Una noche en la Place du Calvaire
Santiago Sylvester nació en Salta, en 1942. Publicó unos veinte libros: de poesía, ensayo y cuento. Vivió veinte años en Madrid, actualmente vive en Buenos Aires. Recibió premios en Argentina y en España. Es miembro de número de la Academia Argentina de Letras.
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Los mendigos fumaban restos de tabaco
y se reían como si el mundo les perteneciera.
Una mujer, borracha, dormía como acunada por su madre
entre diarios viejos, moscas,
y los harapos del mundo
donde creí reconocer la bufanda de mi hermano,
pedazos de mi camisa,
botones azules que no servían para muestra de nada.
Uno al otro se cuidaban
porque sabían que no es fácil morir.
Estaban como en los juegos de la infancia,
sueltos, unidos sin memoria
y en medio de ellos
un hombre rubio tocaba el violín
como si fuese un oficiante
que anunciaba el buen tiempo para los desamparados.
Tenía una corbata verde
y movía armoniosamente la mano,
guiada por la música como por una profecía,
y no dejaba su sombrero en el suelo
ni pedía clemencia o tregua a la ciudad.
Más de una hora estuvimos escuchando la música
que no era de esa ciudad sino de todo el mundo
(de todas las plazas, de los caminos que dan al mar)
y de nuestra fe sin amparo
que nuevamente se perdió entre luces, carteles,
mujeres de mirada triste
y galerías humosas.
(Este poema fue escrito para recordar
una noche de 1974,
y esa música libre como un gesto inútil.)
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Extraído de Santiago Sylvester, La conversación, Visor Libros, Madrid, 2020, pp. 21-22 | Buenos Aires Poetry, 2022
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