F. S. Flint (Londres, 1885 – Berkshire, R. U., 1960)

 

 

ÁRBOLES

 

Olmos,

y la hoja que el niño que mora en mí aborrecía

mucho tiempo atrás,

áspera y rojiza.

Chopos

y sus hojas,

tiernas y suaves al tacto,

y un secreto en su olor

que he olvidado.

Robles

y claros del bosque,

corazón transido de asombro, de miedo:

sus amargas bellotas.

Sauces

y el perfumado escarabajo

que envolvimos con nuestros pañuelos;

y las raíces de uno que

se extendieron hasta meterse en el río:

desnudez, agua y alegría.

Espino

blanco y oloroso cubierto de capullos,

enmarcando los campos tranquilos,

y meciendo flores y hierba,

y el zumbido de las abejas.

Oh, estas son las cosas que están conmigo ahora,

en el pueblo;

agradezco

este minuto de mi madurez.

 

 

_______________________________________________

“Some Imagist Poets: An Anthology”, Houghton Mifflin, Nueva York, 1915, archivo digital de la Universidad de Tulsa.

Versión de Jonio González

TREES

 

Elm trees

and the leaf the boy in me hated

long ago --

rough and sandy.

Poplars

and their leaves,

tender, smooth to the fingers,

and a secret in their smell

I have forgotten.

Oaks

and forest glades,

heart aching with wonder, fear:

their bitter mast.

Willows

and the scented beetle

we put in our handkerchiefs;

and the roots of one

that spread into a river:

nakedness, water and joy.

Hawthorn,

white and odorous with blossom,

framing the quiet fields,

and swaying flowers and grasses,

and the hum of bees.

Oh, these are the things that are with me now,

in the town;

and I am grateful

for this minute of my manhood.

 

 

 

(Fuente: Jonio González)