A pesar de la lluvia
Este derroche de agua,
alianza forjada en años
de ver nuestro cuerpo
lavándose,
resbala por cavidades.
No como Jesús se inclinó para lavar
los pies de sus discípulos,
no como Él nuestras manos de tierra,
enteras y tibias permanecen.
Será por el calor de lámina
o la lengua desértica,
olor rancio de guardarse.
Edifico la palabra agua
dónde beberla,
volumen en la boca.
No hay más vaso.
Hemos amanecido secos,
despejado de nubes
su luz nos pareció otra ir/reverencia.
Argentina Linares, incluido en Novísimas. Reunión de poetas mexicanas (1989-1999) (Los libros del perro, México, 2020, ed. de Zel Cabrera).
(Fuente: Asamblea de palabras)
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