jueves, 17 de febrero de 2022

Daniel Quintero (Buenos Aires, 1959)

 

La ciudad que duerme entre tus ropas

 

 
Cuando te aprendas el nombre de las calles
las esquinas pondrán lluvia a tu paso
pero no para que veas una ciudad que naufraga
 
será que tendrás el río por delante como triunfo de andar caminando sobre el agua
no vaya a ser palabra que quedemos tapados por la historia con el mar aún lejos
 
aunque este río acostumbrado a ofrecer
su recompensa traerá a tu siesta
rumores de infancia
 
qué suerte cuando había helados y titiriteros
qué lindo cuando cada vereda era una incógnita
qué alegría entonces
 
a esta ciudad le sobra injusticias y paciencia
podrá soportar que tardes un poco más en recordar
al menos ya sabés que Constituyentes
cambia el nombre de las calles
y este poema el sentido de los sueños. 
 

 

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