Bocas:
El amor que se descalza en la boca de los jóvenes, en unos labios momentáneamente hermosos, mantiene el mundo unido.
El trazado de las bocas sucesivas reproduciéndose como un virus en las Sodomas mal iluminadas de estos ojos.
De una lengua brota otra lengua como un mástil, algo que podamos torcer durante el beso, como el acorde de un himno que se apoya en el aire.
Los estratos amorosos cuajados de endrinos, las vocales que manan del pecho del gentil hombre, de la criada, de los señoritos que han descubierto el pan del deseo, de los vecinos apostados en los enrejados, de las bocas devolviéndose sobre los platos lastimeros que mal parecen los restos de Dios.
La vida no buscada, ay, el saltarín progreso del sol sobre el órgano de alfalfa haciendo zozobrar su sueño de flor. Y las flores pecosas que trajiste a morir en el jarrón, pese al silencio, ¡qué llenas de vida!
¿Dices tú que en los caballos está la forma del viento?
El mundo nada dice, ni siquiera un "ojalá te arrepientas", o un "eres incorregible".
El tártaro al fondo del cestillo delata al sol llagado.
Así nuestras bocas, niña, unidas en la mortal pirueta de silbar, callan y callan a la espera de la mano que las desentierre, para volver a hablar.
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