𝐏𝐞́𝐫𝐝𝐢𝐝𝐚
El don de desmentirme, apartarme,
simular. Lo denso, lo raro, lo seco,
hacen la cosa que elijo hacer, fragmento
en descomposición, huesitos, leche, clara
de huevo, todo aquello que origina
las formas mortales armonizadas,
los grandes ojos negros de Poe para ser
cada vez lo que se crean que soy.
¿Vuelo de alas?
Tronco, ano, vejiga, pies del que ladra
a las estrellas, aborrecido e ignorado.
¿Quién ha perdido tanto como yo?
Rueda sin rotación. Para qué dejar huella.
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