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Involucrados en el silencio.
Con el río
somos tres.
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Con las tormentas
regresa
la certeza
de ser pez
pero pez
en el exilio.
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A la hora
de la siesta
las naranjas
sólo
se interesan
en poesía.
Tomados de: Crónicas del buen amor, 1989.
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PIPA
De los instrumentos
de viento,
el más primitivo.
Se ejecuta
con fuego.
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HUMO
Con fatiga
de fumador
el tabaco
se derrama por las cuestas
del aire.
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COQUEANDO
Con paciencia de otoño
hoja a hoja
nos llenamos la boca de paisaje.
Para los católicos cada hoja
es una hostia que sus bocas
los perdona de todos sus pecados
Hasta de los más graves
La indiferencia, por ejemplo,
imperdonable en animales con memoria.
La mano que elige la hoja a mascar
es una mano lenta.
Obedece al ritmo de una ceremonia
que no es el ritmo de los apurados.
El secreto está en las manos
no en la boca.
Nadie coquea haciéndose servir las hojas
en la boca.
Las manos necesitan tocar, palpar, elegir.
Coquear
es arte de digitopuntura.
las manos reconocen los verdes que convienen
para amortiguar los dolores de la soledad.
No se concibe el coqueo
sin el silencio de un hombre solo.
Silencio peligroso para los indefensos.
Sin recuerdos puede lastimar.
Coquear exige un pasado
en donde podamos repasarnos
mirarnos, condenarnos y perdonarnos
en silencio
hoja a hoja
con paciencia de otoño.
Para el olvido la ceremonia es veloz
El verde es blanco
y la boca es nariz.
No hay descanso en los recuerdos.
El silencio hiere, desgarra, lastima los oídos.
En carne viva la memoria no espera alivio,
sangra
por la nariz.
En provincias como ésta
de silencios cotidianos
y verdes frondosos
la memoria se cultiva con las manos
y se riega con saliva
sin apuros y con paciencia de otoño
hoja a hoja
a pesar de los inviernos
de aquellos que hoy pintan el verde de blanco
y la boca de nariz.
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GALLINA
Expulsado
de las rutas
del aire.
Pájaro
sin memoria.
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ARAÑA
Conoce
los planos del aire.
Teje
donde la mosca
se distrae.
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FLOR
La tierra
guarda perfumes
del universo.
La flor
es un atajo.
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CIRUJA
De un manotazo
alcanzó su mano en el aire
y se la guardo en el bolsillo
como algo suyo.
Con el bolsillo lleno
de su mano
se fue.
Siendo propietario
ni siquiera se despidió.
Tomados de: Estambul, 1999.
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EN CLASES DE DIBUJO CONFIRMÉ NUESTRA VOCACIÓN LITERARIA
Dibujar un pájaro,
para mi mano,
era escribir
la palabra pájaro
en una hoja en blanco.
Tomado de: Cuatro cartas de un puntero izquierdo (2004)
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Para saber más:
https://eaguirre.blogspot.com/
https://www.somosjujuy.com.ar/.../los-libros-secretos...
(Fuente: Cecilia Pontorno)
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