miércoles, 1 de julio de 2026

Germán Carrasco. (Santiago de Chile, 1971 - 1996)

 

 

 

«Biblioteca pública»

 

 

 

Cada vez que empezaba a leer poesía
mi cuerpo comenzaba a agigantarse
y mi oído percibía las voces ajenas
como si fueran de marcianos, duendes
o el producto de una cinta acelerada.

Entonces sentía una culpa de ancla
y pensaba que para leer poesía
había que irse lejos o encerrarse.

Por eso me cortaba las venas
con una navaja que porto. Entonces
(1) me desinflaba como un globo
o (2) inundaba la biblioteca de sangre.

 

(Fuente: El hombre aproximativo) 

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