FICCIONES DE LA SANGRE
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| Alejandro Elissagaray |
con qué vino me hicieron
con qué humareda de cuervos. con qué
relámpago de soles,
en el mar,
con qué licor de la desesperación
de los abismos
y no la otra muerte:
la iluminada de destrenzar el silencio y la piel
y no la de las bocas de pradera
con ácido en el cerebro lleno de culebras
sin olvidos ni rayos
complejo como el trueno
en su infierno simultáneo
toda alquimia ha sido vana contra los picotazos
de cualquier herejía bella
contra el susurro de esos huecos de madurez
en la noche
cómo disolver la carne en una hondonada de corazones
en un reverbero virgen de la muerte
y la gran serpiente de mi pulmón sostiene con sus fuegos mojados
toda la fragilidad de las tardes intensas
que naufragaron por mi piel
toda la fragilidad del hospicio y del océano a cuyas bocas
de orgullo solamente me someto
y luego los lechos de sol con nieblas que fluyen
en la luminosidad
y esa paz violenta
con los clarines del amanecer
a la cual todos los diamantes de este mundo fueron incapaces
de incendiar
por huir de vuestros lazos
oh mujeres de pechos de zozobra
y de una belleza larga y salvaje
el cerebro golpea con amargura esa puerta que sangra
el dibujar de pequeñas almas carnales
que relumbran entre las olas del tiempo
frías y hemisféricas almas inalcanzables
como la oscura serenidad en los ojos de Edipo
(1981)
Alejandro Elissagaray (Buenos Aires, 1954) Poeta, ensayista y periodista.
(Fuente: Alpialdelapalabra)
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