AYES DEL DESTIERRO
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El sexo se realiza en la negación del sexo. En el casi. En el instante anterior al beso, en el agujero que se ensancha cuando dos bocas se posan para beberse (sin haberse tocado aún). Vibra el mundo contenido en nuestros esófagos y, finalmente, se libera.
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Tú no encontrada que hallada, un luto eras más leve. Tendré que llevar conmigo verte, desde esa tarde tu nombre me sujeta con los dedos muy juntos las fibras del corazón, como pellizcando a una niña para que deje de llorar y naturalmente consiguiendo el efecto contrario. Me diste este amor encapsulado y se está muriendo, se asfixia si no guarda cielos. Tú que no pudiste amarme, con tus besos apretados y ojeras de relicario, tú y una grabadora contra la deshumanización del mundo. Ahora solo amontonas silencio.
Escribir es corregir, sí, borrar, sí, y dejar de temer las epifanías atroces.
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Estoy atrapada en una espiral, entre vivir y sentir la poesía. Debo leer de nuevo todo lo que he leído. He cambiado y el poema podrá decirme cosas nuevas. El poema nunca termina, morirá con su último lector, en su última lectura.
Será enero.
En: Ayes del destierro
Libero editorial
(Fuente: Papeles de Pablo Müller)
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