Desde el comienzo del tiempo
un potrillo con ojos de vidrio
Pastando la nada,
levanta su testa y nos mira pasar.
Sus finos movimientos
parecen buscar en el aire
la parte que lleva
el olor de la muerte.
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Tren de caracoles
y un nombre grabado
en el fino metal.
Un pueblo que mira
y tapa los espejos.
Así cruzamos la mañana
mientras vamos al encuentro
del sol más dorado.
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Al fin y al cabo,
todos en este pueblo
hemos visto pasar
los cien caballos de la muerte.
Tropilla amadrinada
por una estrella de sombra.
Sordo galope que revienta callecitas
mientras abrazamos una foto,
una espiga,
una cruz.
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de La muerte en un pueblo (?)
(Fuente: Raúl Orlando Artola)
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