Noé Jitrik (Buenos Aires, 1928 - Colombia, 2022)

 

DICHTERLIEBES

 

 

Una vez, tuve una actriz entre mis brazos :

aleteaba como un gorrión o se arqueaba como una gata,

al conmoverse engendraba oleadas de encanto

mientras con su cuerpo hacía preguntas

que me parecieron inteligentes

o (por lo menos) oportunamente ubicadas.

 

El verano estaba adelantado y los bares ardían;

presumo que fue eso lo que nos empujó a las calles;

nos arrastrábamos por la noche

y mucha cerveza corrió por nuestros labios,

tanta como el río de amor que nació en mí.

 

Supongo que mentía por razones profesionales

o tal vez por alguna otra cosa que no entiendo ;

el hecho es que pienso todavía en esas certidumbres

 

y en nuestras sombras fanáticas por ellas,

y las noches, buenas amigas,

me devuelven la escalinata de dolor que descendí.

 

Es cierto que hubo el deleite que llaman físico

aunque simplemente sea por el descubrimiento :

naves desarboladas que a los tumbos

aprisionan los continentes, negros, blanquecinos o pardos

según corresponda al momento y al lugar.

 

Pero hubo más,

hubo tortura mutua, un insospechable sadismo

que redujo a cero el ámbito heroico y la conquista:

también temblábamos, pero ahora de maldad,

desechábamos el verano, huíamos pertinaces de la noche,

los nervios nos brillaban como estrellas.

 

En realidad, estallamos al modo de las bombas

y nos alteramos, con lo cual tanto paseo tuvo su remate.

Pero sabíamos que no era cuestión de derechos,

que ninguna dignidad estaba herida;

era la ficción, era el arte que nos sedujo y nos rodeó,

era la noche y la estación tan avanzada.

Eso después lo entendimos y supimos, con melancólicas

razones,

que una cosa es la cerveza y otra, el amor.

 

 

(Fuente: Cecilia Pontorno)