Hanne Aga (Rora, Noruega, 1947-Tromso, Noruega, 2019)

 

 

 

 

DOS POEMAS

 

El firmamento es una fisura en el muro, una banqueta volcada, un clavo

en mi labio. Verdad es el umbral a través del cual me tambaleo cada día.

 

Esto es lo que acaricio: ubicarme en lo coexistente. Sus muchas

aperturas. Las contradicciones. Sosteniendo mi equilibrio en un

campo que se abra continuamente. Desenvolviendo cuanto sea

eternamente posible.

 

Inscribiendo hojas con sus raíces, te libero

del suelo. El viento viene. El lenguaje cede, estira,

se revuelve mucho más allá de lo posible. Fluyen

partículas, respondiendo a cualquier sucinto nicho.

 

***

 

 

Todas estas sujeciones. El peso abrumador de esta rueda. Allí es donde

va ella. Paso entre paso bajo el signo del pozo. La escena golpea

cerca de sus pies. Una roca, jovial en su sabiduría. No desea

hablar, desea silbar en órbita, parlotear, suficientemente cerrada,

suficientemente explícita.

 

Ella tejerá este lenguaje. Ella camina en una escena básica .

El viento está abierto. La luz guadaña en mano. Ella es entre

risa y tiempo. Los molinos de viento siguen deslizándose, la rebasan.

 

El discurso dentro de la roca es mi casa. Peso: indispensable comercio.

 

Ella está dentro del muro – dentro del lenguaje. Ella se abre paso

a través de los bosques hasta que corre a través de una luz azul clara.

Su aliento respira. La música se eleva espontánea. Noche-ático

día y sobresalto. Alas ataviadas de blanco tremolan sus suaves voces.

Exclamaciones a través de un fino cristal, acero y sueño.

 

La noche es un horno, resplandece. Siempre algo muda de esta forma. Una

canción es una espada.

 

 

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en “Prometeo” nº 98-99, noviembre de 2012. Trad. del noruego de Rafael Patiño Góez. En la imagen, Hanne Aga (Rora, Noruega, 1947-Tromso, Noruega, 2019 / Stale Felberg)

 

(Fuente: Jonio González)