François Villon (1341-1463)

Balada de la gorda Margot

 Si amo a la bella y sírvola os asusto?
¿me juzgáis vil y tonto y mentecato?
Tiene ella bienes para todo gusto.
Por su amor ciño daga, escudo y mato.
Cuando alguien viene tomo pronto un vaso
y de la pieza escúrrome callando.
Después le traigo queso y pan, lo abrazo,
si paga bien le digo: “¿Vuelve? ¿Cuándo?
Cuando esté en celo, amigo, lo esperamos
en el burdel en donde el pan ganamos”.

Mas si amanece y no aportó dinero
¡ay de Margot! entonces enfurezco,
no puedo verla, degollarla quiero.
Tomo sus atavíos, salgo al fresco
y con que iré a venderlos la amenazo.
Ella se planta como el Anticristo
y de matarla ahí mismo sería el caso
pues por la muerte júrame de Cristo
que no lo haré. Y así peleamos
en el burdel en donde el pan ganamos.

Pero vuelve la paz, se tira un pedo
más criminal que de un cañón la bala,
riendo me da un golpe, luego, quedo,
“¡súbete!” dice, en tanto que se instala.
Dormimos como un zueco, ambos beodos.
Si despierta y su vientre aún reclama
se alza y me monta, tales son sus modos.
¡Nos aplasta!” gemimos yo y la cama,
“¡Por tu lujuria nos desvencijamos!”
en el burdel en donde el pan ganamos.

Que llueva o truene, tengo el pan seguro.
Soy vicioso y halléme una viciosa.
No sé cuál de los dos lo es más, lo juro.
Y la basura nos parece hermosa
y el honor nos repugna y lo ahuyentamos
en el burdel en donde el pan ganamos.


(Trad.  Rubén Reches)

Fuente: Cainabella blog

Xel - Ha López Méndez (México)

Acariciando a Charly Miau después

del trabajo

Mi gato y yo odiamos la riqueza

escribimos una nota para que se mueran los ricos

para que se les reviente la mano bajo la máquina textil de unos chinos

bajo la máquina infernal de una marca bonita

odiamos a los ricos porque viven en los bosques

como los lobos como las princesas

y se comen los frutos buenos y el aire bueno

no queremos defender a nadie

nosotros también odiamos a los pobres

que se comen la sombra del fruto malo y el aire malo

y siempre enseñan una mano sucia

y nadie los entiende

mi gato y yo velamos por nuestro tazón lleno

he dicho lleno para que quede claro

ni desbordado ni vacío

he dicho velamos

porque los pobres se roban la tranquilidad del gato

y los ricos nos roban por las noches algo más que el sueño

odiamos la miseria

pedimos que a los ricos se los coman los gusanos desde las tripas vivas

pedimos a los ricos que se acerquen y que les duela algo

que jamás se les quite

pedimos que a los ricos les duela

algo

alguna cosa

distinta en el cuerpo

alguna vez.

 

 

(Fuente: El hombre aproximativo blog)

Wislawa Szymborska (Polonia)

Las tres palabras más extrañas

Cuando pronuncio la palabra Futuro,
la primera sílaba pertenece ya al pasado.


Cuando pronuncio la palabra Silencio,
lo destruyo.

Cuando pronuncio la palabra Nada,
creo algo que no cabe en ninguna no-existencia.

Antonio Cisneros (Perú)

La araña cuelga demasiado lejos de la tierra

La araña cuelga demasiado lejos de la tierra,

tiene ocho patas peludas y rápidas como las mías

y tiene mal humor y puede ser grosera como yo

y tiene un sexo y una hembra -o macho, es difícil

saberlo en las arañas- y dos o tres amigos,

desde hace algunos años

almuerza todo lo que se enreda en su tela

y su apetito es casi como el mío, aunque yo pelo

los animales antes de morderlos y soy desordenado,

la araña cuelga demasiado lejos de la tierra

y ha de morir en su redonda casa de saliva,

y yo cuelgo demasiado lejos de la tierra

pero eso me preocupa: quisiera caminar alegremente

unos cuantos kilómetros sobre los gordos pastos

antes de que me entierren,

y ésa será mi habilidad.

 

 

 

(Fuente: El hombre aproximativo blog)

Angel Ortuño (México, 1969 - 2021)

 

Flores tropicales en un invernadero

Así pasa a veces en la vida
caballeros.
Una máquina me destrozó la mano
y perdí
mi trabajo de cajero en una sex-shop.

