El pulpo, a la gallega
La infelicidad es sin dudas
una enfermedad contagiosa
Los infelices y los pobres
deberían apartarse los unos de los otros
para evitar mayores sufrimientos
La Móvil Figura se dejará ver
tan solo en el mundo que vendrá
después de ella
una verdadera rebelión de la ligereza
(contra la ley)
asolará el mundo
Rebelión vana
pero divina
cadenas que se convierten
en doradas filigranas
redes múltiples finamente tramadas
en una misma sed
(y pensar que en ellas se sustenta
la vida de los elegidos...)
Eros es una esmaltada cobertura de Ananque
una faja coloreada como la Vía Láctea
su perfecta miniatura:
la ternura
el deseo
las palabras susurrantes...
No queremos solo una vida sin fin
Queremos una vida serena e infantil
despreocupada...
Mi locura pánica
surgió en la plena luz del mediodía
A partir de entonces
nuestros amores
(nacidos como juegos pueriles)
estuvieron enmarcados
por un segundo bautismo de sangre
y morirían sofocados por la misma
(falsa)
corona nupcial
(Los poderosos ven desde lo alto las refriegas
y los enfrentamientos
como un espectáculo digno de dioses verdaderos...)
Anduve a la deriva estos años
pidiendo tiempo
reservándolo para dibujar mi nueva orquídea
con sus magníficos ocho pétalos tentaculares...
y su perfecta miniatura:
la ternura
el deseo
las palabras susurrantes...
Aún sigo trabajando en el proyecto
pero son ahora los tentáculos
(que han adquirido vida propia)
los que culminan con precisión obsesiva
los infinitos particulares
Llueve sin ruido
sobre las pasturas del mar...
veo las gotas perforar el agua
como impotentes disparos
que intentan alcanzarme
Visto desde aquí
(desde mi taburete)
pareciera un pueblo sumergido el nuestro...
(arrastrado por oscuras y turbulentas aguas subterráneas
hacia un definitivo extrañamiento)
Yo ya no quiero una tierra sembrada de muertos
sino el vivo crepúsculo
de una mañana interminable
También en mí
hay algo
que susurra goza y sangra
Es esta nueva flor que está naciendo
la que trae a mi recuerdo
como en un parto
los días inquietos de la juventud
(Una última pregunta abre mis labios
que se cubren de burbujas...
¿Quisieras, tal vez, amarme, una vez más?)
(Fuente: El poeta ocasional)
Fuente: La Izquierda Diario
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