José Pulido (Venezuela, 1945)

 

 

EL PRIMER PRINCIPIO

 

Suave bandada martirizada sin distancias

pájaros borrándose quisieron conocer

la primera gota madre embarazada de océano

pájaros comunes no existen, pájaros es un reino

se fueron y llegaron hasta la única lágrima

sudor, rocío de piedra de un desierto infectado de luna 

 

Como no había un inicio todavía, una segunda gota

se reflejó en la primera, la tercera se desbordó

en cuadros de ajedrez plenos de nubes invernales

y así continuaron peligrosamente

multiplicando transparencias en el vacío

hasta que escucharon el principio de las aves

y se formó una ola que parió diez y cada una de las diez

parió veinte: gravidez gestando matemáticas

en concubinato con el infinito

 

Las aguas bramaban anunciando “Tenemos un alevín”

¿qué es un alevín? preguntó uno de los pájaros iniciales

allá arriba encima, azules sobre azules apareados éteres

y en medio de la nada, el mar ya adulto alojado en los ojos

de la primera Venus, dijo: un pez

 

 

Juan Gelman (Bueno Aires, 1930 - Ciudad de México, 2014)

 

 

   

II
     (ropas)


la toalla donde dejo mi rostro
encontrarse con el tuyo anterior
sudor contra tu aroma
allá habrán de entenderse

como señales o distancias
marcadas en la ropa
para que existas

sea.

     XCI

toda poesía es hostil al capitalismo
puede volverse seca y dura pero no
porque sea pobre sino
para no contribuir a la riqueza oficial

puede ser su manera de protestar de
volverse flaca ya que hay hambre
amarilla de sed y penosa
de puro dolor que hay puede ser que

en cambio abra los callejones del delirio y las bestias
canten atropellándose vivas de
furia de calor sin destino puede
ser que se niegue a sí misma como otra

manera de vencer a la muerte
así como se llora en los velorios
poetas de hoy
poetas de este tiempo

nos separaron de la grey no sé qué será de nosotros
conservadores comunistas apolíticos cuando
suceda lo que sucederá pero
toda poesía es hostil al capitalismo

 

 Los poemas seleccionados pertenecen al libro “Cólera buey”, Editorial Seix Barral. 

(Fuente: Aire nuestro) 

Enrique Arias Beaskoetxea (Bilbao, España, 1958)

 

 

 

12 poemas de PENUMBRA 

  

(3)

Ya me es indiferente en qué lenguaje

no seré comprendida.

Marina Tsvietáieva

XXV.

mientras tanto espero

que palabras se decanten

sobre la hoja en blanco

y la escritura incesante

acabe este u otro poema

XXVI.

bajo las persianas

para no quemarme los ojos

cierro la puerta

para alejar a todo el mundo

leo poemas traducidos

para presuroso abandonarlos

XXVII.

mientras tanto observo

mi ánimo desmoronarse

mi alma partirse

en mil esquirlas

de vidrio y abandono

al modo de vasos

lanzados contra la pared

XXVIII.

un antiguo reloj

reposa en una mesilla

mientras espera su parada

los segundos marchan

a cámara lenta

cuando se detenga

mi corazón se partirá

y no sabrá adónde ir

XXIX.

la angustia habita

los rincones de la casa

huésped permanente

pero no convidada

lo oscuro avanza por un túnel

de la incertidumbre

a falta de un acto de voluntad

XXX.

lo que queda

tras el silencio

es el anhelo del viento

en la extensión del desierto

XXXI.

bajo la llanura

yace latente

un callado augurio

de dolor y pesadumbre

XXXII.

ese cuerpo abandonado

se ovilla con mantas

esperando que la noche

avance hacia la nada

XXXIII.

no hay nada por lo que seguir

no hay lucha ni huida

todo en el presente

tan solo rendición

sin armas ni firmas

XXXIV.

de dónde llega

esta inaudita calma

que se derrama

como un océano

sobre mí y mis horas

XXXV.

alejado de todos los seres

alejado del mundo

alejado de uno mismo

solo queda un desierto

sobre el que sopla

el viento ante la ausencia

XXXVI.

a veces las palabras

no acuden a la cita

el papel se deshace

en copos de nieve

la tinta se desploma

goteando en el suelo

 

 

 

 Enrique Arias Beaskoetxea. inéditos

pintura japonesa sobre papel del siglo XVIII titulada "Hielo agrietado" por Maruyama Ōkyo.

 

(Fuente: Voces del extremo) 

Osvaldo Aguirre (Colón, Santa Fe, 1964)

 

 

 

 

 

LA HERENCIA

 

El viaje fue cansador

y la medicación

previa al desayuno

la dejaba abombada

un buen rato,

pero estuvo orientada

en tiempo y espacio

y tenía una expresión

de indiferencia,

como si no valiera la pena

fastidiarse con las personas

que la sometían a ese ajetreo,

como si los camilleros

fueran sus pajes

y la ambulancia un trineo

real. Directo al quirófano

fue la orden del cirujano.

Ahora descansa en el cuarto

donde la recibí, perdida

por la anestesia,

por el estrés de la situación.

Nada que no sea normal.

Pero me reprocha

la demora en llegar

al hospital, y esa queja

se mezcla con la historia

de una mujer

que le revuelve la ropa

y la acusa de robarle

un interesado

en la colación de grado

del magisterio, en el Normal

de San Nicolás, cincuenta,

sesenta años atrás.