Lo digo con vergüenza
por ahí he visto cosas
que no quisiera hacerles.
Sé también que los jóvenes
abarrotan nuestras prisiones y que al lado
de la mugre y el hedor de las celdas
este camión recuerda
el dulce paladar de una princesa rusa
o los párpados de usted
antes de cincuenta años de cosméticos.
Pero no me desvío del asunto.
Yo no quiero pedirles
ni dinero ni ayuda.
Sólo que no aparten la vista cuando termine de quitarme la
venda.

(Fuente:  El hombre aproximativo blog)

Alfonso Alcalde (Chile, 1921-1992)

Variaciones sobre el Tema del Amor y  la Muerte

 

*

AQUELLOS
que ensalzaron
sus odios, la coquetería
y hasta la breve total
ilusión del momento,
y se desnudaron
y enemigos atroces
mordiéronse estrangulados
cantando
y volvieron una y otra vez
sobre sus cuerpos
y jamás los encontraron

EL AMOR LOS PROTEJA

*

AQUELLOS
suicidas
decapitados a borbotones
aún anclados dentro de la muerte,
aquellos que se devoraron
frotándose como piedras
para iniciar el primer fuego

EL AMOR LOS BENDIGA

*

AQUELLOS
que abandonaron sus ropas,
las inexplicables llaves de los hogares
y borraron toda huella de vida
ultimándose uno al otro
acusándose de mutua fidelidad
y blasfemaron sobre el único
cadáver del amor

SEAN ENSALZADOS

*

AQUELLOS
desgarrados en la despedida
los que murieron
al quedar aislados
y después regresaron como

bólidos

chorreando comprensión
justicia, perdón, ecuanimidad
y adulterio de rodillas

DEBEN SER ADMIRADOS

*

AQUELLOS
que oraron al borde de los catres
junto a las rejas que parecian ataúdes
que son ataúdes y en general todos
aquellos que practicaban la indivisibilidad
del ser, la gestación como maldición,
la fecundidad por descuido,
los que se multiplicaron
a la deriva de sus grandes derrotas
y huecos permanecieron y vacíos vivieron:
los que encadenaron, ataron, sumaron
compraron o vendieron a una sola mujer
crucificándola de espaldas todas las noches
solitarias.

*

AQUELLOS
que hicieron un culto de la tentación
y tentados se odiaron y tentados también
se amaron hasta con desgarrado frenesí;
los que estuvieron dentro de sus cuerpos
sólo un momento, desalojándolos después
por todas sus heridas.
Los que los habitaron a medias, tímidos
blasfemos de una jornada, los que en una
noche recuperaron el amor de una vida,
los que en una vida como una gota sobre la piedra
perforaron el amor y lo horadaron sin importarles
el tiempo, imperturbables, eternos en su porfía
y luego la piedra, la mujer, se diluyó con la
primera luz del alba, de la muerte, del día.

*

AQUELLOS
que disecaron sus solitarias
porciones de tristeza
a lágrima viva y luego ultrajaron
el llanto
en algunos profundos cuartos
azules borrosos amarillentos
de hoteles de tercera clase
siempre con un decapitado al final
trancando la única puerta de escape.
AQUELLOS
que exterminados de bruces
marchitos para siempre
hirvieron en su propio
cristalino y transpirado caldo glorioso

TODOS SEAN PERDONADOS

*

AQUELLOS
que inventaron
y patentaron la dicha
a tanto la hora, el
milímetro y el pedazo
de blando, desvaído
seno
ya irremediablemente
sin resorte
a tanto la barata imperdonable
presa,
la pierna suelta
en su estantería
liquidándose por vejez y fin de temporada
en nombre de la pureza total
y la plácida música
de los dientes apretados
de la mujer
cuando se aferra a ella misma
escapando de su cuerpo,
como si una tempestad
inexplicable y vengativa
les soplara los huesos y huyera
despeñándose entre los colchones
los acantilados y el mar

EL AMOR LOS REDIMA

*

AQUELLAS
que esperaron de pie
dar a luz un pedazo de algo,
de musgo, de mano o dedo útil,
de pared humana, de benéfico rocío
inspiradas en el frenético deseo
de proyectarse o eternizarse
en nombre del hastío
la pereza
y la esperanza

RECIBAN NUESTRA GRATITUD

*

AQUELLAS
que en su sexo como un cráter
escucharon zumbar la tierra
y los hirvientes huesos
del hombre
bajo la entraña terrestre
y abrieron las piernas
en nombre de la perpetuidad
de la especia, y por último
parieron a desgano hijo tras hijo
y fueron abrumadas con el peso del
universo que se licuó en el alma,
que les apuró los huesos, que se
los quebró, quemándolos hasta que
un fino hilo rabioso circuló por sus
rostros y giró y giró hasta envejecerlas
para siempre como espejo roto.

