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La luz grisácea los acompañó y no ignoraron
el descubrimiento.
Un sabio se inclinó sobre el paisaje.
Esto, musitó, no se llama América.
Esto se llama el río, el perro empiojado.
Esto se llama arreo y luces gordas.
Esto se llama la pampa, el galopito,
el corral, el vino áspero, la tuna.
Esto se llama entubamiento.
El agua del arroyito cae en la cloaca pulposa.
Aquí nací. Allá estaba la fábrica amarilla.
Aquí el árbol aquel, y allá la laguna.
Tuve una anguila en una bolsa.
Tuve un rancho. Balas de avión de 1955.
Las lluvias del sudeste a veces inclinadas.
Entonces las claraboyas se pusieron negras.
En el suburbio un Chevrolet pausado
respiraba de tarde en tarde, acatarrado.
Y un tipo salía de la sombra
con sonrisa de muerto.
Jorge Aulicino, "Cierta dureza en la sintaxis", Selecciones de Amadeo Mandarino, 2008 / "Estación Finlandia", Bajo la Luna, 2012 / "Poesía reunida", Ediciones en Danza, 2020
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Imagen: "La estática velocidad", Luis Felipe Noé, 2009, Museo Nacional de Bellas Artes
(Fuente: Jorge Aulicino Facebook)
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