Samuel Segura (Ecatepec, México, 1987)

 

El corazón es un órgano destructor (Colección Pippa Passes, 2022)

 

 

 

Samuel Segura (Ecatepec, México, 1987), es un poeta y novelista mexicano. Ha publicado las novelas Metal (Fondo de Cultura Económica/UNAM, 2018), El sufrimiento de un hombre calvo (Vodevil Ediciones, 2017), la novela gráfica Pandemonio (ilustrada por Israel Campos Caleón, 2021) y los libros de cuento Cada monstruo tiene su debilidad (Narrativa, 2018) y ¡Horda! y otros relatos (BUAP, 2022).
Cursó la licenciatura en ciencias de la comunicación por la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM), y el diplomado en guion cinematográfico del Centro de Capacitación Cinematográfica (CCC). Becario del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes (Fonca) en la categoría de Letras, especialidad en Novela, de la generación 2019-2020. Es baterista y letrista de Asedio, banda de metal con la que lleva quince años tocando.
En 2018 fundó el despacho de contadores de historias Narrativa, donde se desempeña como fotógrafo y realizador.

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Perros sin dueño

¿Te has fijado cómo
cuando ladran los perros de azotea
en realidad piden auxilio y buscan
llamar tu atención?

Quieren que los bajes,
que los liberes para no servir más
a su dueño
que los patea y los tiene
sin comer,
sin beber,
atados
ahí arriba,
bajo el cielo.

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Perrro infernal

Te debo la vida, Bukowski.
Y si no, por lo menos, la sonrisa de aquella mujer.
(Que viene a ser lo mismo.)

Yo era universitario, en esos días
el cabello me llegaba
—casi—
hasta el culo.
Y pensaba: si no ligo
ahora
todo lo que no he ligado
en mi vida
jamás
lo ligaré.

Fue una tarde, que caminaba dispuesto a entrar
al metro
luego de un pesado día de escuela
en el que mi vocación me había abrumado
casi tanto
como ella,
cuando me detuve en el puesto de libros que ahí había
y miré los títulos: ediciones piratas
de accesible precio
para miserables
(universitarios)
como yo.

Y ahí estaba tu nombre, tu apellido
un libro gris de letras rosas; una mujer enmascarada,
desnuda
encima de un tótem/jabalí
en la portada.
El amor es un perrro infernal, así
con tres erres, escrito
estaba el título y me dije: vaya,
qué chingados
será esto.

Era poesía.
Nunca, probablemente
había leído un libro de poemas.
Mucho menos como esa vez, en la que bebí
tus escritos conforme el metro, atascado
de gente, de otros jóvenes (miserables)
como yo
avanzaba lento
por el túnel negro
una y otra vez
hasta la última estación.

Un par de días después le leí
uno de tus poemas
a aquella mujer
de hermosos ojos, como sus pechos
que me había bateado
varias veces
como muchas otras, sin miramientos.
“¿A poco eres poeta?”, me dijo antes
de que empezara a leerle el que se llama
como el libro
y que transcribí
en una hoja
de mi cuaderno.
“El amor es un perro infernal”,
dijo, tras escucharme
y sonriente aceptó
a tomarse un par de chelas
contigo.

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Hemingway

Veo una película en la que Hemingway
escribe de pie, durante horas,
reportajes y novelas; una excentricidad propia
de escritores como él.

Ella mira la película a mi lado
juntos, los dos, en la madrugada
cubiertos, en gran parte, por una cobija rosinegra
con un león bordado
al frente.
Una excentricidad propia
de escritores como nosotros.

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SAMUEL SEGURA
El corazón es un órgano destructor
Buenos Aires Poetry, 2022.
76 pp.; 20,32 x 13,34 cm.
ISBN 978-987-8470-33-7
Poesía mexicana.

Colección PIPPA PASSES Paperback | Colección de Poesía en Lengua Hispana de autores contemporáneos (México, Argentina, Chile, España, Colombia, Perú & Ecuador).

 

(Fuente: Buenos Aires Poetry)