Anne Carson

"Ella"

Traducción de Juan Carlos Villavicencio

Ella vive en un páramo en el norte.
Ella vive sola.
La primavera se abre ahí como una espada.
Viajo todo el día en trenes y traigo un montón de libros –

algunos para mi madre, algunos para mí
incluyendo la Obra Reunida de Emily Brontë.
Esta es mi escritora favorita.

También mi principal temor, al que me quiero enfrentar.
Cada vez que visito a mi madre
siento que me convierto en Emily Brontë,

mi solitaria vida a mi alrededor como un páramo,
mi cuerpo desgarbado pisoteando los lodazales con una mirada de transformación
que muere cuando entro por la puerta de la cocina.
¿Emily, cuál es la carne que necesitamos?

en The Glass Essay, 1995

She

She lives on a moor in the north. / She lives alone. / Spring opens like a blade there. / I travel all day on trains and bring a lot of books— // some for my mother, some for me / including The Collected Works Of Emily Brontë. / This is my favourite author. // Also my main fear, which I mean to confront. / Whenever I visit my mother / I feel I am turning into Emily Brontë, // my lonely life around me like a moor, / my ungainly body stumping over the mud flats with a look of transformation / that dies when I come in the kitchen door. / What meat is it, Emily, we need?

Fuente: Descontexto

Anne Sexton

"El arte negro"

Traducción de Juan Carlos Villavicencio

¡Una mujer que escribe siente demasiado
aquellos trances y augurios!
Como si las bicis y los niños y las islas
no fueran suficientes; como si fueran chismosos y dolientes
y las verduras nunca fueran suficientes.
Ella piensa que puede advertir a las estrellas.
Una escritora es esencialmente una espía.
Cariño mío, yo soy esa chica.

¡Un hombre que escribe sabe demasiado
de tales hechizos y fetiches!
Como si las erecciones y los productos y las convenciones
no fueran suficientes; como si máquinas y guerras
y galeones nunca fueran suficientes.
Con muebles usados fabrica un árbol.
Un escritor es esencialmente un criminal.
Cariño mío, tú eres ese hombre.

Nunca nos amamos a nosotros mismos,
odiando incluso nuestros sombreros y zapatos,
nos amamos, preciosos, preciosos.
Nuestras manos son de color azul claro y suave.
Nuestros ojos están llenos de terribles confesiones.
Pero cuando nos casamos
los niños se largan disgustados.
Hay demasiada comida y aquí no queda nadie
para tragarse toda esta abundancia tan extraña.

en Poetry, agosto 1962

The Black Art

A woman who writes feels too much, / those trances and portents! / As if cycles and children and islands / weren’t enough; as if mourners and gossips / and vegetables were never enough. / She thinks she can warn the stars. / A writer is essentially a spy. / Dear love, I am that girl. // A man who writes knows too much, / such spells and fetiches! / As if erections and congresses and products / weren't enough; as if machines and galleons / and wars were never enough. / With used furniture he makes a tree. / A writer is essentially a crook. / Dear love, you are that man. // Never loving ourselves, / hating even our shoes and our hats, / we love each other, precious, precious. / Our hands are light blue and gentle. / Our eyes are full of terrible confessions. / But when we marry, / the children leave in disgust. / There is too much food and no one left over / to eat up all the weird abundance.

(Fuente:  Descontexto)

Susana Thénon (Buenos Aires, 1937-1990)

VERDUGO
 

Una voz cercana

me repite: descansa,

y yo

descansar no podría

sino como en sueño

latente,

como flecha que reposa

en su carcaj.

Cada día

mis horas

se tornan más agudas,

más ásperas,

desde que no respiro

y el sol me arde.

Conozco las palabras

a cuyo sonido

las puertas vuelan como plumas

y el cielo es un cojín a los pies.

Conozco el castigo.

Conozco todos los castigos.

Pero hoy amanecí verdugo. 

 

 

MINUTO

En todo instante

se renueva

la fugaz memoria de los espejos,

el perfil hosco de los cuerpos oxidados,

el andamiaje de palabras

no habitadas por manos

o por bocas oscuras.

El tiempo arruga los caminos,

borra las miradas lejanas,

va encendiendo la muerte en los rincones.

Y cómo no saber esto:

llegará un minuto vacío

que añore nuestros rostros. 

 

 

CÍRCULO 

 

Digo que ninguna palabra

detiene los puños del tiempo,

que ninguna canción

ahoga los estampidos de la pena,

que ningún silencio

abarca los gritos que se callan.

