TIEMPO DE AGUAS
TIEMPO DE AGUAS
Escribo “llueve”.
No digo "la lluvia"
ni "los cambios abruptos del paisaje”.
Tampoco llueve sur mon coeur.
No es lo que designo
con mi palabra sola
derribada
sobre campos ajenos a punto de secarse:
Dos silabas sabidas que ya no pertenecen
a nadie porque son del poema,
ya húmedo
por eso, del jardín incipiente,
rumor
vuelto rodar de letras verdinegras,
con la savia recién salida de la sombra.
Aquí brilla mi noche,
soberana,
más llena de pudores pero menos
indecisa,
gradual en el abrirse,
de dos en dos, los pétalos de lumbre,
luego lenguas sedentes en la Babel oscura.
Y tiembla cada gota del agua de papel
dispuesta por su blanco delirio sin dueño,
al norte sus deidades,
al sur vanos infiernos,
y entre las dos regiones extremas este valle minúsculo,
los párpados abiertos a signos encontrados,
en donde solamente
llueve.
(Fuente: Cecilia Pontorno)
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