Y nosotros desnudos
Aquí la palabra, la luz, la voz murmurando.
la puerta entreabierta, nosotros desnudos.
Aquí la palabra, el cielo oscuro.
El ruido del televisor, la noche cayéndonos encima.
Y nosotros desnudos.
Aquí la luz, lo claroscuro, lo que trasciende, y lo que no.
Lo que vive, lo que se esconde y lo que se deja ver.
Nada de esto será para siempre. Nada.
Silencio, voy a gritar lo que pienso.
Gimo, mi orgasmo me rompe.
Y nosotros desnudos.
Hablaré de mi infancia
.
Hablaré de las pequeñas crueldades de la infancia,
Anne Sexton
.
Hablaré de mi infancia,
de mis vestidos cuadriculados
de mis muñecas polvosas
de mi casa de madera
y dire que soy la segunda hija
y dire que soy la única mujer
la que siempre jugo sola
con todos los fantasmas de la casa
Hablaré de mi infancia
de las enfermedades que me rodeaban
del viento que congelaba la ventana desplomada
de las veces que mis padres llegaban del trabajo a media noche
de las voces que venían del patio trasero
de los fantasmas que me hablaban desde el armario
desde el libro añejado que jamás intenté leer
y que no recuerdo su título.
desde el vidrio empañado del espejo
otra vez el espejo empañado
Hablaré de mi infancia
sin temor de regresar a ella
a volver a vivirla
a volver a caminar
con las rodillas empolvadas
con el pelo largo hasta la cintura
con la fría timidez en mis ojos
con el silencio rebalsando en mi boca
con la soledad en mi cuarto
en las paredes
callándome la voz inocente que guardé toda mi infancia.
Quiero matarte poesía
Quiero matarte, poesía.
Lanzarte al hospicio.
Desgarrarte la ropa,
despellejarte.
Maldita.
Quiero lanzarte perlas como a un cerdo.
Quiero provocarte,
sentir tus golpes,
sentir que estás en todas partes y creer que estoy loca.
Sentir que sos mi sombra, mi pared,
mis pasos,
mi cuerpo desnudo,
mi orgasmo;
mi conciencia.
Quiero volverte loca, poesía,
y no dejarte en paz nunca.
Reírme de vos a carcajadas.
Quiero matarte poesía,
desaparecerte,
borrarte del mapa.
Sacarte de mi vida como a una espina,
darte una patada en el culo
y decirte puta; puta mil veces.
Morite, poesía,
morite lejos de mí,
donde no huela tu olor nauseabundo
y no pueda volver a vomitarte jamás.
(Fuente: Círculo de poesía)
No hay comentarios:
Publicar un comentario