Digo que el mundo es un inmenso tembladeral

donde nos sumergimos lentamente,

que no nos conocemos ni nos amamos

como creen los que aún pueden remontar sueños.

Digo que los puentes se rompen

al más leve sonido,

que las puertas se cierran

al murmullo más débil,

que los ojos se apagan

cuando algo gime cerca.

Digo que el círculo se estrecha cada vez más

Y todo lo que existe

Cabrá en un punto. 

 

 

NO 

 

Me niego a ser poseída

por palabras, por jaulas,

por geometrías abyectas.

Me niego a ser

encasillada,

rota,

absorbida.

Sólo yo sé como destruirme,

cómo golpear mi cabeza

contra la cabeza del cielo,

cómo cortar mis manos y sentirlas de noche

creciéndome hacia adentro.

Me niego a recibir esta muerte,

este dolor,

estos planes tramados, inconmovibles.

Sólo yo conozco el dolor

que lleva mi nombre

y sólo yo conozco la casa de mi muerte.

CAMINOS 

 

Ceguera del gesto

cuando en vano se aferra

al muro espeso de los hechos consumados.

Densa guitarra de la sangre

acompañando la canción

nocturna y subterránea.

Deambular entre gritos

anónimos,

entre multitudes de hambre,

bajo cielos ajenos.

Entre mansos,

Desesperanzados ecos. 

 

 

 

AQUÍ 

 

Clávate, deseo,

en mi costado rabioso

y moja tus pupilas

por mi última muerte.

Aquí la sangre,

aquí el beso roto,

aquí la torpe furia de dios

medrando en mis huesos.

NO ES UN POEMA 

 

Los rostros son los mismos,

los cuerpos son los mismos,

las palabras huelen a viejo,

las ideas a cadáver antiguo.

Esto no es un poema:

es un grito de rabia,

rabia por los ojos huecos,

por las palabras torpes

que digo y que me dicen,

por inclinar la cabeza

ante ratones,

ante cerebros llenos de orín,

ante muertos persistentes

que obstruyen el jardín del aire.

Esto no es un poema:

es un puntapié universal,

un golpe en el estómago del cielo,

una enorme náusea

roja

como era la sangre antes de ser agua.

POEMA

Yo creo en las Noches”.

R. M. Rilke

Ayer tarde pensé que ningún jardín justifica

el amor que se ahoga desaforadamente en mi boca

y que ninguna piedra de color, ningún juego,

ninguna tarde con más sol que de costumbre

alcanza a formar la sílaba,

el susurro esperado como un bálsamo,

noche y noche.

Ningún significado, ningún equilibrio, nada existe

cuando el no, el adiós,

el minuto recién muerto, irreparable,

se levantan inesperadamente y enceguecen

hasta morirnos en todo el cuerpo, infinitos.

Como un hambre, como una sonrisa, pienso,

debe ser la soledad

puesto que así nos engaña y entra

y así la sorprendemos una tarde

reclinada sobre nosotros.

Como una mano, como un rincón sencillo

y umbroso

debería ser el amor

para tenerlo cerca y no desconocerlo

cada vez que nos invade la sangre.

No hay silencio ni canción que justifiquen

esta muerte lentísima,

este asesinato que nadie condena.

No hay liturgia ni fuego ni exorcismo

para detener el fracaso risible

de los idiomas que conocemos.

La verdad es que me ahogo sin pena,

por lo menos he resistido al engaño:

no participé de la fiesta suave, ni del aire cómplice,

ni de la noche a medias.

Muerdo todavía y aunque poco se puede ya,

mi sonrisa guarda un amor que asustaría a dios.

Eugenio Montale

Tropezar

Tropezar, trabarse

es necesario

para despertar a la lengua

de su sopor.

Pero el balbuceo no basta

y aunque hace menos ruido

también él está descompuesto. Así,

es necesario resignarse

a una media habla. Cierta vez

alguien habló por entero

y fue incomprensible. Cierto,

creía ser el último

hablante. En cambio ha sucedido

que todos hablan todavía

y el mundo

desde entonces está mudo.

Enrique Lihn (Chile, 1929-1988)

PORQUE ESCRIBÍ

A Cristina y Angélica

Ahora que quizás, en un año de calma,

piense: la poesía me sirvió para esto:

no pude ser feliz, ello me fue negado,

pero escribí.

Escribí: fui la víctima

de la mendicidad y el orgullo mezclados

y ajusticié también a unos pocos lectores;

tendía la mano en puertas que nunca, nunca he visto;

una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.

Pero escribí: tuve esta rara certeza,

la ilusión de tener el mundo entre las manos

-¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco

con toda su crueldad innecesaria-.

