Javier Campos (Santiago de Chile, 1947)

 

tres poemas

 

 

Nosotros los de entonces

 

A los que se fueron al exilio.

A los que creyeron en una utopía

A los que emigraron quien sabe dónde

 

Dónde estarán los amigos del pasado.

Aquel que me dijo leyera a Lenin y El Capital.

O aquellos que en las tardes insubstanciales de un pueblo del sur

me invitaban a leer poesía tomando vino dulce y fumando mariguana.

O aquella bella muchacha que a las 8 de la noche en verano

me hacía señas de su balcón

y yo en la esquina de la calle mirándola con un libro bajo el brazo

a la que nunca hablé, a la que se la tragó la vida.

Dónde estarán los otros amigos que trabajaban en una fabrica

y allí envejecieron o desaparecieron en una isla,

en un campo de concentración.

Dónde estarán las bellas muchachas de piernas color del durazno.

Esas que nos llamaban para que nadáramos en el mar junto a ellas.

Les tocáramos sus senos, las besáramos en sus labios color de las cerezas.

Dónde estará aquel que tenía un único abrigo para el frío

y se paseaba por la plaza del pueblo leyendo a los poetas malditos.

Y aquel que tocaba la guitarra cantando canciones de protesta

dicen que está enterrado en el fondo del mar

amarrado a una piedra con cadenas.

A dónde se fue aquella edad cuando íbamos a construir

un Universo igual para todos.

Ahora somos otra vez esos muchachos y muchachas que repiten lo mismo.

A lo mejor somos de nuevo todos ellos que volverán a leer los mismos libros,

ver las mismas películas, repetir las mismas canciones,

encandilarse con hombres de barbas con una estrella en su boina,

que les susurrarán meterse en una selva con un fusil

y dar la muerte para cambiar la vida.

Quizá no

Por cierto que volverán amar a las mismas muchachas o a los mismos muchachos.

Acariciarse en la arena caliente, tocarse sus cuerpos desnudos bajo el agua del mar.

Algunos volverán a desaparecer en la misma isla.

Meterlos en horrorosos campos de concentración.

O serán lanzados otra vez al mar con la misma piedra,

encadenados para que nunca más puedan regresar.

O Quizás no

Nosotros los de entonces, rejuvenecidos por la nostalgia,

seguiremos siendo los mismos.

Quizás si

Quizás ya nunca más

~

 

La vida loca

Aquí la nieve, allá en El Salvador la muerte

Aquí mi casa en paz, allá cercada por murallas de hierro

Aquí la felicidad es como luces de los avisos, allá también son felices

Aquí no debo nada, allá millones no tienen nada

Aquí dejo mi ventana abierta,  allá no hay ventanas abiertas

Aquí es verano, allá es el infierno

Aquí no tengo tatuajes en mi cuerpo, allá viven las Maras

Aquí  puedo leer tranquilo, allá hay miles que escriben poesía

Aquí camino siempre, allá caminas con miedo

Aquí hay muchos Malls, allá los hay mejores

Aquí pago mis cuentas, allá te las cobran con una pistola en la cabeza

Aquí hay cuatro estaciones, allá sólo dos: una es el verano la otra es la estación de coches  funerarias

Aquí hay muchos indocumentados, de allá es de donde vienen

Aquí nadie lee poesía, allá hay muchos que devoran la poesía

Aquí pocos saben que la guerra civil terminó allá, y allá cada día mueren más que cuando estaban en la guerra civil

Aquí no venden CD piratas, allá todos viven de la piratería de los CD

Aquí los baños son limpios y olorosos,  allá sólo eso se ve en los Malls

Aquí las escuelas son de sueños, allá las escuelas son peores que una cárcel

Aquí los niños tienen su celular, allá hay más niños con celulares

Aquí los profesores de escuelas tienen buen salario, allá es un salario casi igual a trabajar en una maquiladora

Aquí no hay maquiladoras,  allá hay más maquiladoras que granos de café

Aquí pasaría 1000 años en la cárcel por tocar a una menor de edad,

allá se morirían de risa si les digo eso

Aquí no existen las pupusas, allá son más populares que las hamburguesas

Aquí puedo caminar tranquilo por la calle, allá quizá estaría muerto por alguna bala perdida

Aquí uso siempre el cinturón en el carro, allá lo usan para reconocer a  los cadáveres en la carretera (y esto me lo dijo un poeta así que es verdad)

Finalmente llegué sin problemas a mi paraíso, allá me estaba llenado de estrés y nunca supe por qué.

~

 

 

El poeta olvidado

                                                    A E.J, quien sabe dónde estará

Escribo tu nombre en esta biblioteca virtual de Alejandría

y hay miles;

tu primer nombre es de millones,

tu nombre y apellido juntos también es de miles;

y cuando escribo "poeta" ante tu nombre

y tu apellido

la máquina entre billones de nombres

no encuentra el tuyo en ninguna parte

ni siquiera sabe que fuiste un poeta de un pueblo

de mi país

que escribiste dos libros que nadie te publicó,

o quizás era sólo uno, o probablemente ninguno

que leías tus poemas en lugares que sólo interesaban a los poetas

o cuando hace siglos los poetas eran queridos por las muchedumbres

pero de eso hace ya mucho tiempo

nada dicen de ti en esta biblioteca cibernética

aún cuando tu nombre y tu apellido aparece miles de veces;

tampoco hay referencia alguna que mencione que fuiste un poeta maldito

o quizás eso fue una leyenda y eras realmente un poeta romántico

ni tampoco hay información de que tenías un único abrigo gastado

y eras pálido (o pálida) como la luna

menos que alguna vez fuiste un guerrillero o guerrillera

y te metiste por meses o años en un selva

de eso sí que nadie se acuerda en aquel pueblo

del sur de planeta

o quizás aquello fue también una leyenda que a nadie importa

ni siquiera hay una foto de ti

ni aquella al lado de un poeta famoso quien decían era tu amigo

y cuyo nombre ya nadie tampoco recuerda

hermosa o bello te encontraban las muchachas

y los muchachos adolescentes suspiraban por ti,

y eso parece que era verdad

querido poeta olvidado

quizás aún deambulas por el pueblo aquel, envejecido, o anciana,

con tu gastado abrigo desteñido, solapas alzadas,

pelo encanecido, y tu bella sonrisa destruida,

con alguna cicatriz de una bala que recibiste

cuando vivías en una selva, en una montaña,

cuando te enamoraste de una boina con una estrella

ni siquiera la post modernidad (ni menos la modernidad)

se acordó de ti;

quién sabe si en un par de segundos ahora aparezca tu nombre y apellido

y quedes para siempre en esta biblioteca cibernética

a lo mejor alguna muchacha (o algún muchacho) del futuro

encuentre tu nombre

y sepa que fuiste una poeta pobre y olvidada,

o quizás a esa muchacha del futuro (o a ese muchacho)

ya no le interesen ni los poetas viejos

tampoco los poetas muertos, ni menos los poetas jóvenes,

o quizás sí

porque hay que tener fe en el futuro

y aún dentro de este paisaje virtual y cibernético

que rodea al Universo

tendrá que haber en alguna parte del planeta

una muchacha (o un muchacho)

que volverá a repetir la historia del poeta olvidado.

***

Proyecto Patrimonio

 

 

(Fuente: La comparecencia infinita)