No debo escribir
como un yo
que ha sido
magnitud perdida.
La inquietud
lo prohíbe.
¿Qué es mi yo?
¿El sur de lo perpetuo?
¿La biblioteca falible
volcada en moldes
holgados para el copista?
¿Lo connatural y su inminente
escisión?
¿Las discrepancias que aventuran
el fuego completo
y la ceniza dispersa?
¿La imperfección perfecta,
de acá el venerable coloquio
y su apropiado regazo
que ahuyenta
al pájaro disecado
y su pío pío
que la Magna Grecia
sentó por sagrado?
El escándalo es verdad:
en sus embolsados fraudes
la querella y la mensura
vinculan
la tenacidad vital
con la relación improbable,
pero dada por inequívoca,,
de agostadas diversas partes.
- Inédito -
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