Traigo a la memoria el pasado de cuatro inviernos, un mundo blando pero fatigoso a la vez, patria densa acostumbrada al barro y al arbitrario alimento, un país de sombra que nos empuja sin tregua contra el cielo bajo.
Sobre las tablas húmedas crujen los odios, el olvido, el amarillo de sus márgenes.
“Balbucea, retrocede y huye”.
Huir, fugarse, eludir, evitar sin tardanza:
el éxodo comienza.
No podemos deshacernos de esta crónica sorda,
de túmulos funerarios, viejas sepulturas,
amargas moradas del exilio,
el desierto donde la memoria es un suplicio
y los caminos (divergentes, precarios, abiertos)
descienden hasta la ruina.
Calla el bastón, calla la piedra y la huella, un hueco se incrusta entre las palabras, mordidas y despedazadas palabras.
Las preguntas mueren, sin reconciliación, sin lugar.
Sólo una mano pasa sobre la espalda empalada, los zapatos dispersos y la piel que cuelga de un sol a cuestas.
Jamás quisiéramos morir en este cerrado horizonte, no, en ningún tiempo.
Del libro "Tras los versos de Job", 2009, dedicado a Palestina.
Grabado de Henri Michaux
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