DOS MUJERES
DOS MUJERES
Les gusta el silencio.
Por eso, a veces, se ríen
cuando piensan que
tienen los mismos gustos
que las monjas de clausura.
La gente las ve
como lo que son: dos mujeres
solitarias.
¿Qué es esto?
¿Por qué pasó?
La enorme sala (mezcla
de cocina con el vértigo de un
lugar donde la gente baila)
está en penumbras
y los monosílabos, las sonrisas, comunican.
Están conectadas. En red. Antenas de dos insectos.
Podrían haber sido hermanas.
Hay una gaviota que
vuela contra la lluvia gris
del amanecer.
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BILLY PURDUE
BILLY PURDUE
Era pobre.
Pobre y peligroso.
Me cortó la mejilla con su navaja.
No necesitaba buscar pelea.
La pelea lo buscaba a él.
La forma de mover el taco de billar. O como
entrecerraba los ojos.
Esas cosas funcionaban como prólogos. Por
su organismo corría tal cantidad de adrenalina que,
a su lado, las hormigas parecían muertos.
Es una buena idea: como decidir
invadir Rusia en invierno.
No molesten a los camellos ni a las putas. Eso
fue lo último que
dijo.
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De un libro inconcluso que, por ahora, se llama CODA.
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