Nunca seré
un poeta.
¿Qué es?
¿Qué pretensión
o paranoia?
Esa huevada,
ese recular,
esa patológica
expectativa.
Sólo podría
abrevar
en el gatuperio
lenguaraz.
En la cloaca
palabrera
y una pizca oscura
que los bellacos
adoran.
No quiero
la pata de Rimbaud
ni los provechos del torrente,
la facilonga buena gana,
el servir,
el permitir,
andurriar los suburbios.
Nunca escaparía
a ese ovillo que perturba,
que desdobla
realidades y hadas.
Un poeta social
menos,
menos el aquí contigo,
me suena ornato
como aquél
que se le pasa el caballo
y piensa que no lo ensilló.
Héctor Giuliano
- Inédito-
A manera de escribir algo
para que el pulso no descanse.
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