., 1979 )

 

 

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VUELO 

 

De niña arrojé
a todos mis amigos imaginarios
por la ventanilla de un tren que iba a gran velocidad
porque quería sentir mi puño
romperse al soltarlos,
mientras sus cuerpos se estrellaban
contra la vía muerta,
sus entrañas: nieve
que se dispersaba en el viento,
sus cabecitas rodando
por las llanuras amarillas.
 
Porque creía que volverían.
Pero ninguno lo ha hecho desde entonces.
Ni siquiera aquellos a quienes no quería.
 
 
 
_______________________
en "Leaving Tulsa", University of Arizona Press, Tucson, 2013. Versión de Jonio González. En la imagen, Jennifer Elise Foerster (Colorado Spring, EE. UU., 1979 ) por Richard Blue Cloud Castaneda (Art Research Center)
 
 

FLIGHT

 

As a child I tossed
all my imaginary friends
out the window of a fast moving train
because I wanted to feel my fist
break open as I freed them,
as each of their bodies
whipped against the siding,
their insides: snow
dispersing into wind,
their little heads rolling
across the yellow plains.
 
Because I believed they would return.
But none have since.
Not even the ones I didn’t love.
 

 

(Fuente: Jonio González) 

Roy Sigüenza (Portovelo, El Oro, Ecuador, 23 de mayo de 1958)

 

 

Puede ser una imagen en blanco y negro de una o varias personas y personas estudiando 




.
La poesía: un entredicho que se va aclarando
o se zambulle frente a la amenaza del silencio,
de espaldas a la transparencia que se rompe;
un tropiezo que blanquea el hueso de la voz
ante el bullicio de las máscaras
que nos maltratan,
una forma de llegar a esa posibilidad
o también de perderla.
 
.
De: «𝘏𝘢𝘣𝘪𝘭𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘤𝘰𝘯 𝘭𝘰𝘴 𝘤𝘢𝘣𝘢𝘭𝘭𝘰𝘴» (2020)
.

 (Fuente: Grover González Gallardo Poesía)

Ferreira Gullar ( São Luís do Maranhão, Brasil, 1930 - Rio de Janeiro, 2016 )

 

 

 

The Voice of Neo-Concretism: Ferreira Gullar, 1930-2016 | Newcity Brazil 

 

 

Traducirse

 

Una parte de mí
es todo el mundo:
otra parte es nadie:
fondo sin fondo.
 
Una parte de mí
es multitud:
otra parte extrañeza
y soledad.
 
Una parte de mí
pesa, pondera:
otra parte
delira.
 
Una parte de mí
almuerza y cena:
otra parte
se espanta.
 
Una parte de mí
es permanente:
otra parte
se sabe de repente.
 
Una parte de mí
es vértigo apenas:
otra parte,
lenguaje.
 
Traducir una parte
en la otra parte
–que es una cuestión
de vida o muerte–
 
¿será arte?
/

(traducción Paloma Vidal y Mario Cámara)
 

(Fuente: Cecilia Pontorno)