Novela
.
Amor, fuimos felices en Europa,
cuando huíamos.
Nos deteníamos en medio del camino.
Todos morían, nosotros no.
Sin rumbo, comíamos raíces crudas,
moscas, el aire que otros desechaban.
Este es ahora el secreto,
el pozo socavado en el pecho
donde arrojamos lo que nos pasó,
lo que no pasó.
Qué dulce entonces es morir con ello,
callar, morderse lengua, labios,
arrastrar ese bagaje hasta la tumba,
ese tatuaje que el delineador azul revela
antes que el alma muera calcinada.
Luego llega el triunfo,
la general alabanza,
la piedad televisiva.
Los héroes mueren,
los hijos envejecen,
el dinero cierra la infección.
Espero haber sido lo bastante oscuro,
para que no se entienda
lo que no pude, no quise decir.
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