Escribí, mi escritura fue como la maleza

de flores ácimas pero flores en fin,

el pan de cada día de las tierras eriazas:

una caparazón de espinas y raíces.

De la vida tomé todas estas palabras

como un niño oropel, guijarros junto al río:

las cosas de una magia, perfectamente inútiles

pero que siempre vuelven a renovar su encanto.

La especie de locura con que vuela un anciano

detrás de las palomas imitándolas

me fue dada en lugar de servir para algo.

Me condené escribiendo a que todos dudaran

de mi existencia real

(días de mi escritura, solar del extranjero).

Todos los que sirvieron y los que fueron servidos

digo que pasarán porque escribí

y hacerlo significa trabajar con la muerte

codo a codo, robarle unos cuantos secretos.

En su origen el río es una veta de agua

-allí, por un momento, siquiera, en esa alturaluego,

al final, un mar que nadie ve

de los que están braceándose la vida.

Porque escribí fui un odio vergonzante,

pero el mar forma parte de mi escritura misma:

línea de la rompiente en que un verso se espuma

yo puedo reiterar la poesía.

Estuve enfermo, sin lugar a dudas

y no sólo de insomnio,

también de ideas fijas que me hicieron leer

con obscena atención a unos cuantos psicólogos,

pero escribí y el crimen fue menor,

lo pagué verso a verso hasta escribirlo,

porque de la palabra que se ajusta al abismo

surge un poco de oscura inteligencia

y a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados.

Porque escribí no estuve en casa del verdugo

ni me dejé llevar por el amor a Dios

ni acepté que los hombres fueran dioses

ni me hice desear como escribiente

ni la pobreza me pareció atroz

ni el poder una cosa deseable

ni me lavé ni me ensucié las manos

ni fueron vírgenes mis mejores amigas

ni tuve como amigo a un fariseo

ni a pesar de la cólera

quise desbaratar a mi enemigo.

Pero escribí y me muero por mi cuenta,

porque escribí porque escribí estoy vivo.

Efraín Huerta (México, 1914-1982)

AY POETA

Primero

Que nada

Me complace

Enormísimamente

Ser un buen poeta

De segunda

Del Tercer Mundo.

 

 

 

ESA SANGRE

 

No la veo, no me baña su doloroso color,

ni la oigo correr sobre las piedras,

ni mis manos la tocan,

ni mis cabellos se oscurecen,

ni siquiera mis huesos se ponen amarillos,

ni aún mi saliva es verde, amarga y pálida.

No la he visto. No. No la he sentido

en mi propia sangre revolotear

como pájaro perdido, llorando

o nada más en busca de descanso.

Es horrible que no llueva sangre española

sobre las ciudades de América,

como sangre de toros embistiendo

o lágrimas de águilas.

Pero sí, sí la veo, sí corre

por el cielo de mi ciudad,

sí la tocan mis manos,

sí mis cabellos oscurecen de miedo,

sí mi boca es una herida espantosa

y mis huesos roja pesadumbre.

La he visto, la he tocado

con mis propios asustadizos dedos,

y todavía estoy quejándome de pena,

de noche, de nostalgia.

Yo soy testigo de esa sangre.

Puedo decir que hablé con ella

como un árbol ensangrentado

con una casa deshabitada;

puedo decir a los incrédulos

que en su corriente iban,

secos, mudos ojos y ojos de jóvenes,

ojos y ojos de niños,

manos, manos de ancianos,

y vientres prodigiosos de muchachas,

y brazos prodigiosos de muchachos,

y mucho, muchísimo dolor,

y dientes españoles,

y sangre, siempre sangre,

Yo era. Yo era simplemente

antes de ver esa sangre.

Ahora soy, estoy, completo,

desamparado, ensordecido,

demasiado muerto para poder, después,

ver con serenidad ramos de rosas

y hablar de orquídeas.

Yo soy testigo de esa sangre,

de esas palomas, de esos geranios,

de esos ojos con sal,

de aquellos mustios vientres

y sexos apagados.

Yo soy, testigo muerto, testigo de la sangre

derramada en España,

reverdecida en México

y viva en mi dolor.

 

 

CON PASIÓN

 

Y así

Le dije

Con desolada

Y cristiana

Bondad:

Desnúdate

Que yo

Te

ayudaré

 

 

 

DE PLANO

 

No hay

Peor

Poesía

Que la

Que no se

Hace

 

 

DISCRIMINACIÓN

 

¿Y

Por qué

Nadie

Habla

De los

Presos

Poéticos?

Efraín Huerta (Guanajuato, 1914 – Ciudad de México, 1982)  ​​