Pájaros de Irak
Y Buda no
conoció a Isaías.
E Isaías no conoció
a Heráclito.
Pero todos existieron
en el mismo momento.
¿Y quién existe mientras existimos?
Dedos, pulgada a pulgada
extienden el país de su cama
por la ventana
vitrina hecha añicos
finge húmeda de lágrimas
saliva y sudor
ojos desesperados
aferrándose a las parras
haciendo las cuentas
el murmullo de las hojas
una historia del mundo
escrita en las jorobas
de las bestias rotas.
Los pájaros callan
antes de que paren
antes de que la rama se rompa.
Irak primavera despierta.
Las bombas caen como frutos.
Los melocotoneros
alineados en el bulevar
detrás de la mezquita
en llamas
la abubilla
la tórtola
caen como lluvia
restos
rociando sábanas
niños que portan armas
mujeres haciendo vida de soldado.
Y yo no soy ellos
envuelta en muselina
objeto de anticuario que vuela
sin conexión
sin culminar
pieza de acción
sin fin sin fin.
Por encima del Tigris
del Eúfrates
los helicópteros
lanzan panfletos
para que la gente los coma.
Envuelven la luna en papel
la mente martilleada.
¿Qué siglo es éste?
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