La enfermera no se da cuenta

o es cómplice, y ella insiste

con que la desconocida

le recrimina, la insulta,

y es una injusticia,

hasta que se olvida

y trata de dormir.

Me quedo a su lado

con la televisión encendida

y la cena que no ha probado.

Soy su heredero y tengo

una forma parecida de mirar

el mundo y el mismo orgullo

de una memoria intacta,

sin llegar al delirio. Por ahora.

Por ahora. Me reconozco

en esa mujer incapaz de moverse,

de hacer sola lo más mínimo,

ofendida por el trato que recibe,

y sé que heredar

es contraer una deuda

antes que suceder a alguien

o parecerse más o menos.

Un ruido la sobresalta,

está segura de lo que tiene

ante la vista desde la cama,

pero no sabe cómo interpretar

lo que sospecha más allá.

¿Es aquella mujer que atraviesa

el salón hecha una furia,

el escándalo de la graduación?

Le parece que viene la lluvia

y presta atención, le parece

que se levanta viento,

le parece que cae piedra

y se preocupa

como si estuviera

en el campo y la ventana

con rejas diera al patio

de rosas y azucenas,

como si aquello no fuera

tiempo pasado. Allá vamos,

ella con sus fantasmas

y yo con mi legado.

(Fuente: Daniel Rafalovich)

 

Wislawa Szymborska (Prowent, Polonia, 1923-Cracovia, 2012)

 

 

 

UN POEMA DE WISLAWA SZYMBORSKA EN POESÍA COMPLETA

 

HIJOS DE LA ÉPOCA

Somos hijos de la época,

la época es política.

Todos tus asuntos, los nuestros, los vuestros,

asuntos diurnos, asuntos nocturnos,

son asuntos políticos.

Quieras o no quieras,

tus genes tienen un pasado político;

la piel, un tono político;

los ojos, un aspecto político.

Lo que dices tiene ecos

y lectura lo que callas,

de cualquier forma, políticos.

Hasta yendo por el bosque

son políticos tus pasos

sobre una base política.

Los poemas apolíticos son políticos también,

y arriba brilla la luna,

un objeto no lunático.

Ser o no ser, esa es la cuestión.

Qué cuestión, respóndeme, mi amor.

Una cuestión política.

No es necesario siquiera que seas un ser humano

para cobrar una importancia política.

Basta que seas petroleo,

forraje o materia reciclada.

O una mesa de debates sobre cuya forma

se discutió varios meses:

¿en cuál negociar sobre la vida y la muerte?

¿en una redonda o en una cuadrada?

Y mientras, ha muerto gente,

han muerto animales,

han ardido casas,

se han perdido campos de cultivo,

como en tiempos remotos,

y menos políticos.

Wislawa Szymborska

Poesía completa

Traducción de Abel Murcia, Gerardo Beltrán y Katarzyna Moloniewicz

Visor

 

                  (Fuente: Papeles de Pablo Müller) 

Verónica Volkow (México, 1955)

 

 

"Jardín"

 

 

 

 

Hay en mi jardín rosas que deshojan

un corazón abierto al descampado.

Así es la flor,

su desnudez es magia.

Le pido a la rosa me guarde,

en la fragilidad, secretos dones

y a la espina me otorgue la humildad

y sus manos precisas.

Pido un techo que no tape, que recuerde al cielo

y una ciudad que es nueva siempre

porque no agota sus caminos,

y le pido al río su fluir,

su muerte en el instante

que también es vuelo.

 

 

Verónica Volkow, incluido en Poetas latinoamericanas. Antología crítica  (Escuela de Estudios Literarios, Universidad del Valle, Colombia, 2009, selec. de Carmiña Navia Velasco).

(Fuente: Asamblea de palabras)

 

Billy Collins (Nueva York, EEUU, 1941)

 

 

Olvido

El nombre del autor es lo primero que se pierde;
con obediencia siguen luego el título, el argumento,
el desenlace trágico, y la novela misma, que de pronto
no recordás haber leído, ni siquiera la oíste mencionar,

como si, uno por uno, los recuerdos que tenías
hubieran decidido retirarse al hemisferio sur de tu cerebro,
a un pueblito pesquero sin teléfonos.

Hace ya mucho que te despediste de los nombres de las nueve musas,
y que hizo la valija la ecuación cuadrática,
e incluso ahora, mientras memorizás el orden de los planetas,

hay algo más que se te está escapando, una flor típica,
la dirección de un tío, la capital de algún país remoto.
Lo que estás intentando recordar, sea lo que sea, no
lo tenés en la punta de la lengua,
tampoco está escondido en lo profundo de tu cuerpo.

Se fue flotando por un río oscuro de la mitología, cuyo nombre
empieza con la letra L, si la memoria no te engaña,
a vos, que también vas rumbo al olvido, donde te encontrarás
con otra gente que ya no sabe nadar ni andar en bicicleta.

Por eso, en medio de la noche, te despertás para buscar la fecha
de una batalla célebre en un libro.
Y por eso la luna en la ventana parece haber salido
de un poema de amor que alguna vez supiste de memoria.

Traducción de Ezequiel Zaidenwerg Dib